И еще подумала: «Если коллекция у отца и впрямь была, то где она? Что с ней? И если отец вдруг ее реализовал, почему ей, родной дочери, ничего не обломилось? И папаня даже не обмолвился ей – ни слухом, ни духом? Отец, понятно, был на нее обижен. Но чтобы вовсе промолчать! Ни одним рублем не поделиться! А что, если отец открыл тайну внукам? Минуя ее? А они оставили родную мать с носом? Нет, на них совсем не похоже. Как ни испортила их нынешняя российская жизнь, они ведь были добрыми ребятами, октябрятами-пионерами-комсомольцами. И вот так промотать всё, игнорируя родную маменьку? Нет, не верю!»
Потом она долго обдумывала ситуацию, вертела так и сяк и в конце концов решила поделиться с Мигелем-Майклом. И для того, чтобы с сожителем посоветоваться, и чтобы повысить свой рейтинг.
Если коллекции нет, то кто она в его глазах? Да, художница с каким-никаким именем, профессор университета – но и только. А главное, почти на тридцать лет его старше.
Но с коллекцией она становится наследницей многомиллионнодолларового состояния.
Если картины и книги, о которых болтала старушка Дина, живы, конечно. Если их не разметало ветрами девяностых. Если ее отец (или сыновья) не пустил их в распыл.
* * *
Если честно, я отнесся к истории Антонины Николаевны довольно скептически.
– К какому времени относится, вы говорите, этот рассказ вашей знакомицы Дины? Когда она коллекцию видела?
– Как я поняла, в конце пятидесятых.
– Вы представляете, сколько с тех пор воды утекло? Шестьдесят лет! Советский период, потом перестройка, дикий капитализм! Да тысячу раз ваш батюшка – а пуще того ваши сыновья – это собрание распродали! Если оно и имело место быть. Если этот рассказ – не следствие деменции вашей Дины Исааковны. Сколько, говорите, ей лет?
– Девяносто с хвостиком, – вздохнула старая леди. – Но выглядела она совершенно сохранной.
– А вы у сыновей про то собрание спрашивали?
– Сейчас, когда приехала – у Николая. Он сделал морду кирпичом. Типа, ничего он знать не знает, ведать не ведает.
– Может, и впрямь не знает? Может, реализовал ваш батюшка свою коллекцию в трудные времена, безо всякого внимания со стороны внуков, да и дело с концом? В те же девяностые?
– Но где тогда деньги? И почему мне никто ничего не сказал? Ни отец, ни мать?
– Ну, если говорить, надо было и делиться.
– Вы правы, – вздохнула Антонина Николаевна.
– Давайте все-таки от событий шестидесятилетней давности ко вчерашней ночи вернемся.
– Давайте.
– Мне мой приятель Юрий (следователь СК) говорил, что вы вроде женщину ночью в коридоре видели. Выходящую из комнаты Евгения.
– Да, это так. Мельком и со спины.
– Эту?
Во время разговора у бассейна и потом, уходя, я три-четыре раза сфоткал свою собеседницу – соседку Одинцову. Получилось похоже. А на тех снимках, что я сделал в бассейне со спины, вышел тот же самый ракурс, как если бы она из комнаты Евгения выходила.
Бабка нахлобучила сильные очки для чтения, вперилась в мой телефон.
– Да, это она, та самая женщина, что я видела ночью. Безо всякого сомнения.
– И все? Больше вы ничего не видели не слышали?
– Ребенок вроде орал. Фенечкин сын. Или это прошлой ночью было? А больше ничего. Мигель дрых как колода. А мне не спалось. Джет-лэг, знаете ли. А потом – старческий сон, как говорят, чуткий, – кокетливо проговорила она. – Птицы пели… Но это уж когда светать начало… А так – вроде больше нет, ничего, ни шумов, ни людей.
– Кто, вы думаете, убил вашего сына?
– А вы считаете, что это убийство?
– А вы нет?
– Очень возможно, что Павлуша покончил с собой. Знаете, даже у меня, несмотря на все мое жизнелюбие, случались суицидальные мысли. И я своего сына хорошо понимаю. Ему пятьдесят, он подавал надежды как классный рисовальщик, но испугался своего призвания, изменил ему. Стал чиновником. И что в итоге? Да, деньги. Да, почти неограниченные возможности. А настоящего счастья и подлинного дела нет. Это обычно мужчину сильно угнетает. Кризис середины жизни, знаете ли.
– Что ж, – я встал. – Спасибо, что уделили мне время.
Я вышел в холл третьего этажа. В комнате рядом с бабулей и Мигелем жил я, наискосок – Евгений, а та, что прямо напротив, через коридор, – пустовала. Я нажал ручку двери – заперто.
И еще одна неприметная дверца имелась в холле. Замаскированная, заклеенная заподлицо обоями в цвет стен. Судя по расположению, она вела на половину дома Павла Петровича. И тоже оказалась запертой.
Я спустился на второй этаж. Никого не встретив, прошел через парадную, общую, большую столовую. Ход в ту часть дома, что принадлежала старшему Кирсанову, оказался незапертым. «Есть ли обыкновение закрывать его на ночь? – подумалось мне. – Убийца прошел свободно или ему понадобился ключ?»
Я вошел, не спеша, в холл второго этажа, принадлежавший Павлу Петровичу, осмотрелся. Утром, когда мы с Юрцом и экспертом шли описывать труп, недосуг было это сделать.
Половина старшего Кирсанова выглядела явно богаче, чем у Николая Петровича. Если у младшего брата двери были обычными «дээспешными», то здесь – из дуба. Там стены отделаны обоями – тут дубовыми панелями. Люстра, что висит над лестницей, похоже, из муранского стекла.
Короче, наглядная иллюстрация того факта, что чиновники в современной России живут явно богаче, чем художники.
Но вряд ли счастливее, о чем свидетельствовала опечатанная спальня старшего брата.
Из-за двери напротив доносился оживленный, игривый женский голос и смех. Судя по всему, там было временное обиталище Марии Кирсановой (Огузковой), первой жены Николая Петровича (и матери Аркадия). Я постучал.
Спустя минуту Мария отперла. Это была немолодая женщина предпенсионного возраста, с блеклыми, короткими и редкими волосами, довольно полная, с короткими и толстыми пальцами. В то же время лицо ее было игриво, румяно, глаза светились.
Я представился и сказал, что хочу побеседовать. В глубине комнаты маячил мужчина. Он был явно моложе Огузковой, и значительно. Видок у него тоже был распаленный, и он поправлял на себе одежду. Непонятно было, что он нашел в этой немолодой и не самой привлекательной даме, по возрасту годящейся ему в матери. Разве что деньги?
Кто-то из Кирсановых сказал мне, что бывшей жене Николая Петровича, чтобы она не чинила препятствий в его счастье с Фенечкой, отошла их совместная квартира в Архитектурном переулке и мастерская в центре Москвы. Или, может, этих двоих тоже настигла любовь, которая выше всяких денег? Что-то слабо мне верилось во что-то подобное.
– Я хочу побеседовать с вами тет-а-тет, – обратился я к госпоже экс-Кирсановой. – А потом с вами, – я кивнул молодому человеку.
