– Значит, решено! Мы сбрасываемся с Вероникой и покупаем тебе то красное платье в пол от "Gucci". Туфли я могу сама тебе одолжить, а сумочку… Вероника, как думаешь, твой черный клатч "PRADA" подойдет к тому платью, что мы смотрели вчера вечером в "СкайСити"? – подвела итоги трехчасовой беседы Таня, не обращая никакого внимания на мои протесты и красные, как флаг Китая, щеки. – Отлично! Значит, "невеста" готова! Звони "жениху" и приглашай! Ух, я уже мечтаю услышать его голос…
Все выжидающе уставились на меня, а я… растерялась, с горечью понимая, что такого развития события я предусмотреть не успела. Слава богу, в дверь позвонили и я, облегченно выдохнув, побежала открывать, взяв тайм-аут на размышления.
Будучи взвинченной и взбудораженной, я открыла двери, не задумываясь, и буквально напоролась на высокого коренастого мужчину лет пятидесяти или даже моложе. У него был красивый волевой подбородок, высокие скулы и короткие каштановые волосы. Тело было слишком накачанным для такого позднего возраста, а одежда простая и, похоже, куплена в секонд-хенде.
Он долго всматривался в мое лицо, словно ища там что-то очень важное для себя, а я все ждала, когда же он скажет хоть слово, но первой не выдержала и прервала затянувшееся молчание:
– Я могу Вам чем-то помочь?
– Да… – хрипло ответил он и, робко отведя в сторону взгляд, протянул мне газету со словами: – Меня зовут Роман Усачев, и я твой отец, Полина.
Нахмурив брови, я опустила глаза на газету, которую видела вчера на коленях у Роберта, где красовалась моя с ним фотография, сделанная папарацци, и непонимающе подняла взгляд на мужчину.
– Мышка – фамилия твоей покойной матери… Я долго искал тебя и благодаря статье нашел. Ты рада, девочка? – его неуверенный голос дрожал после каждого слова, он то и дело откашливался, отводил взгляд и теребил края легкого летнего джемпера. Наконец, набрав полные легкие воздуха, он выпалил на одном дыхании, словно это было что-то важное, но и непреодолимо сложное для него: – Впустишь меня внутрь? Я попытаюсь тебе все объяснить…
– Ну, я слушаю Вас, Роман Усачев! – жестко сказала я, сидя на лавочке около подъезда и холодно всматриваясь в глаза незнакомого мужчины. – Вы решили, что я Ваша дочь до или после того, как прочли в желтой прессе, что я невеста миллиардера?
Рассказал бы кто-то, что печальная история с Робертом поможет мне найти "семью", я бы рассмеялась ему в лицо. Раньше я не верила рассказам о том, как у внезапно разбогатевших людей появляются сотни родственников, но теперь я, кажется, подхожу для передачи "Пусть говорят" на все сто! Причем на три выпуска как минимум.
Когда я наконец осознала, что "отец" не пытается меня разыграть, то выпихнула его на лестничную площадку к самому лифту. Захлопнув двери, я схватила мужчину за рукав кофты и потащила вниз, пока мои подруги не очухались и не вздумали меня останавливать. Глупо было, провернув такую авантюру с Пашей, спалиться на элементарном лже-папе.
– И вообще, допустим, Вы увидели меня на фото в газете, но как Вам удалось найти мой адрес?! Мне уже пора вызывать полицию? – нервно протараторила я, понимая, что если человек в такой бедной одежде не поленился и нашел меня, то сколько еще таких "родственников" меня ожидает в ближайшее время? Кажется, даже издалека Роберту удается разрушать мою жизнь!
Роман сунул руку в карман и достал старый пыльный платок, в котором могла поместиться либо фотография, либо записка. Шершавые руки разнорабочего протянули мне ее, и из вежливости я таки развернула таинственную вещицу.
Там и вправду находилось фото. Края бумаги выцвели и обветшали, а само оно было желтым и очень помятым, словно кто-то не раз комкал его в руках. В центре снимка находился счастливый коренастый молодой мужчина, а рядом с ним сидела темноволосая красавица и весело улыбалась младенцу на руках. Мой пульс ускорился, а дыхание остановилось, когда я поняла, что ее черты лица… идентичны моим.
– Да-да, Ты точная копия матери! Поэтому я и узнал тебя в газете… Потом забил твои имя и фамилию в поиск в интернете и получил адрес фактического места проживания. В наше время это не проблема, – рассказывал мне он, пока я неотрывно смотрела на фото, пытаясь включить мозги и понять, как действовать в такой ситуации. Можно ли ему верить? Может это фотошоп? Я это обязательно выясню. – Так вот, что я хочу сказать… Тебе есть за что на нас злиться, но я хочу сказать, что мне не нужны деньги, мне нужна моя дочь, – затем он засунул руку в другой карман и достал оттуда сложенный втрое лист А4. – Вот, возьми… Я знал, что ты будешь слушать меня и не верить, поэтому написал свои домашний и сотовый номера для тебя. О, там еще адрес мой! Можешь прийти в гости, но с восьми утра до шести вечера я на работе в шахте.
С трудом я оторвала задумчивый взгляд от фото, которое гипнотизировало меня своей нереальностью. Точнее, оно просто не могло существовать! Мне всю жизнь повторяли, что у меня нет родителей, ПРОСТО НЕТ, но… мужчина на фото очень напоминал сидящего рядом со мной Романа. И что это значит? Нет! Не может быть!
– Вы уходите? – растерянно спросила я мужчину, уже поднявшегося с лавки и пытливо разглядывающего меня. – Вы рассказали мне такое и сейчас… просто уйдете? В какие игры Вы играете?! Еще раз повторяю, я – не невеста Роберта Шаворского и не могу помочь Вам исправить материальное положение.
– Хорошо… – равнодушно сказал он и пожал плечами, отчаянно делая вид, что мои слова его не задели, а затем, сбросив с себя неловкость, весело сказал: – В любом случае рад был повидать тебя, дочка! И даже если ты не позвонишь или не придешь, номер и адрес я менять не собираюсь, так что жду тебя… Хоть сегодня, может, завтра… или даже через пару лет.
Его внимательные глаза изучающе прошлись по всему моему телу и задержались на лице с некой тоской во взгляде, словно он прощался, после чего Роман просто развернулся и ушел. А я так и глядела ему вслед, сжимая в руках фотографию, претендующую на громкие слова "перевернувшая всю мою жизнь".
Естественно я не собиралась верить на слово незнакомому человеку и все еще оставалась при своем мнении. Так что, вернувшись домой, я бросила фото и листик с номером телефона в трюмо в зале и посмотрела на все еще болтающих о платье подругах.
– Ну, чего? Кто там?! – отреагировала на мое появления Таня, дав понять, что мое исчезновение из квартиры никто не заметил, и тут же насупилась, прочитав что-то не понравившееся ей на моем лице. – Мышка, что с тобой? Кто к нам приходил?
– Приходил какой-то мужик и сказал, что он мой отец… – честно призналась я и плюхнулась на диван, принявшись массировать лоб, чтобы внезапная мигрень поскорее прошла. – У него нет никаких веских доводов так считать. Я ему не верю, но…
– Он посеял внутри тебя сомнение, – закончила за меня фразу ошеломленная подруга. – Он дал тебе что-то, что могло бы тебя убедить в достоверности его слов: свидетельство о рождении, детские игрушки, старые фото?
– Последнее, – растерянно пробормотала я и тут же добавила, зная, что Таня как всегда предложит свою помощь: – Нет, проверять его не нужно. Я не хочу больше связываться с этим человеком.
