– Вижу его! Могу зацепить гражданских, – доложился снайпер, перекладывая решение на старшего.
– Никаких трупов в мою смену! – заквакал из рации голос Роджерса. – Возьмем так!
Беглец скинул с мотороллера худосочного подростка и прыгнул в седло. В прицеле снайпера замелькали борта грузовиков, крыши автомобилей.
– Восточная дорога. У него мотороллер. Уходит.
Отчаянно виляя, пригнувшись к рулю, контрабандист мчался мимо машин по краю обочины. С рыночной площади за ним устремился «Хамви» Роджерса.
Шаталов на ходу распахнул дверцу подъезжающего «уазика» и запрыгнул внутрь.
– Двигай, двигай, Цыбуля, не рассусоливай! – ткнул перед собой пальцем, показывая дорогу. – Вон туда, за будку!
– Так там проезда нету!
– Не зли меня! И береги колеса.
– Слушаюсь!
«Уазик» проехал по грудам битого шифера и выехал с задворков рынка на сносную проселочную дорогу.
– Вверенный участок, Цыбуля, надо знать до последней тропки, понял? И жми давай, не спи за рулем! Наш друг сейчас в поля ломанется, по шоссе за ним не особо побегаешь.
Расстояние между мотороллером и «Хамви» быстро сокращалось. Внезапно беглец притормозил и съехал с асфальта в сторону, пропал из виду за густым кустарником. «Хамви» остановился у обочины, Роджерс открыл дверь, встал на подножку. Тропинка между кустами спускалась к мосточку в две доски через прихваченный льдом ручей на дне глубокой канавы. Мотороллер на секунду показался на другом склоне и окончательно исчез в зарослях. Роджерс неразборчиво ругнулся.
А «уазик» мчал по проселку, прыгая на ухабах. Когда метрах в двухстах впереди на дорогу вырулил беглец на мотороллере, Цыбуля на радостях вдавил педаль в пол.
– Ядрена-матрена, наш хлопец, собственной персоной!
Машину подбросило на очередной кочке, Шаталов приложился макушкой о потолок.
– Цыбуля, под колеса смотри! Не уйдет твой приятель, тут некуда.
Разумеется, сглазил.
С какой-то боковой тропки-дорожки, фырча слабосильным малолошадным движком, на прямой участок между мотороллером и «уазиком» полез трактор, да еще и с подводой. Цыбуля ударил по тормозам и клаксону одновременно, машину проволокло юзом по грунту.
– Твою ж!.. – Не веря своим глазам, Шаталов смотрел, как медленно-медленно, словно во сне, трактор перекрывает им путь.
С подводы спрыгнула светловолосая женщина лет тридцати с плюсом в белом халате, побежала навстречу «уазику».
Цыбуля снова утопил клаксон в руль, от пронзительного сигнала стая дроздов взлетела из кустарника, а Шаталов ощутил, как заныла и запульсировала десна под давно шатавшейся пломбой.
А этой – хоть бы хны, идет, машет руками, что-то кричит. Шаталов привстал на подножке, сквозь кабину трактора увидел вдалеке спину беглеца, спрыгнул на землю.
– Глухая, что ли? – буркнул себе под нос.
И уже громче, по-сербски:
– Освободите дорогу!
– Помогите, пожалуйста! Транспорта другого нет, боюсь, не довезу!
На подводе, полулежа в сене, стонала роженица, обхватив руками огромный живот.
– Дорогу! В сторону примите! – повторил Шаталов. Толку – чуть.
– Из лагеря беженцев. Тут всего пятнадцать километров, но так мы за два часа не доберемся!
Медсестра? Врач? – уже подошла к нему вплотную. Глаза бешеные, волосы растрепанные.
– Вообще меня не слышит! – констатировал Шаталов по-русски. – Вот курица!
И в ту же секунду схлопотал звонкую и увесистую пощечину.
– Сам курица!
В общем, погоня не задалась.
Женщины разместились на заднем сиденье «уазика». Шаталов с каменным лицом изучал заоконный ландшафт. Контрабандиста и след простыл. Добрый и отзывчивый шофер не преминул поинтересоваться:
– Так за этим, на мотороллере, не едем уже?
– Цыбуля!
– Есть – не злить!
Роженица громко застонала.
Шаталов обернулся:
– Вы уж скажите ей, чтоб терпела. У нас техника казенная. Мы солдаты, а не врачи.
Ответ обескуражил резкостью и несправедливостью:
– Настоящие солдаты сейчас в Косове.
Шаталов, чувствуя, что закипает, снова уставился на дорогу. Не выдержал, добавил по-русски:
– Вот же язва!
Высказался – вроде как и отпустило!
– Так точно, товарищ майор! – поддакнул сержант.
Шаталов заново прокрутил в голове события дня: ориентировку от Бражникова, разговор с Роджерсом, захват подозреваемых.
– Ты хоть понял, Цыбуля, где эта «Ауди» стояла? Она внутри уже была, в зоне безопасности! Значит, кто-то ее туда впустил. Какой-то гаишник местный. Пошмонали для виду – и в сарайчик до темноты. А эти стоят, ушами хлопают! Все красивые из себя, рэмбо да терминаторы. У них под носом бронепоезд провезти можно, даже не чихнут. Союзнички!
Сдержанный смешок с заднего сиденья.
– А вы, девушка, не слушайте, вы же по-русски все равно не понимаете. Едете рожать – вот и не отвлекайтесь!
– По-сербски «Рэмбо» будет «Рэмбо», – сказала обидчица. – А знаете, как «Терминатор»?
* * *
«Уазик» въехал во двор больницы, Цыбуля подрулил прямо к дверям приемного покоя, помог роженице выбраться с заднего сиденья. Шаталов засмотрелся, как санитары укладывают ее на каталку, увозят внутрь. Новая жизнь, подумал он. Это хорошо. Родится мальчишка, а война уже кончилась. Все у него будет в порядке.
В его окошко постучали. Шаталов обернулся, неохотно опустил стекло.
– Спасибо вам, товарищ майор. Про Косово – извините… Ждем перевода еще с осени, и все никак. Здесь-то уже тихо. А там настоящая война. Спасибо – и удачи!
Легкие пальцы чуть коснулись его плеча, а потом она ушла. Полы расстегнутого халата – словно белые крылья. Красиво.
– Как вас зовут? – крикнул Шаталов вдогонку.
Женщина на секунду сбавила шаг, оглянулась через плечо.
– Ясна! Ясна Благович. Красный Крест.
Цыбуля плюхнулся на свое сиденье, покачал головой, резюмировал:
– Та еще язва, товарищ майор!
Шаталов задумчиво смотрел ей вслед.
– Да нормальная… Красный Крест…
Глава 3
Штаб Вооруженных Сил Юга России, Екатеринодар
Март 1920 года
От далекой артиллерийской канонады в просторном коридоре штаба Вооруженных Сил Юга России чуть подрагивали стекла. Ротмистр Арсений Андреевич Маевский, бледный, не до конца восстановившийся после тяжелого ранения, передвигался, опираясь на тросточку, в самый конец бесконечно длинного этажа. Ему навстречу прошли две сестры милосердия с большими красными крестами на передниках.
