— Я тебе, Дима, так скажу: очень сильно я вас, сектантов, подозреваю. И не потому, что не люблю, а даже наоборот — убивает ведь хороший человек. Замечательный человек. Человек лучший. Он ведь что таким способом делает? Он таким способом бога зовет. Раз бог на молитвы не отвечает, может, его хоть злодеяния разбудят? И не простые, а вот с таким вот подвывертом, чтоб понятно, что не просто так. Чтобы, значит, ужаснулся, пожалел и проснулся. А жертвы что? Конец света на дворе, так что неделей раньше, месяцем позже… Вот кто настоящая жертва, так это сам убийца. Ему-то уже не спастись, этого не отмолишь. Это тебе не Христос, тут казнь покруче будет. «Я задумал такое распятье, чтоб висел я на нем без гвоздя». Может, конечно, грех за собой знает — такой, что прощенья уже не дождешься, и решил, что хоть так людям послужит. Но я думаю, от любви. У нас как? Если кровь, кишки и расчлененка, точно от любви. А от ненависти анонимку хорошо если напишут. С ненавистью жить можно приспособиться, здороваться там, улыбаться, выпивать вместе по праздникам, а с любовью плохо получается. Я думаю, очень он людей любит, наш убийца. Я потому и спрашиваю: не ваш ли? Не Миряков, например? Или ты. Ты, я смотрю, парень неплохой, может, и смог бы.
Митя слушал этот косноязычный бред с ощущением нарастающего ужаса. Дело было даже не в том, что он был прикован к батарее, а перед ним очевиднейшим образом сходил с ума человек в форме и, вероятно, при оружии. По-настоящему страшно Мите сделалось, когда он осознал, что Полуян вполне может оказаться прав. То есть в первую очередь Митя, конечно, заподозрил, что безумный капитан говорит о себе и о своем желании пожертвовать собой, а заодно и десятком других людей ради спасения человечества, но он не мог не признаться себе, что и Михаил Ильич, точнее, тот человек, в которого он превратился за последние недели, — если, конечно, при этом он еще остался человеком, — мог пойти на это, если не увидел другого выхода. И хотя Митя понимал, что есть миллион причин, почему это никак не может быть правдой, уже одно то, что он готов был допустить само существование такой мысли и что тут вообще могут быть какие-то споры и аргументы — неважно, за или против, — уже одно это навсегда изменило что-то и в его отношении к Мирякову, и в нем самом. Митю бросило в жар, и у него, наверное, что-то случилось с лицом в этот момент, потому что Полуян тихо и уже как-то совершенно по-человечески сказал:
— Ну, вот и ты теперь понял. Расскажи мне все, а мы вместе подумаем, как твоему Михаилу Ильичу помочь.
В этот момент дверь в кабинет распахнулась и на пороге появился Башмачников. Увидев прикованного к батарее Митю, он всплеснул руками и, выудив из кармана ключ, кинулся освобождать его от наручников.
— Вы, майор, тут вконец охерели, что ли? — спросил он, аккуратно расстегнув браслеты и осматривая Митины запястья. — Вы мне еще тут пыточную устройте.
Полуян хотел было что-то ответить, но только покачал головой и, криво улыбнувшись, начал вылезать из-за стола. Когда Башмачников встал с корточек и, бросив наручники на подоконник, повернулся, капитана уже не было в кабинете.
— Одно слово — полицаи, — вздохнул фээсбэшник, усаживаясь на стол, за которым только что сидел Полуян. — Как руки, не болят?
— Ничего, — ответил Митя, растирая запястья.
— Вы уж, простите, Дмитрий Юрьевич, что так поздно. Вместе со всеми-то вас не было, вот я и решил, что вас не стали забирать. Буквально только что узнал, что вы тут, оказывается, в отдельных апартаментах.
— Ничего, — повторил Митя. — Я могу идти?
— Конечно, Дмитрий Юрьевич, конечно! У меня только будет к вам маленький разговорчик.
— Прямо сейчас?
— Если вас не затруднит. Я понимаю, вы устали — я и сам, признаться, уже плохо соображаю, — но дело, похоже, отлагательств больше не терпит. Вы видите, что происходит с Михаилом Ильичом?
— А что с ним происходит?
— Да, в общем, с ним, может быть, уже и ничего. Вы уверены, что это вообще еще Миряков? То есть где-то там внутри он, конечно, по-прежнему есть, но надолго ли это? Вы думаете, трудно быть богом? Больно быть богом! Стыдно, страшно быть богом. Он ведь не на золоченом троне сидит, он у нас на кресте висит. Всегда висит, без перерывов на губку с уксусом пожевать. А гвозди все вколачивают и вколачивают. Вы вколачиваете, я вколачиваю, они вколачивают. Он, она и оно — тоже вколачивает. И только шляпки гвоздей торчат, как грибы на полянке. Опрятные такие, крепенькие грибочки. И вот ты идешь по лесу, шуршишь, палочкой траву раздвигаешь, а что это там, за карьером, никак поезд гудит? Нет, не поезд — это бог от боли кричит. Это Михаил Ильич наш от ужаса воет. Спасите его, Митенька. Он мне ведь тоже не чужой человек. Шут с ним, с концом света, — разберемся как-нибудь. Я знаю, он вас послушает: уговорите его уехать.
— Вы же не верите в бога.
— А это неважно, во что я не верю. В лох-несское чудовище я тоже не верю, а оно все плавает, страдает. Ждет, когда ее суженый приплывет. А суженого давно мужики в Тверской области динамитом глушанули. Вытащили на берег, а что с ним делать, не знают. Так он и протух у них там. А она шейку свою лебединую из воды поднимет и кричит. Резко так, неприятно. Плачет. Какая ей разница, верю я в нее или нет? Ей просто больно. И Мирякову тоже больно. Потому что важно сейчас только то, во что он сам теперь верит.
— И что изменится, если он уедет?
— Надеюсь, все. Поймите, я представления не имею, как это работает и что со всем этим делать. Просто я вижу, что это не его роль, что она его просто убьет. Кто же знал, что человеческая тоска, что желание верить — это такая страшная сила? Что люди могут вот так поймать заезжего авантюриста, навьючить на него крест и сделать богом? И не только ведь себя — его самого заставили поверить! А ему нельзя богом. Да и никому нельзя, не человеческое это дело. Надорвется он, сгорит. Уже ведь горит, как же вы не видите-то никто? Что изменится… Освободится он — вот что изменится. Только ему одному надо уехать — без вас, без секты, без никого.
— А что будет с нами? Как людям опять без бога?
— Без бога? Без бога, конечно, будет тяжело. Да ведь не впервой бога терять, жили как-то и сейчас проживут. Еще бы конец света отменить… А знаете что, Митя? Вы займите его место. Скажите: так, мол, и так, бог решил дать вам еще один шанс, апокалипсис отменяется, всем спасибо. Ильич улетел, но обещал вернуться. Ведь поверят, честное слово, поверят: уж больно мы все Страшного суда боимся. Еще и не в такое можно поверить, если жить хочется. А если сильно поверят, по-настоящему поверят, так и светопреставление само по себе рассосется. А вы, знаете, таким апостолом Петром всех оставшихся и возглавите. Чтоб люди совсем брошенными себя не чувствовали. У вас получится: я же знаю, что вы и так все проповеди Мирякову пишете. А мы с вами на этом камне такой новый мир отгрохаем! Напугались-то люди сильно, вот на этот раз, может, что толковое и получится.
— Апостолом Петром, говорите? А мне вот кажется, скорее, Лжедмитрием.
— Да хоть антихристом. Вы поймите, должна быть у человечества какая-то цель. Ну, не можем мы жить только ради того, чтобы в один прекрасный день рассчитаться на агнцев-козлищ и разойтись по палатам. А если этим все-таки кончится, значить это будет только одно: не справились, не смогли, облажались. Все зря. Я зря, вы зря, Христос зря. И слезы, и смерти, и победы, и подлости, — все напрасно. Поэтому если есть хоть малейшая возможность выяснить, зачем все это было нужно — я уже не говорю исполнить это предназначение, — я готов Иудой назваться. Со всеми вытекающими последствиями и выпадающими кишками. Только никому я сам по себе не нужен, как себя ни обзывай. Помогите мне, Митя, а кто там Лжедмитрий, а кто Анна Андерсон — это после смерти разберутся. А и не разберутся — невелика цена.
