– Не передо мной, – говорит парень. – Перед ней.
Они неловко поворачиваются ко мне. Смотрят с ненавистью, готовые разорвать в любое мгновение, обжигают глазами-бусинками, шевелят усами, но не могут не подчиниться. Им страшно. Они чувствуют его силу.
– Скажите что-нибудь, – подбадривает их парень с пистолетом.
– Что? – скрипят они зубами.
– Как вам жаль. Какие вы плохие ребята. Что-нибудь в этом духе.
Я не знаю, зачем он играет с ними. Разве не понимает, что в любой момент они могут выйти из-под его контроля? Видно же, что они на пределе. Их держит только страх.
– П-прости, п-подруга, – говорит мне один.
– Мы хотели тебя попугать, – подхватывает второй.
– Не злись, попроси своего приятеля убрать пушку, – просит третий.
Их ненависть, взгляды, крысиные морды – мне от всего этого тошно. Так, словно меня окунули в грязь, в которой валялись свиньи.
«Пусть лижут землю, на которую ты упала», – подсказывает мне демон.
Нет.
«Пусть бьют друг друга до визга, до клочков шерсти, до вкуса крови».
Нет.
«Пусть поцелуют друг друга? Оближут морды длинными вонючими языками».
Нет.
Парень в капюшоне выжидающе на меня смотрит.
– Уходите, – просто говорю я.
Они спешно встают и смотрят на незнакомца, который остается спокойным, словно и не держит в руке оружие.
Он нехотя кивает, и они, толкая друг друга, убегают во тьму. Мне кажется, что я вижу виляющие лысые хвосты.
– Я тебя еще достану, гнида! – обещает откуда-то из-за кустов дрожащим голосом тусклоглазый.
Он чувствует себя в безопасности, но только на расстоянии.
Так мышкой завладел кот. Или волк.
Парень в капюшоне убирает пистолет и, опустившись на одно колено, методично собирает мои вещи в рюкзак, а я просто стою и смотрю на него.
Это Поклонник. Я узнала его по голосу. И по кольцу в виде волка. А он понял, что я узнала, и не стал устраивать цирка. Надо же, тот хамоватый тип оказался Поклонником. И, судя по всему, он живет со мной в одном подъезде.
Я должна быть потрясена, должна кричать, требовать объяснений, но я молчу. Стою, словно скульптура, и не двигаюсь. Слишком много всего на меня навалилась, и моя психика снова спасает меня. На этот раз тем, что принято называть изоляцией аффекта. Это еще один вид защиты, направленный против поглощения сознания эмоциями. Этакое сохранение холодного рассудка. Заморозка чувств.
Нетипичная для меня защита. Раньше я все время убегала, а теперь принимаю происходящее и даже пытаюсь осознать. Поклонник подбирает купюры, которые люди-крысы вытащили из моего кошелька и не успели запихать в свои карманы, поднимает испачканный и порванный тренчкот и накидывает мне на плечи. Поклонник стоит позади меня, не касаясь, а я чувствую исходящее от него тепло – мне хочется откинуться назад, на его грудь, но, разумеется, я не буду так делать.
– Испугалась? – спокойно спрашивает он, поднимая мой телефон.
Он цел, но на экране паутинка трещин.
– Нет, Матвей.
Я впервые называю его по имени. Пробую это имя на вкус, словно мятную конфету, смакую, пытаюсь понять – вкусно или нет?
– Как узнала мое имя?
В его бархатном голосе любопытство. Он не шокирован, даже не удивлен – ему просто интересно.
– Я запомнила тебя по рубашке и кольцу, – отвечаю я так же спокойно. – Подруга расспросила знакомых из того клуба. И они поняли, кто ты такой.
Именно поэтому Алиса и писала. Она обо всем узнала. Игорь и его приятель, брат которого был хозяином клуба, почти сразу поняли, о ком речь. Я с изумлением читала ее сообщения, которые приходили одно за другим. Алиса из тех людей, которые могут присылать по одному слову:
«Я ЭТО СДЕЛАЛА, ПОДРУГА! НАШЛА ТВОЕГО ПОКЛОННИКА!»
«Буду писать тебе, потому что все еще с Игорем».
«Его зовут Матвей Веселов!!!»
«Ему около двадцати пяти или что-то вроде того».
«Наследник “Аутем-групп”, старший сын Михаила Веселова. Этот мужик был очень богатым, но не светился в СМИ и не светил семью, умер несколько лет назад».
«Этот Матвей тоже скрытный, мало где появляется, информации по нему мало!»
«Говорят, окончил МГИМО, еще учился где-то за границей».
«У него есть девушка, старая знакомая Игоря и его друга, поэтому они его сразу вспомнили».
«Она какая-то супер-пупер-модель, все время на показах в Европе».
«Смотри, и правда красивая телка».
После этого сообщения мне приходит и фото девушки. Высокая, стройная – скорее даже очень худая, но при этом невероятно женственная брюнетка с выразительными чертами лица и кошачьим взглядом. Востребованный типаж для высокой подиумной моды.
«Только противная», – пишет Алиса дальше, я мысленно с ней соглашаюсь и почему-то представляю, как Поклонник целует эту красавицу в алые чувственные губы. Меня передергивает. «Его фото нет, да?» – спрашиваю я. Мне безумно хочется увидеть его лицо, хотя я сомневаюсь, что наследник миллиардов стал бы присылать мне цветы и тайно шастать по моей квартире. «Нет. Вообще нигде нет, ни в одном открытом источнике! Шифруется!» – «А Игорь и его друг не могут достать или тайно его снять в каком-нибудь клубе?» Надежда умирает последней.
«Я намекала. Но они не хотят с ним связываться, мгновенно откликается Алиса. – Он слишком мутный». – «Еще кое-что. Кольцо ему подарил брат, поэтому он его не снимает».
Я кусаю губу. На телефоне – последние проценты.
«Ты веришь, что Поклонником может быть этот Матвей Веселов?» – спрашиваю я.
Я не верю.
«Конечно, – ничуть не сомневается Алиса. – Он столько денег потратил на твои цветочки – целое состояние! Такое себе может позволить только чел вроде этого Матвея!» «Кстати, Игорь сказал, что у Матвея всегда куча девчонок. Он и богатый, и на рожу ничего, и в зал явно ходит, по словам Игоря. Только, говорит, характер у него отвратный. Он мрачный и жесткий. Тебе такие нравятся?» – «Не особо», – отвечаю я, не веря в происходящее. Мне нравятся парни вроде Стаса – теплые и солнечные. Наполненные светом. Добрые. Вернее, мне нравится Стас. И точка.
«Игорь Матвея назвал несколькими нецензурными словечками, – не успокаивается Алиса. – Их суть сводится к тому, что, во-первых, Матвей – высокомерный придурок. А во-вторых, он странный».
Отличное сочетание – странный и высокомерный.
«Так, пока пропаду, – пишет Алиса. – А то Игорь начинает меня к нему ревновать XD».
И в это же время у меня гаснет экран телефона.
