– А о чем писать надо? Опять про баню?
– Про баню тоже есть. Про баню, про Лысую Гору. Хому Брута надо заклеймить.
– Хома наш Брут – ужасный плут, – сказал я.
– И ты, Брут, – сказала Стеллочка.
– Это идея, – сказал я. – Это надо развить.
В лаборатории Романа на столе была разложена газета – огромный девственно чистый лист ватмана. Рядом с нею среди баночек с гуашью, пульверизаторов и заметок лежал живописец и киномеханик Александр Дрозд с сигаретой на губе. Рубашечка у него, как всегда, была расстегнута, и виднелся выпуклый волосатый животик.
– Здорово, – сказал я.
– Привет, – сказал Саня.
Гремела музыка – Саня крутил портативный приемник.
– Ну, что тут у вас? – сказал я, сгребая заметки.
Заметок было немного. Была передовая «Навстречу празднику». Была заметка Кербера Псоевича «Результаты обследования состояния выполнения распоряжения дирекции о трудовой дисциплине за период конец первого – начало второго квартала». Была статья профессора Выбегаллы «Наш долг – это долг перед подшефными городскими и районными хозяйствами». Была статья Володи Почкина «О всесоюзном совещании по электронной магии». Была заметка какого-то домового «Когда же продуют паровое отопление на четвертом этаже». Была статья председателя столового комитета «Ни рыбы, ни мяса» – шесть машинописных страниц через один интервал. Начиналась она словами: «Фосфор нужен человеку, как воздух». Была заметка Романа о работах отдела Недоступных Проблем. Для рубрики «Наши ветераны» была статья Кристобаля Хунты «От Севильи до Гренады. 1547 г.». Было еще несколько маленьких заметок, в которых критиковалось: отсутствие надлежащего порядка в кассе взаимопомощи; наличие безалаберности в организации работы добровольной пожарной дружины; допущение азартных игр в виварии (писал Конек-Горбунок, проигравший в железку недельный овсяной паек Кощею Бессмертному). Было несколько карикатур. На одной изображался Хома Брут, расхлюстанный и с лиловым носом. На другой высмеивалась баня – был нарисован голый синий человек, застывающий под ледяным душем.
– Ну и скучища! – сказал я. – А может, не надо стихов?
– Надо, – сказала Стеллочка со вздохом. – Я уже заметки и так и сяк раскладывала, все равно остается свободное место.
– А пусть Саня там чего-нибудь нарисует. Колосья какие-нибудь, расцветающие анютины глазки… А, Санька?
– Работайте, работайте, – сказал Дрозд. – Мне заголовок надо писать.
– Подумаешь, – сказал я. – Три слова написать.
– На фоне звездной ночи, – сказал Дрозд внушительно. – И ракету. И еще заголовки к статьям. А я не обедал еще. И не завтракал.
– Так сходи поешь, – сказал я.
– А мне не на что, – сказал он раздраженно. – Я магнитофон купил. В комиссионном. Вот вы тут ерундой занимаетесь, а лучше бы сделали мне пару бутербродов. С маслом и с вареньем. Или, лучше, десятку сотворите.
Я вынул рубль и показал ему издали.
– Вот заголовок напишешь – получишь.
– Насовсем? – живо сказал Саня.
– Нет. В долг.
– Ну, это все равно, – сказал он. – Только учти, что я сейчас умру. У меня уже начались спазмы. И холодеют конечности.
– Врет он все, – сказала Стеллочка. – Саша, давай вон за тот столик сядем и все стихи сейчас напишем.
Мы сели за отдельный столик и разложили перед собой карикатуры. Некоторое время мы смотрели на них в надежде, что нас осенит. Потом Стеллочка произнесла:
– Таких людей, как этот Брут, поберегись – они сопрут!
– Что сопрут? – спросил я. – Он разве что-нибудь спер?
– Нет, – сказала Стелла. – Он хулиганил и дрался. Это я для рифмы.
Мы снова подождали. Ничего, кроме «поберегись – они сопрут», в голову мне не лезло.
– Давай рассуждать логически, – сказал я. – Имеется Хома Брут. Он напился пьяный. Дрался. Что он еще делал?
– К девушкам приставал, – сказала Стелла. – Стекло разбил.
– Хорошо, – сказал я. – Еще?
– Выражался…
– Вот странно, – подал голос Саня Дрозд. – Я с этим Брутом работал в кинобудке. Парень как парень. Нормальный…
– Ну? – сказал я.
– Ну и все.
– Ты рифму можешь дать на «Брут»? – спросил я.
– Прут.
– Уже было, – сказал я. – Сопрут.
– Да нет. Прут. Палка такая, которой секут.
Стелла сказала с выражением:
– Товарищ, пред тобою Брут. Возьмите прут, каким секут, секите Брута там и тут.
– Не годится, – сказал Дрозд. – Пропаганда телесных наказаний. Брут, прут, мнут, кнут… Все это телесные наказания.
– Помрут, – сказал я. – Или просто – мрут.
– Товарищ, пред тобою Брут, – сказала Стелла. – От слов его все мухи мрут.
– Это от ваших стихов все мухи мрут, – сказал Дрозд.
– Ты заголовок написал? – спросил я.
– Нет, – сказал Дрозд кокетливо.
– Вот и займись.
– Позорят славный институт, – сказала Стеллочка, – такие пьяницы, как Брут.
– Это хорошо, – сказал я. – Это мы дадим в конец. Запиши. Это будет мораль, свежая и оригинальная.
– Чего же в ней оригинального? – спросил простодушный Дрозд.
Я не стал с ним разговаривать.
– Теперь надо описать, – сказал я, – как он хулиганил. Скажем, так. Напился пьян, как павиан, за словом не полез в карман, был человек, стал хулиган.
– Ужасно, – сказала Стеллочка с отвращением.
Я подпер голову руками и стал смотреть на карикатуру. Дрозд, оттопырив зад, водил кисточкой по ватману. Ноги его в предельно узких джинсах были выгнуты дугой. Меня осенило.
– Коленками назад! – сказал я. – Песенка!
– «Сидел кузнечик маленький коленками назад», – сказала Стелла.
– Точно, – сказал Дрозд, не оборачиваясь. – И я ее знаю. «Все гости расползаются коленками назад», – пропел он.
– Подожди, подожди, – сказал я. Я чувствовал вдохновение. – Дерется и бранится он, и вот вам результат: влекут его в милицию коленками назад.
– Это ничего, – сказала Стелла.
– Понимаешь? – сказал я. – Еще пару строф, и чтобы везде был рефрен «коленками назад». Упился сверх кондиции… Погнался за девицею… Что-нибудь вроде этого.
– Отчаянно напился он, – сказала Стелла. – Сам черт ему не брат. В чужую дверь вломился он коленками назад.
– Блеск! – сказал я. – Записывай. А он вламывался?
– Вламывался, вламывался.
– Отлично! – сказал я. – Ну, еще одну строфу.
