Получается, вчера Тимур собирался забрать меня и привезти… сюда?
За пикапом.
Но потом всё пошло наперекосяк.
Впрочем, всё то, что случалось с нами прежде, нормальным тоже не назовёшь.
— Всё, хозяйка, забирай! — вырывает из пелены раздумий голос механика.
Подъёмник опущен. Остаётся только сесть за руль и выехать из ремонтного бокса. Что я и делаю, выруливая на стоянку перед автосервисом. Далее приходится выйти из машины и дождаться Костю.
— Дальше я сама. Спасибо, — благодарю его за помощь и сопровождение.
— Было бы за что, — добродушно улыбается в ответ Наумов и через небольшую паузу добавляет уже сухо: — Если за машину всё же придётся заплатить, ты знаешь мой номер.
В его словах сквозит вполне прозрачный намёк. Но я не ведусь.
— Спасибо ещё раз, — повторяюсь, замолкаю ненадолго, а затем понятия не имею зачем, но добавляю: — Я с утра даже чай не пила. Позавтракаешь со мной?
На лице оперуполномоченного уголовного розыска отражается такая обширная гамма эмоций, начиная от удивления, заканчивая растерянностью, что я моментально жалею о своём внезапном порыве. Но забрать своё предложение назад не успеваю. У Кости звонит телефон. Он отвлекается на входящий. А по итогу недолгого разговора, судя по всему, с начальством…
— Я бы с удовольствием составил тебе компанию, сам не ел ничего, но мне уже пора ехать, — с сожалением проговаривает мужчина, махнув телефоном в своей руке.
Какая-то внутренняя часть меня выдыхает с явным облегчением. На кой чёрт я его с собой позвала? Это совершенно точно самая дебильная затея из всех, что я устраивала когда-либо в своей жизни. А вот другая часть моего сознания — тоже сожалеет. О том, что меня только что, похоже, вежливо отшили.
— Увидимся ещё, — бросаю скомкано, забираясь обратно в пикап.
Убраться бы отсюда побыстрее!
Жаль, не выходит…
— Может быть завтра? — интересуется ответно блондин за секунду до того, как я собираюсь захлопнуть дверцу пикапа.
— Завтра? — зависаю встречно.
И на его словах. И на автомобильной дверце, за которую держусь в полунаклоне.
— Завтра, — на его губах расцветает очередная добродушная улыбка. — Увидимся. Позавтракаем, — дополняет с лёгким прищуром, внимательно меня разглядывая.
— Хорошо, договорились, — тоже улыбаюсь ему.
Его улыбка становится шире. Костя машет мне рукой и разворачивается в сторону своего “Ford Focus”. Хотя так и не уходит.
— Если что-нибудь ещё случится или потребуется…
— Я наберу Лене.
— У тебя есть мой номер, — поправляет он. — Которым ты совсем не пользуешься, — добавляет уже с укоризненными нотками.
А я что?
Снова улыбаюсь.
— Ладно, я тебя поняла! — произношу в обещании, прежде чем, наконец, захлопнуть автомобильную дверцу.
Двигатель всё ещё заведён, так что, как и блондин совсем недавно, просто-напросто машу рукой на прощание, прежде чем сосредоточиться на управлении транспортным средством.
Правда ведь не ела ничего. Желудок в узел скоро свернётся. Надо где-нибудь перекусить. И заново переосмыслить всё, что успеваю натворить за это утро…
Глава 12
В качестве позднего завтрака я перехватываю ореховую булочку с двойной порцией эспрессо по пути в университет. Едва успеваю на экзамен, о котором чуть не забываю. Сдаю… как-то. Отвечаю скорее на автомате, нежели осознанно. То ли вид у меня слишком жалкий, и от того препод не докапывается, как обычно, то ли сказывается своевременное усвоение материала — довольно быстро получаю четвёрку. Оставшаяся часть дня у меня свободна, поэтому, пока жду, когда закончится продлёнка у близнецов, просто-напросто брожу по парку, бесцельно разглядывая газоны с недавно высаженными тюльпанами.
В голове то и дело всплывает самая эпичная сцена сегодняшних суток, с участием Смоленского и незнакомки, но каждый раз я задвигаю эти мысли куда-подальше. В скором времени ко мне присоединяется Лена, так что справляться с последним становится намного легче. Ей об этом не рассказываю. Только о том, что пикап теперь при мне. Откровенничать по поводу собственного приглашения в адрес её старшего брата тоже не спешу. Отчего-то кажется, ей это совсем не понравится. Впрочем, рано или поздно, поведать всё равно придётся. Вот и…
— Зря Костю побеспокоили, — начинаю издалека. — У него полно куда более важных дел, чем возня с моими неприятностями.
— Ну, мы ж его не просили помогать, — философским тоном отзывается блондинка, устроившись рядом со мной на лавочке. — Сам вызвался, — пожимает плечами, жмурясь от ярких солнечных лучей с довольным видом.
Я колеблюсь ещё мгновение.
— Я его за эту помощь завтраком угостить пообещала, — выдаю на одном дыхании.
Внутри всё замирает, словно в ожидании приговора. Но, вопреки опасениям, девушка продолжает довольно жмуриться.
— Ты не злишься? — уточняю на всякий случай.
— С чего бы мне злиться? — хмыкает Лена. — Давно пора… — добавляет неопределённо.
— Давно пора — что? — прищуриваюсь, недоверчиво уставившись на неё.
Подруга улыбается шире прежнего, разворачиваясь ко мне всем корпусом. Какое-то время просто молчит. А потом вдруг… смеётся. Да так громко и задорно, что я аж теряюсь в первые секунды.
— Пообщаться поближе давно вам пора, — поясняет она, продолжая смеяться… надо мной, и обнимает, смеривая показательно-снисходительным взглядом. — Сам-то он ещё лет десять как минимум не решился бы… — хохочет громче прежнего.
От такого откровения я снова теряюсь.
— И ты точно не против? — интересуюсь заново.
— С чего бы мне быть против? — дарит очередной снисходительный взгляд в мой адрес. — Если только ты не решила таким образом отшить Смоленского, — добавляет уже серьёзным тоном. — Ну, чтоб отстал наверняка.
От былого веселья в её глазах не остаётся ни следа. Теперь она пытливо разглядывает меня, улавливая малейшую реакцию на сказанное ею.
— Я спрашиваю, потому что не хочу, чтобы это испортило наши с тобой отношения, — тяжело вздыхаю, тоже обнимая девушку. — Дерьмовая эта идея: отдельно общаться со старшим братом единственной подруги и всё такое. Мало ли чем обернётся. Не хочу, чтоб отразилось, — повторяюсь. — А Смоленский… — перехожу к следующему пункту. — Это просто завтрак! — возмущаюсь, осмысливая всю полноту того, что кроется за её словами. — Причём тут Смоленский? К тому же, не думаю, что он и дальше будет… настаивать, — заканчиваю уже тихим шёпотом, уставившись на собственные ладони.
Память в очередной раз услужливо подсовывает образы прошлого — те, что совершенно не хочется помнить. Разряд тока по пальцам от чужого прикосновения, пока я держу ключ от пикапа, — ощущается, словно всё происходит прямо здесь и сейчас. И всё то, что было ещё на той столешнице…
