— Очень.
Дамиан хмурится, дёргает уголком рта и сам надевает мне браслет на руку.
— Носи и больше никому не давай. Всё, а теперь пойдём ужинать. Между прочим, разрешаю приходить сюда, когда тебе хочется. Я тут часто бываю, и мне постоянно холодно, а тебя нет рядом. Приходи.
— Хорошо. Спасибо.
— Виил! Ну что ты такой неживой? О, я знаю, что тебя развлечёт…
— Только не девочки! И не мальчики!
— Какие мальчики, — смеётся Дамиан. — Нет, эльфийская медовуха! О, ещё у меня есть свежая розовая пыльца, у фей забрал. Хочешь?
Которая на меня больше не действует?
— Нет, спасибо.
— А что хочешь?
— Верни Ромиону магию. Ему без неё плохо. Пожалуйста!
— Ну что ты заладил: плохо, плохо! Я уже прислал ему целителя, что ты ещё от меня хочешь?!
— Ничего, повелитель…
— Виил! Я сейчас убивать начну!
— Ладно. Я хочу смородиновые мармеладки. Холодные, только что из холо… ледника.
Дамиан странно смотрит на меня.
— Хм. Ладно. На кухне после дуры-феи много этого добра осталось. Тебе принесут. Ты тоже их любишь?
— Да.
— Удивительно. И она любила…
Я отворачиваюсь.
— А что ещё она любила? Ты меня в чём-то подозреваешь?
— Успокойся, Виил, — бросает Дамиан. — Ты начинаешь меня раздражать. Идём ужинать. И дай руку. Нет, не так. Обними меня. Нет — скажи, что любишь меня. Ты ведь любишь?
— Да. Люблю.
— Мне нравится это слышать.
— А мне не нравится это говорить!
— Хорошо, что я Властелин, — смеётся Дамиан. — И могу тебя заставить!
Дамиан в ударе: он вбил себе в голову, что за мной нужно ухаживать, что мою нежную психику так травмировала сегодняшняя схватка с героем, что меня необходимо срочно лечить. Например, тонной смородинового мармелада. И интересоваться, почему я все не съедаю. И пробовать кормить с руки — мармеладом, мёдом, марципановыми цветами… Очень интимно, признаю, но мне хочется забиться куда-нибудь в тёмный угол и пересидеть там вспышку внезапной «любви» Тёмного Властелина.
Доходит до того, что Дамиан берётся за гитару. Поёт он красиво, признаю — не так хорошо, как его брат, конечно, но слушать приятно… если бы не выбор песни. Что-то про нежную деву, загулявшую в лесу ночной порой (где он такую дуру нашёл?), и так она заунывно загуляла, что мне то и дело хочется подпеть: «Владимирский централ, ветер северный…» Конечно, я сижу тихо на подоконнике, заглядываю за портьеры, смотрю на тяжёлые чёрные тучи, то и дело освещаемые алыми всполохами…
Грустно, тоскливо даже. Думается о плохом: как не справлюсь, и Дамиан навсегда вот таким останется, как явится другой герой (Артур же больше не вернётся, верно?) и убьёт моего Властелина. Или он сам убьёт своего брата. Или меня, когда узнает, кто я (узнает ведь, сколько я ещё смогу так скрываться?).
— Виил, тебе песня не нравится?
— Нравится, — всхлипываю я.
Дамиан откладывает гитару, подходит ко мне. Тоже заглядывает за портьеры, смотрит на тучи. Они в ответ полыхают алым — не розово-алым, как закат, а чёрно-алым, как пожар.
— Тебе не идёт этот цвет, — говорит вдруг Властелин. — Ты солнечный мальчик, Виил. Но солнце в Сиерне ты увидишь, только если меня здесь не будет.
— Почему?
— Впрочем, можно и иначе поступить, — задумчиво произносит Дамиан, не слыша меня. — Виил, хочешь полетать на драконе?
— Что? На… Туане?
— Да, ты же так его называешь, — склоняет голову Дамиан. — Хочешь? Мы поднимемся выше туч, солнце сейчас как раз заходит, закат. Так что?
— А… Туан разве не будет против?
Дамиан смеётся над этим, как над хорошей шуткой.
— Прекрасно. Только оденься потеплее. И, пожалуй, захвати вино.
— Дамиан, мне ещё шестнадцать, я не… пью…
— Ну и что? Мне тоже, — усмехается Дамиан. — А я пью. Очень забыться помогает. Бери, оно не крепкое. Я буду ждать тебя во дворе. Тебя проводят — а то потеряешься опять, дурачок мой…
С этим он уходит — наверное, звать Туана.
Не хочу даже представлять, что Туан об этом скажет. Впрочем, ничего, кроме «Да, повелитель», но меня при следующей встрече убьёт точно.
Идея залезть под стол и сделать вид, что меня нет, уже не кажется мне ни смешной, ни трусливой. Честно — я просто не успеваю: слуга, смутно мне знакомый юноша, заходит неожиданно, а я, к тому же, представляю, что с ним сделает Дамиан, если я в скором времени не спущусь. Поэтому просто даю укутать себя в меха и отвести во двор.
— А… это точно безопасно? — мямлю, глядя на Туана-дракона. Тот рассматривает чёрное небо, но я всё равно чувствую, прямо таки кожей ощущаю его ненависть. — Он меня не сбросит?
— Перестань, Виил. — Дамиан ловко забирается на шипастую, горячую спину. И также ловко подсаживает меня. — Сиди спокойно, держись за меня. Только за меня или порежешь или обожжёшь руку, у него чешуя острая и нагревается.
— А он нас не п-поджарит?
Дамиан смеётся.
— Трус ты, Виил. Нет, в полёте, тебе это тепло даже понравится. — Я замечаю, что сам Дамиан не стал укутываться даже в меховой плащ. Может, не так уж там и холодно?..
Больше ни о чём подумать я не успеваю: повинуясь, наверное, мысленному приказу дракон распахивает крылья — огромные, кажется, они закрывают весь двор — отталкивается задними лапами — они у него мощнее, массивнее передних — и мы рывками, тяжело поднимаемся в небо.
Дамиан что-то шипит сквозь зубы, кажется, ругательное, а я изо всех сил держусь за него и мысленно умоляю: «Пусть это поскорее закончится! Пусть я не упаду, и Туан нас не сбросит! И зачем я только согласилась!..»
Ничего, решительно ничего привлекательного в полёте на драконе я не нахожу! В фильмах это всегда так красиво и мило, а на деле: под тобой печка, вокруг чёрный туман, болтает, как не на каждом диснеевском аттракционе, ещё иногда земля внизу мелькает, далеко-далеко. И холодно, ужас как холодно! У меня уши замерзают даже в шапке — думаю, вот-вот отвалятся. А ещё высоту дракон набирает так, будто лезет вверх по отвесной скале. По всем законам физики мы уже должны упасть! Не знаю, как Дамиан держится, но у меня так кружится голова, что я уже не уверена, на драконе ли всё ещё лечу или рядом…
И тут всё неожиданно заканчивается. Меня обдаёт солнечным светом, как морской волной, и дракон больше не летит вертикально, натужно хлопая крыльями, а парит, скользит по воздуху, легко-легко. Мимо проносятся облачка, белые, мохнатые, и я забываю про холод и тяну к ним руку: они действительно похожи на зефир. Дамиан смеётся, когда моя рука проходит сквозь них, и потом искрится капельками не то дождя, не то уже инея.
