Черт, моя рука мокрая от кофе, а мой телефон… превращен в жалкую кучку осколков, по которым без конца теперь ездят десятки машин. Я копила на него три месяца, и это был первый нормальный телефон в моей жизни.
— О нет! — хнычу я, опуская плечи.
— Он не ценнее, чем твоя жизнь, — чувственно улыбаясь, произносит мой спаситель. — Думаю, это не самая худшая картина, которую мы могли бы сейчас наблюдать, — я согласно киваю, но мне все равно обидно — я могла бы быть внимательнее. Я даже глоток кофе сделать не успела.
— А я так хотела кофе, — кусая губы, улыбаюсь я, все еще периодически утопая в его глазах. Теперь я понимаю, что меня так привлекло в нем. Он старше, намного старше. Мужчина в безупречном костюме, спасающий меня от смерти, пользующийся божественным парфюмом. Невероятно. Уверена, мы разойдемся в разные стороны и никогда больше не вспомним об этой встрече… и все-таки приятно знать, что где-то такие как он существуют. Мне порядком надоели спортсмены, с которыми я встречалась. Все они думали только о себе, и даже Колин, отношения с которым я считала серьезными, оказался обыкновенным лжецом.
— Спасибо… тебе, — наконец, снова нарушаю молчание я. Мужчина и сам до сих пор в шоке, и только сейчас я замечаю, что все это время он держит меня за руку, внимательно осматривая на предмет синяков и ссадин. — Кажется, ты спас мне жизнь. А вот мой телефон и кофе погибли…
— Алекс Джордан, — он сжимает мою ладонь, и только сейчас я различаю в его произношении едва уловимый русский акцент. О Боже, так точно не бывает.
— Меня зовут Руслана, — перехожу на русский язык, расплываясь в широкой, но надеюсь не сильно глупой улыбке. — Руслана Мейсон. Или Ру…
— Или Лана? — он удивленно вскидывает брови, отвечая мне на нашем родном языке. — Кажется, нам есть, о чем поговорить, землячка. Новый телефон пока не обещаю, но может кофе? — он кивает в сторону ближайшей кофейни, расположенной в десяти метрах от нас. О да, Манхэттен так удачно усыпан кофейнями, а Бог, кажется, услышал мои просьбы. Я давно мечтала о подобной встрече, и не потому, что я нуждаюсь в мужском внимании, и мне его не хватает. Данная ситуация интересна мне с профессиональной точки зрения. Всегда было интересно, существует ли подобное в жизни? Случайное «столкновение» на улице, пересечение взглядов… вот и проверим. Надеюсь, он не какой-нибудь извращенец, потому что пока Алекс кажется подозрительно идеальным.
Нет, я до сих пор в это не верю. Может быть, я валяюсь на дроге без сознания, и этот бесподобный мужчина — результат сотрясения мозга? В чем подвох? Совсем скоро я узнаю об этом.
— Да, пожалуй, мне нужно снять этот стресс, — тяжело вздыхаю я, бросая на него короткие взгляды из-под полуопущенных ресниц. Алекс Джордан… имя кажется мне очень знакомым, но думаю это потому, что и имя и фамилия очень распространены.
Да, именно поэтому…
* * *
— Ничто так не снимает стресс, как хорошая книга, — мы уже пятнадцать минут сидим в небольшой, уютной кофейне с панорамными окнами. Вот таким я люблю Нью-Йорк. Каждое кафе, магазин и даже уличный киоск наряжают к Рождеству и Новому году. И выглядит это волшебно — светодиодные звезды и снежинки на потолоке, красные носки Санты, омела и фигурки причудливых оленей украшают маленькие новогодние елки, расставленные по всему периметру «Соffе аnd bооks». И еще здесь по всюду книги — их запахом и ароматом пряного кофе с корицей и карамелью пропитан воздух.
Пока Алекс заказывал нам кофе, я не могла отвести взгляда от его широких плеч. Я, правда, старалась не смотреть ниже, но не скажу, что не оценила его фигуру и не попыталась прикинуть, как он выглядит без своего костюма. Несколько раз я порывалась встать и уйти. Я привыкла доверять своей интуиции, и сейчас она буквально кричала мне о том, что мне стоит бежать и быть осторожнее.
Но почему? Что с ним не так?
Не каждый день Вселенная посылает мне такие «подарки» и «знаки» — а как еще мне расценивать тот факт, что он эмигрант из России и пользуется моим любимым парфюмом? Это все бред… как только я собираюсь встать, Алекс возвращается к столу, и через пять минут нам приносят кофе — он пьет эспрессо, а я собираю густую пенку с миндальной крошкой со своего Рафа. Испытываю смущение, пока он рассказывает мне о том, что переехал в Нью-Йорк пять лет назад. Мне понадобилось несколько минут, чтобы дар речи окончательно вернулся ко мне после пережитого и заговорить.
— Любишь читать? — он насмешливо приподнимает бровь, когда замечает, с каким интересом я разглядываю книги на полках. В зелено-карих глазах мгновенно вспыхивает непонятный мне почти одержимый интерес, который не на шутку меня пугает. Но всего лишь на мгновение. Остальное время я пропадаю в омуте его взгляда, не переставая чувствовать себя экспериментальной белой мышкой в запущенном им колесе, за которой он пристально наблюдает. Не знаю, как это объяснить, но меня не покидает чувство, что Алекс воспринимает меня не просто как куклу или красивую девушку, а читает душу с лица и движений губ, заглядывает в мои мысли… сглатываю, стараясь расслабиться, чтобы унять мурашки по коже.
Хватит. Ты не в долбанном романе, Лана. Не забывай — это реальность, и тебе не стоит приписывать ему качеств, которых он пока не проявил.
— И что последнее ты прочитала? — интересуется он, пока я автоматически беру с полки первую попавшуюся книгу. Мне просто необходимо что-то держать в руках, поглаживать твердый переплет… это очень успокаивает, особенно когда находишься на внезапном «свидании», от которого дух захватывает.
— Мм… — не уверена, что он одобрит то, что мне нравится. Хотя с какой стати я хочу ему нравиться? Я такая, какая есть.
Мир не рухнет, если мы больше никогда не увидимся.
— Дай угадаю: роман про оборотней. Или про добрых вампиров, которые влюбляются в невинных девушек, — иронично замечает он, глядя на меня, как на… да, на маленькую девочку. Так и есть. Мне двадцать, но многие дают не больше семнадцати, даже когда я накрашена. Я — ребенок для него. Что ж, тогда я раскрою карты. У меня никогда не будет второго шанса произвести первое впечатление.
— О да. Мне не стыдно в этом признаться: я читаю романы, — смело выдаю я. — Некоторые из них грязные, эротические, но вот вампиров и оборотней совсем не люблю. Я и сама увлекаюсь написанием историй… — чуть тише добавляю я, кидая на него робкий взгляд. Мне кажется, я вижу искры в его глазах и надеюсь, это реально интерес, а не моя привычка разглядывать выражения взглядов своих собеседников и придавать им значение. — Но последнее, что я прочитала это — Дэниел Киз. «Цветы для Элджернона» и «Множественные умы Билли Миллигана».
— Так-так. Ты пишешь? — отпивая эспрессо и прищурив веки, спрашивает он. Приятный, низкий мужской голос с бархатными нотками запускает почти забытые процессы в моем организме… я едва сдерживаю свое шумное дыхание и ощущаю приятное покалывание внизу живота. Это просто странно. Ужасно. Не помню, когда в последний раз звук голоса пробуждал во мне такой широкий спектр чувств и эмоций. — И что ты пишешь?
