– Видите? – сказала Рэйчел. – Не представляю, каким образом вы рассчитывали в него попасть.
Кулагин разразился похожим на лай смехом.
– Попасть, промахнуться – какая разница? Нужно просто быть настоящим мужиком.
Рэйчел вернулась к бару и снова наполнила его стакан, потом достала из аптечки иглу и хирургическую нитку.
– Так, а теперь не шевелитесь. Будет больно.
Она свела белые складки его кожи вместе и начала зашивать рану. Прежде чем пойти на службу в Зимнее управление, она работала медсестрой, и пальцы помнили нужные движения. Кулагин поморщился и снова выпил.
– Жестокая вы женщина, миссис Мур, – проговорил он между глотками.
– Как скажете, Яков Михайлович. – Рэйчел сделала последний стежок, подтянула нить и обрезала ее крохотными ножничками из аптечки. Потом она отложила медикаменты в сторону и открыла ящик стола.
Записывающее оборудование размещалось в фальшивом ящике, установленном прежде, чем в номере поселился Кулагин, – старомодный магнитофон в тяжелом металлическом корпусе. У них имелось и более современное оборудование с кристаллами Целльнера, напрямую передающее информацию дозорным-призракам, но интендант не разрешал использовать его в операциях, о которых не следовало знать Летнему управлению.
Рэйчел отщелкнула крышку и вытащила ленту. Потом села в кожаное кресло напротив Кулагина, положила руки на колени и твердо посмотрела на него.
– Теперь здесь только мы двое, Яков Михайлович, – сказала она. – Никаких заметок и записей, никаких призраков. Только два живых человека, кровь и бренди.
Кулагин больше не выглядел пьяным. Темные глаза горели холодным огнем.
– Вы нас проверяли, – сказала Рэйчел, – хотели понять, насколько сильно мы хотим получить то, что вы можете предложить. Но вы зашли слишком далеко. Начальство собирается посадить вас на корабль и отправить в Америку. Вы этого хотите? Мы способны защитить вас от бывших коллег куда лучше, чем янки, и вы это знаете. Вот почему вы первым делом обратились к нам. Я могу вам помочь, Яков Михайлович, но только если вы поможете мне.
Кулагин подался вперед, упершись руками в колени.
– Думаете, я здесь из страха, миссис Мур? Испугался, что большой и грозный НКВД шлепнет меня, если схватит? Думаю, прежде чем начать разговор, нам стоит узнать друг друга получше. Гораздо лучше.
Ну здрасте. Рэйчел закатила глаза.
– Я замужняя женщина, Яков Михайлович.
– Ага! Вы подумали о сексе! И снова недопонимание. Секс – это инструмент. В нашей ленинской школе есть загородная секция, там мужчины и женщины учатся пользоваться этим инструментом. Но к пониманию он не приводит. А я хочу вас понять, миссис Мур. Чтобы рассказывать секреты, которые нас всю жизнь учили хранить, нужно доверие. С обеих сторон.
Кулагин медленно поднялся и налил еще бренди, теперь в два стакана, один он протянул Рэйчел.
– Я же сказала, что не буду с вами пить.
– Малая цена за мои секреты, вам так не кажется? Вот что я предлагаю. Мы выпьем. Я задам вопросы. Не о вашей стране, а о вас. Вы ответите. Если я сочту ответы стоящими, то кое-что расскажу взамен. Что скажете?
Еще одна проверка. Неужели Кулагин и впрямь считает ее новичком, который раскроет себя и даст ему преимущество?
Она с осторожностью приняла стакан.
– Ха! Значит, решено, – сказал Кулагин.
Они чокнулись и выпили. От крепкого бренди Рэйчел закашлялась. Оно обожгло желудок.
Кулагин снова сел.
– Скажите, миссис Мур, что заставляет вас чувствовать себя живой? Что придает жизни смысл?
Она нахмурилась, обхватив стакан обеими руками.
– Служба, наверное. Служить чему-то большему, чем я сама. Защищать других. Приносить пользу.
– Чувствовать себя нужной?
– Возможно.
– А ваш муж, он понимает эти ваши потребности?
Рэйчел поколебалась.
– Он понимает, что такое долг.
– А что такое в вашей стране долг жены?
Рэйчел прикусила щеку.
– Давайте продолжим игру, прошу вас, – настаивал Кулагин. – Долг жены – это…
– Любить мужа. Преданно его поддерживать. Рожать детей.
– У вас есть дети, миссис Мур?
– Нет.
Слова выскользнули слишком легко. Само собой, она проработала легенду прикрытия – бывшая школьная учительница, поступившая в разведку благодаря связям мужа. Почему она не придумала миссис Мур детей, хоть целый выводок?
Русский с любопытством ее разглядывал.
– Жаль. Многим дети придают жизни смысл. Падающие звездочки. Как это называли ваши великие мыслители Хинтон и Тэйт? Состоящее из света четвертое измерение, ана, откуда происходят души, падают в наш грубый материальный мир и пускают в нем корни. Кое-то считает, что дети некоторое время хранят этот свет, а потом он гаснет, и они превращаются в нас. А мы ищем наш свет повсюду. Где ваш?
– Я же вам сказала. У меня нет детей. Моя задача – беречь чужих.
– Не знаю, верю ли я вам, миссис Мур.
Рэйчел задумалась. Кулагин – профессионал. Он почует плохо состряпанную легенду. Единственный выход – добавить каплю правды.
– У меня был ребенок, Яков Михайлович, – медленно произнесла она. – Он умер.
– Очень жаль это слышать. Вы разговариваете с ним по эктофону?
– Нет. Он не родился.
– Вот оно что. Лучше так, чем уйти в другую жизнь сиротой.
Рэйчел не ответила. Кулагин тоже помолчал. Потом кивнул сам себе, встал, плеснул обоим еще бренди из бара и опять сел.
– В России было много сирот после революции. Мы называем их bezprizorniki. Они охотились на крыс и другую мелкую живность. Интересные создания. Такие невинные и такие жестокие. В какой-то степени все мы похожи на них, мальчиков и девочек, чья мечта о мире без родителей сбылась. Нет никаких правил, нужно только разрушить прежний мир и построить на его месте новый. Нет ничего помимо нашей собственной воли. Это великолепно. Даже смерть стала инструментом для создания нового советского человека. Однажды я сидел в петроградском кафе и подписывал десятки смертных приговоров, придумывая разные способы, чтобы выбрать имена. Буквы из алфавита. Имена одноклассников. А затем просто вытаскивал листки в случайном порядке. Меня прервал поэт, настоящий поэт, не чета сегодняшнему юнцу, и обвинил в тирании. Я застрелил его из револьвера.
Кулагин стиснул толстые пальцы. Лицо озарилось зловещим удовольствием. И Рэйчел порадовалась травмату в кармане.
– Позже я об этом пожалел. Его стихи были хороши. Наверное, потому я и не пристрелил сегодня юного Шоу-Асквита. Даже дрянные поэты прикасаются к чему-то, что нам неподвластно, с нашими-то играми и ложью. В том кафе никто не смел меня прерывать. Понимаете? Не было никого, кто мог бы меня судить. Ни матери. Ни морали. Ни Бога. Пока в двадцать пятом году мы не создали Его.
