– Эм… Это специальная книга… – замялась я, шевеля мышкой. – Волшебная! Говори, что нужно, она тебе все найдет! Только четко. Например. Девушка. Молодая. И дальше, что ты хочешь…
– Девушка. Кровь. Сосать! – громко и торжественно произнес упырь, а мне тут же вывалились фотографии тех, кто знает толк в этом сложном и очень увлекательном процессе, и чей опыт, судя по возрасту, исчислялся километрами.
На меня смотрели сорокалетняя блондинка Анжела с губами-бутербродами и почасовой тарификацией, еще одна блондинка Камилла – жертва садиста – визажиста и парикмахера да ну его на … в баню, которая вполне может позволить себе проходить в поликлинику без очереди, показывая пенсионное удостоверение. Брюнетка Элеонора в миниюбке, умудряющаяся занимать собой весь диван, шатенка Скарлетт Йоханыйбабай, от которой станет импотентом любой маньяк, сумевший дотащить ее до ближайшего фонаря и разглядеть получше.
– Какой кошмар! – простонал упырь, закусывая губу и седея на глазах. Я не знаю, чем питаются вампиры – вегетарианцы, но логика подсказывает, что надо продолжать в том же духе!
– Это – самые красивые девушки нашего мира, – вздохнула я, понимая, что врать не хорошо, но иногда приходится.
– Да какие они девушки! Вот эту я не прогрызу! – закашлялся Звентибальд, показывая бледным пальцем на некую Конфетку – Кокетку, чьи подбородки я до сих пор не могла пересчитать, периодически сбиваясь со счета, облаченную в розовый топ на бретельках и трусы, которые спокойно заменили бы мне наволочку.
– Видишь, все девушки заняты! Их сосут другие вампиры! – вздохнула я.
– С чего ты взяла? – занервничал мой привередливый гость, ужасаясь очередной кандидатке.
– Читать умеешь? Вот и читай! Видишь написано? Это вампир написал, что, дескать, сосет он ее. Так что занята она. И эта тоже, – пожала плечами я, листая девушек дальше.– Здесь много упырей, так что ты не обольщайся…
– Хорошо! – Звентибальд, скривился при виде очередной «девушки по вызову». – Я сам найду себе кровь!
Он подошел к окну, а я поняла, что еще никогда не участвовала в операции по спасению мира от голодного упыря, поэтому бросилась наперерез, пытаясь перегородить ему дорогу. Понимаю, что есть что-то общее у слова «сосать» и «сосед», но допустить такого безобразия я не могла, исключительно потому, что таскаться понятой и свидетелем мне категорически не хотелось.
– Я иду пить! – твердо постановил бледнолицый жених, сверкнув клыками.
– Ты куда собрался? – возмутилась я, чувствуя себя женой алкоголика.
– С дороги! – заявил упырь, пытаясь отодвинуть меня от окна.
В кармане загудел телефон. На экране высветился мамин номер и восемьдесят шесть пропущенных. На работе из меня уже крутили фарш, а добрая мама лепила из него котлеты. Звонок был настойчивым. Я не выдержала и приняла вызов.
– Алле! Да, мамуль… Просто разрядился… Да… Не переживай, – мурлыкала я, глядя на бледное лицо голодного вампира.
– Куда! – прошипела я, отталкивая его плечом от открытого окна, из которого веяло вечерней прохладой.
– Мне уже выпить не дают! – заорал вампир, пытаясь обратиться в летучую мышь.
– Нет, мам… Он не алкоголик… Это не то, что ты подумала! – занервничала я, глядя, как мышь ударилась в антимоскитную сетку. – Нет, он не пьет! Тебе послышалось! Я тебе потом перезвоню!
Летучая мышь снова обернулась вампиром, скаля на меня клыки.
– Не пущу! Только через мой труп! – как-то очень смело заявила я. – Никаких пить!
– Да как ты смеешь, женщина! – заорал Звентибальд, сверкнув красными глазами. – Как ты вообще смеешь мне приказывать! С дороги!
– Мама! Я потом перезвоню! – рявкнула я, сбрасывая вызов, пока мама выла белугой, что чуяло ее сердце подвох, и алкаш – горе для семьи. Мамина фантазия уже рисовала дружную семью алкоголиков, где хромоногие на все хромосомы дети, дружно пускают слюни, пока я составляю компанию супругу или бегаю по подворотням в поисках своего «счастья в личной жизни».
– Я, как истинный аристократ, предпочитаю шестнадцатилетних, юных, нецелованых аристократок! Я питаюсь исключительно ими! Их кровь похожа на молодое вино! – заорал упырь, негодуя и возмущаясь. Это был как раз тот самый случай, когда тридцатилетняя, умудренная опытом женщина, с выдержкой, которой завидует любой коньяк, спокойно отходит в сторону, снимает москитную сетку и загадочно улыбается, глядя, как растворяется в темноте голодный сосальщик – невромотальщик.
– Спрашивай паспорт, генеалогическое и гинекологическое древо! – ласково заметила я, помахав на прощание ручкой. Жаль упырчика, сдохнет он у нас.
Закрыв окно, я спокойно приняла душ и легла спать. Под утро меня разбудили удары по стеклу.
– Ну как? – злорадно поинтересовалась я, глядя на летучую мышь. – Покушал?
– Пусти меня, любовь моя, – раздалось у меня в голове, а на подоконник, загаженный голубями, присела летучая мышь. – Пусти меня…
Голос, словно вибрировал в голове, вызывая какие-то странное чувство спокойствия. Он эхом растекался по венам, заставляя меня помимо моей воли подойти к окну.
– Пусти меня, радость моя, – я чувствовала странную истому и усталость, протягивая руку к ручке окна. – Пусти меня, впусти…
И было какое-то странное чувство, что я все делаю правильно. В глубине души что-то возмущалось, но моя рука уже открыла окно. Через секунду в комнате стоял злобный Звентибальд, проклиная современную молодежь так, что мне хотелось выдать ему платочек и попросить старушек на лавочке подвинуться.
– Развратницы! Простолюдинки! Тьфу! Мерзость! Двенадцать лет ей, видите ли! Ага! В двенадцать лет она мне рассказывает, как правильно сосать нужно! – возмущался вампир. – Говорит, что Каллен не так сосет! Кто такой Каллен? Потом к другой… А она мне: «Укуси меня, Дракула!». Кто такой Дракула? Я, значит, из темноты к ним такой… А они вместо того, чтобы орать, пугаться, трепетать, сами мне шею подставляют! Одна за мной бежала с криками… Еле ноги унес…
Обиженный на жизнь после смерти, расстроенный и обозленный, вампир полез в свою коробочку, бухтя, как старый дед.
– Триста лет! – раздавалось горестное и злобное из коробки, пока я переступала через торчащие сапоги. Никогда еще я не ждала, пока жених протянет ноги. – Триста лет я такого не видел! Это – позор! Я думал, что здесь все будет по-другому! Что у меня здесь будет свой замок!
– А у тебя что? Замка нет? – усмехнулась я, вспоминая, что кинематограф обычно не обделял упырей тремя вещами: замком, мозгами и недвижимостью.
– Нет у меня замка! – злобно заметил Звентибальд из коробочки, переворачиваясь на другой бок. Дракула посмотрел на него, как на лузера. – Был когда-то! Пока крестьяне не сожгли его триста лет назад…
– И что? За триста лет ты не заработал на новый? – поинтересовалась я, оценивая брачно-мрачные перспективы из серии: «Влюбленные ждали будильника в коробке из-под холодильника!».
