себе.
Новенький появился в нашем классе на десятой минуте следующего урока. Шла
алгебра.
Юра Угорелов сел на свободное место, посмотрел на Сашку и покачал головой. А
потом бросил к нам на парту записку, кивнув, что это Сашке. В записке было
написано:
«1:0»
— В мою пользу, — объяснила Сашка и стала что-то быстро писать на обратной
стороне записки.
— Ты что там пишешь? — поинтересовалась я.
Сашка удивленно посмотрела на меня:
— Свой телефон, конечно.
Сразу после уроков Сашка убежала — у нее еще была художка, и я возвращалась
домой одна. Стало непривычно тихо, как будто внезапно в доме выключили
электричество. Когда вдруг так гаснет свет, это очень забавно. Потому что
сначала минуту все молчат, потом минут пять бурчат (неизвестно у кого
спрашивают, что это за свинство, когда это кончится), а потом застывают. Не
гудят компьютеры, гаснут часы, смолкают телевизоры. И тогда наваливается
чувство, что больше _нечего_делать_. Но при всем при этом тихонько радуешься
наступившей темноте и тишине — потому что знаешь, что все равно это ненадолго.
Вот так и мне было без Сашки.
Сначала я немного погрустила, а потом снова стала размышлять.
Может, и правду про нас говорят, что нам ничего не интересно кроме
мальчиков, постеров на стенах, болтовни, что мы несерьезно относимся к урокам,
несемся вперед со сверхзвуковой скоростью и при всем этом почти ничего не знаем
о своих родителях, что нам наплевать на них…
А у родителей тоже есть своя жизнь, им что-то интересно, одни книжки они
любят, а другие нет, и работа для них — не просто место зарабатывания денег.
И вот живем мы рядом с родителями, как незнакомые люди, и только то и
делаем, что просим деньги на карманные расходы. И убегаем подальше.
А они остаются — жить своей жизнью. Без нас.
И я решила, что такой точно не буду. Прямо с этого момента перестану быть
такой. Нужно было действовать, и я заторопилась домой.
Папа, к счастью, был дома и читал книжку на кухне.
Но первым делом я заскочила к себе в комнату, включила компьютер и добавила
себе на страничку песню про звездный свет. А потом села за кухонный стол и стала
смотреть на папу. Он не реагировал и продолжал листать страницы.
— Ты плохо прячешься за книжкой, — сказала я ему.
Папа выглянул сверху:
— Правда?
— Правда, — сказала я.
Папа вздохнул и отложил книжку подальше.
— Ты боишься разговоров с подростками? — ехидно спросила я.
— Я бесстрашный, — произнес папа, глядя мне в глаза.
Я уважительно посмотрела на него, а он добавил:
— И боюсь только того, что в любой момент может раздаться звонок в дверь, и
к нам влетит твоя Сашка.
— Папа… — начала я, но папа перебил.
— Может, нам стоит сделать ей ключи от квартиры? — задумчиво сказал он.
— Ой, а можно?! — обрадовалась я.
Папа долго и печально смотрел на меня. Потом взял книжку в руки и повертел
ее. Тихо сказал:
— Пошутил.
— А… — я приуныла, но потом вспомнила, зачем я здесь. — Папа, ты кем
работаешь?
Папа закашлялся, а потом сказал:
— Тебе четырнадцать, а ты до сих пор не знаешь, кем я работаю?
— Знаю, — успокоила его я. — Но это для начала разговора. Так положено.
Скажи.
Папа поднялся и беспокойно заходил по кухне. Поставил чайник, несколько раз
заглянул в окно. Я вертелась и недоумевала — что это он? Неужели сложно ответить
на такой простой вопрос?
— Ну пап! — возмутилась я. — Я же спрашиваю!
Папа вместо ответа достал кружки, налил себе и мне чая. Залез в холодильник,
вытащил сыр, масло, ветчину, огурцы, помидоры. Отрезал пару кусков хлеба.
Выложил все это передо мной и показал рукой — давай, мол, вперед. Я посмотрела
на него, папа отвел взгляд и вновь заходил по кухне. Я не понимаю — неужели на
пустой желудок о папиной работе говорить нельзя? Могут быть какие-то
последствия? Нет, теперь я понимаю, почему все мало знают о работе своих
родителей! Они сами не рассказывают. Держат в строжайшем секрете. Вот и папа
молчал. Я пожала плечами и соорудила себе бутерброд. Он сел за стол, сцепил
пальцы и посмотрел на меня.
— Ты же знаешь, — скучно сказала папа. — Я работаю штатным фотографом в
газете.
Я закивала и продолжила, жуя бутерброд:
— И как тебе там, нравится?
— Это моя работа, — пожал плечами папа.
— И что ты там делаешь? Просто фотографируешь?
Папа кивнул:
— Мы выезжаем с журналистами, и я делаю снимки. Потом какие-то из них идут в
газету. Вот и все.
Ясно было, что не все. Он же мог бы мне рассказать, что ему нравится
фотографировать, что нет, в какой руке надо держать фотокамеру, сколько снимков
надо делать за раз…
— А камеру в какой руке надо держать? — озвучила я свои мысли.
— Что? — удивился папа, а потом ответил. — Обычно ее держат двумя руками.
Я вздохнула:
— Скучно, наверное.
— Держать камеру? — спросил папа.
— Работать фотографом, — пояснила я.
Папа только пожал плечами. Что же, теперь никто не может обвинить меня, что
я не интересуюсь родительскими делами. Но папа поднялся, заходил по кухне
взад-вперед, а потом махнул рукой:
— Пойдем.
Он привел меня к своему компьютеру, я села в кресло. Папа поискал что-то и
загрузил фотографию. На ней был мужчина, спускающийся с трапа самолета. На
следующей фотографии на заднем плане был самолет, а сам мужчина тоже чуть ли не
летел — он завис в воздухе…
