Чуб положила рядом копию дореволюционной открытки «В тихую ночь» и добавила фото, выпрошенное Машей «на память для мамы Светы».
— Она… — вынуждена была согласиться и Маша.
— И вот к ней довесок! — помахала Даша вырванной из каталога репродукцией «Духа Бездны».
Пару секунд Киевицы смотрели на две работы. Одна была устремлена вверх — к небу. Другая — головокружительно падала в бездну. И обе они были портретом одного человека, полубезумной девчонки из детского дома, зарезавшей собственного отца ножом для арбуза.
— Не понимаю, — сказала Катя. — Не понимаю уже вообще ничего. Как Котарбинский мог регулярно рисовать человека, рожденного век спустя? И как Демон может быть Ангелом? Она же убийца!
— Он тоже, — Чуб указала на Мира Красавицкого.
— Как ты так можешь?! — вспыхнула Маша.
— Я не боюсь правды, — спокойно сказал Мирослав. — И правда не может быть оскорблением. Да, я был убийцей при жизни, потом был убит. Но после смерти я изменился.
Секунду Катя и Даша с сомнением смотрели на него, но не нашли, что возразить. Сказать, что сразу же после кончины Мир Красавицкий стал ангелом, было бы преувеличением, но нынче его можно было с чистой совестью сдавать в монастырь — он вполне подходил по формату.
— Убийца — диагноз, — продолжил Мирослав. — Но зачастую эта болезнь излечима. Просто, говоря откровенно, мало кто хочет лечить убийц. Мы, люди, хорошо понимаем смысл преступления и очень плохо — смысл наказания… Мы воспринимаем наказание, например тюремный срок, как месть — месть общества преступнику. Мы хотим ответить ему злом на зло. Но смысл наказания — в изоляции преступника от общества, которому он может нанести вред. И — самое главное — в его раскаянии. В изменении его внутреннего «я». Но мы не желаем понять это… Потому что на деле не хотим, чтобы преступник менялся, не хотим прощать его — мы хотим причинить ему боль. Потому что мы…
— Такие же, как и он, — спокойно сказала Катя.
— По сути, язычники, — сказала Даша.
— Нам просто никто не объяснил, — сказала Маша.
— У вас, людей, есть книжка под названием Библия, там вам все это объяснили примерно 379 раз, — ухмыльнулась Акнир.
— А, кроме того, Мир, — не самый типичный пример, — добавила Катя. — Прости, Мирослав, но, во-первых, ты мертв. Во-вторых, ты умер, спасая Маше жизнь… Умер, потому что любил ее. Ты изменился еще до смерти. И остался живым даже после смерти, потому что любил… А тут мы имеем дело с какой-то пьяной оторвой.
— Должен заметить: до того, как я полюбил Машу, я был премерзким субъектом, — иронично напомнил им Мирослав.
— Согласна, он был даже хуже нее, — засвидетельствовала Землепотрясная Даша.
— Не соглашусь. Она убила отца, — сказала Катя. — Что может быть хуже? Ну, пусть не родного отца, но человека, пожалевшего ее, взявшего в дом, любившего ее, прощавшего все. Нет, не понимаю, — Дображанская посмотрела на Белого Ангела.
— А я все понимаю теперь! — победоносно похвасталась Чуб. — Чего непонятного? Его убила не она, а Дух Бездны! — Даша ударила по картинке с изображением Ангела Черного. Слова полились горячим потоком. — Мы ведь знаем, что мертвые некроманты могут вселяться в живых и управлять ими! И Дух Бездны, дух жены Котарбинского вселился в Ирину. Пропечатался на ее лице, задушил ее душу, подавил ее волю, убил ее любящего папу… А после пошел и раскопал могилу художника, любившего этого Духа всю жизнь. Ты сама говорила, — воззвала Чуб к Катерине. — Зачем дочери бизнесмена Ирине какая-то древняя могила? В нее вселился злой дух! А сама она ни в чем не виновата. Она — ангел. Зло и добро в одном лице. В одном теле. В прямом смысле… Вот это и нарисовал Котарбинский!
— Превосходный сценарий для третьесортного фильма, — бесстрастно похвалила ее Катерина. — Только Ирина отнюдь не была ангелом. И откуда Котарбинский мог знать все это? А потом, я была у него в мастерской. И никакого духа там не было, — Катя замялась. — Вот именно, не было… А ведь она должна была быть в его спальне… Как звали жену художника? — обратилась она к Мирославу.
— Неизвестно, — сказал Красавицкий. — В этой истории у его кузины нет не только лица, но и имени. Оно нигде не упомянуто. Его жена и правда похожа на дух, исчезнувший так же загадочно, как и появился.
— Мой визит к Котарбинскому был прерван, — проговорила Дображанская. — Ему сообщили, что внезапно умерла какая-то Ася.
— Видите! — влезла Чуб. — Дух Бездны начал убивать еще там. Может, Ася тоже любила ее… как сестру. Или во-още была лесбиянкой. Хорошо хоть вдову мы защитили.
— А она дала нам телефон жениха, чтоб мы могли предложить ему свою помощь, — сказала Маша. — Егор примет нас в офисе в пять часов дня, и мы очертим его Кругом. Хоть я сомневаюсь, что ему нужно опасаться Ирины Ипатиной. Я пытала Город. Он не видит ее. Ирины нет в Киеве. Скорее всего, она давно за его пределами…
— И даже за пределами нашей страны, — прибавила расстояния Катя. — В ее случае это было бы самым разумным решением.
— Ася… Ася… — Мирослав еще раз пересмотрел статью о художнике в «Страницах прошлого». — Нет, о мертвой Асе тоже ничего не известно.
— О Котарбинском действительно ужасающе мало информации и в Интернете, и в академических изданиях, — пожаловалась Маша, — только сухая биография в столбик.
— Зато картин его в Интернете — действительно тучи! — подозвала их Акнир.
Все это время ведьма сидела за компьютером, качая картинки из инета, и теперь повернула к ним экран, предлагая полюбоваться результатом неправедных трудов.
— Глядите… Я и наши сюда залила.
Фантастические, дивные, бередящие душу сюжеты замелькали на экране, сменяя друг друга.
«Жертва Нила» — привязанная к плывущему по воде деревянному кресту прекрасная девушка, предназначенная в жертву священным крокодилам. «Богатыри», одновременно пронзающие друг друга копьями в схватке. «Умирающий» — истекающий кровью мужчина, взирающий на стоящую над ним деву в белых одеждах — свою собственную душу. «Цыганка» с банджо на дороге, «Цыганка» с банджо у городской стены…
— Смотрите, он часто рисовал очень похожие картины, — отметила Чуб.
— Самоплагиат, — воспроизвела утверждение соперника Катя. — Иногда он менял только мелкую деталь.
— А я о чем? Пусти меня, — Чуб оттеснила Акнир от ноутбука. — Смотрите сюда. Вот, к примеру, одна… — Землепотрясная открыла картинку, изображавшую двух девушек в платьях римлянок, сидящих в саду при свете луны. Лицо красивой смуглой брюнетки было повернуто в профиль. Блондинка склонила голову на плечо подруги. — Вот вторая, — сказала Даша, показывая им тот же сюжет. Те же самые девушки в тех же платьях сидели в том же саду — только головы римских красавиц были повернуты чуть иначе. — А теперь… — Землепотрясная застучала по клавишам, соединяя изображения в «живую картинку». Брюнетка и блондинка стремительно завертели головами. — Вы поняли? Это — не самоплагиат! Это — комикс!!! Он как будто рисовал мультик. Еще до того, как их придумали… А теперь поглядите на наш графический роман.
