Немного поразмыслив на эту тему, я пожарила на всякий пожарный еще парочку эскалопов – чтобы уж наверняка отвлечь Димку от нашего расследования.
* * *
Поскольку до прихода моего благоверного оставалось еще как минимум часа три, то мы с Маргошей подкрепились основательно сами и, чтобы не задремать после сытного обеда, решили переместиться в «рабочий кабинет», то есть комнату, в которой стоял компьютер, и продолжить расследование там.
Компьютер… Что-то щелкнуло в моем мозгу, едва я увидела монитор. «И зачем я съела две тарелки супа? Теперь почти ничего не соображаю», – злилась я на себя. «Компьютер, компьютер», – сонно бормотала я, подходя к столу. Нажав кнопку на системном блоке и услышав знакомое завывание, я вдруг так резко повернулась, что чуть не сшибла медленно вплывающую за мной в комнату Маргошу.
– Ну, конечно же! Я совсем забыла, что у меня есть диск! – завопила я.
– Во как! – по обыкновению среагировала подруга. – Диск – это хорошо. Но зачем ты так волнуешься?
– Да ты не поняла! Диск-то у меня, считай, трофейный! Я его у Дашки из компьютера вынула!
– О господи! А что еще ты вынесла из этой квартиры? И как ты только не боишься, – испуганно пробубнила Маргоша, с трудом забираясь на удобный диван, втягивая следом за телом ноги и подкладывая под себя со всех сторон маленькие подушечки-«думки».
– Да как ты не понимаешь! Ведь на этом диске может быть что-нибудь такое, из-за чего весь сыр-бор и разгорелся! Вдруг там как раз находится статья про этого мента? Может, там и компромат какой есть. Тогда мы все раскроем сами, без всякого там Соловьева, – в запале бормотала я.
Наконец компьютер прокрутил все свои «реверансы», отхрюкался, как следует, и, выставив все необходимые, с его точки зрения, значки на «рабочем столе», торжественно замер.
Дрожащей рукой я вставила диск в выехавшую панельку и нажала на заветную кнопку. Проделав еще кое-какие манипуляции с «мышкой», я немигающим взором уставилась на монитор.
Должна сказать, что ожидания наши не оправдались. Никакого криминала мы не увидели.
Сначала пошел какой-то рекламный видеоряд о сервисном обслуживании иномарок, потом и вовсе неинтересная тугомотина: обычная московская вечерняя автодорога, загруженная до предела, две «поцеловавшиеся» иномарки – одна, кажется BMW, другая какой-то непонятной «породы», скорее всего, корейская.
Оба водителя, не выпуская из рук мобильники, горестно расхаживали вокруг обеих машин, а все остальные автомобили были вынуждены отстаивать длиннющую очередь и, сгруппировавшись из трех рядов, объезжать аварию лишь по одному. Невдалеке стояло трое гаишников, которые, вместо того, чтобы хоть как-то «разрулить» пробку, абсолютно равнодушно переминались с ноги на ногу и дымили сигаретами. Один из них говорил с кем-то по телефону, отчаянно жестикулируя.
Примерно через полминуты трое гаишников, отойдя чуть вперед, разделились. И один из них, резко взмахнув жезлом, притормозил какой-то темный джип. Не торопясь, к машине подошли остальные два милиционера и, открыв две правые двери, начали осматривать салон, в то время, как первый проверял документы водителя.
Судя по всему, они все же нашли там что-то непотребное, потому что через какое-то время из салона вылез встревоженный водитель и, отчаянно жестикулируя, начал что-то объяснять гаишникам. Но те его даже не захотели слушать, а грозными жестами пригласили пройти в стоящий невдалеке сине-белый «Форд». Один из ментов залез на водительское сиденье джипа и медленно поехал вперед. «Форд» тронулся вслед за ним.
Следующий сюжет был отснят уже в каком-то кабинете. Я узнала водителя джипа, который, выпучив глаза, что-то пытался доказать мрачному типу в светлом костюме, сидящему за столом.
Внезапно человек этот произнес какую-то фразу и широко улыбнулся. Уж что он сказал, мы не поняли, поскольку звука не было: увы мне, колонки муж забрал на работу, чтобы починить.
Тем не менее, мы заметили, что потрясенный водитель джипа, взмахнув руками, как раненая птица, как-то весь обмяк и рухнул на стул. Но продолжения мы не увидели, потому как тут же, безо всяких объяснений начался следующий сюжет. Очень важный дядька в милицейской форме восседал за огромным столом, навалившись на него животом. Он что-то говорил и говорил, периодически улыбаясь и с достоинством поправляя воротничок форменной рубашки, слишком узкой для его бычьей шеи. Видимо, информация была очень интересной с его точки зрения, поскольку он весь раздулся от важности и позировал на камеру с удовольствием.
Внезапно камера чуть-чуть повернулась направо, и мы увидели еще одного мужика в погонах, правда поменьше габаритами и, кажется, пониже в звании. Что-то знакомое было в его лице.
– Тебе не кажется, что лицо у этого мента знакомое? – спросила я Маргошу и, не успела та ответить, как я сама вскрикнула, – Стоп! Да это тот самый мужик в костюме, который ошарашил какой-то информацией водителя джипа.
К сожалению, дальше мы вообще ничего не увидели, потому как фильм о непростых милицейских буднях закончился.
Но ясно было одно. Пока мы не подключим звук к записи, мы ничего не поймем. Я попробовала было позвонить Димке, чтобы он быстрее чинил колонки, но телефон не отвечал. Видимо, муженек уже барахтался в вечерней «пробке», включив магнитофон, и не слышал телефонного писка. Ладно, не беда. Завтра привезет колонки.
Вздохнув, я уставилась на Маргошу. Она лежала с закрытыми глазами и, казалось, что она прокручивает фильм снова, чтобы получше разгадать смысл увиденного.
– Ну и что ты думаешь по этому поводу? – спросила я ее.
Но в ответ раздалось только мирное посапывание. Видимо, Маргоша все же не смогла сопротивляться Морфею. Оставалось только гадать, на каком кадре фильма она «потеряла сознание».
Решив не будить «бедняжку», я попыталась еще раз набрать номер Соловьева. Но, увы, он по-прежнему был недоступен.
Я устало присела на краешек дивана и предалась горьким размышлениям. Похоже, что сыщик из меня все же никудышный. Все ниточки, за которые я хваталась, обрывались или не приводили ни к чему. Вся надежда пока лишь вот только на этот «милицейский» диск, но он пока без звука, а посему почти бесполезен.
Может быть, поискать в Интернете сведения об этом самом Егоре Тимофеевиче Купцове, у которого Дашка должна была брать интервью? Я вновь уселась у компьютера и начала поиск. Увы, он не увенчался успехом. То ли Верочка перепутала фамилию, то ли человек этот был не слишком известен, но никаких данных на Егора Тимофеевича найти мне не удалось. «Так-ак. Очередная ниточка оборвалась», – с тоской подумала я.
Но должен же быть какой-то путь к разгадке! Ни за что не сдамся! Буду тыкаться носом во все углы, но найду Дашку и того, кто ее похитил.
На всякий «пожарный» набрав еще раз номер Дашкиного мобильника и услышав дежурную фразу о том, что «Абонент не доступен…», я совсем отчаялась.
