Я опять проглотил всё, что было готово сорваться с языка: отлично выучил, к чему какая реплика приводит. «Я уже большой, мам.» — «Раз ты так говоришь, значит, ещё маленький.» «Мне семнадцать уже, если что» — «О, ну тогда тебя уже не должны задевать сюсюканья, правда?» Иногда даже самые близкие люди безумно бесят, и ничего не поделаешь. Все, кроме Ми. Наверное, потому, что она совершенство и идеальная девушка — вот без всякого преувеличения.
Последнюю мысль я отправил по телепатическому каналу, подкрепив нужной волной чувств. Ответная волна тепла, приправленная малой толикой слегка игривого смущения, заставила меня блаженно улыбнуться про себя, и в реальности тоже. Вот так гораздо лучше, чем «радовать» родительницу кислой рожей… А, чёрт!
- Мама, это что? — улыбку удержать не удалось.
— Сырники, — радостно ответила она, и добила: — со сгущёнкой. Что-то не так?
Говорят, если завтрак невкусный, значит вы его едите на двое суток раньше, чем нужно. В детстве я терпеть не мог помидоры, зелёный лук, почему-то горох и ещё уже не помню что. Постепенно пропущенные по обстоятельствам обеды в школе убедили меня в обратном, а уж после начала студенческой жизни я и вовсе серьёзно пересмотрел свои взгляды на питание. Ну там, знаете: «горячее не может быть сырым» и «съедобное не может быть невкусным». Тем не менее, сырники так и остались в моём чёрном списке вместе с капустой-брокколи. Бывает. Не могла же мать про эту мою маленькую слабость забыть за год?
— Я не ем сырники, ты же знаешь, — аккуратно отодвинув от себя тарелку, напомнил я.
— Что за глупости? — тарелка была решительно задвинута мне под нос. — Ешь! Ещё варенье есть, если сгущенки не хочешь. Малиновое!
— Серьёзно? — я посмотрел на мать поверх румяных оладушек и, на всякий случай, принюхался. М-да, всё так же воротит, как и раньше, от одного запаха. — Мам, а ничего другого нет?
— Неужели творог был скисшим? — мама ничтоже сумняшеся отломила кусочек сырника рукой прямо на моей тарелке и отправила в рот. — Умм, нофмально фсё. Не понимаю, чего ты раскапризничался, как маленький?
Любимый аргумент последних двух лет пошёл в ход. «Маленьким» родители меня перестали называть где-то с семи лет — наоборот, поощряли самостоятельность и говорили «уже совсем большой». Я старался соответствовать — сначала действительно из детской гордости, а с двенадцати лет — следуя нашему с Мирен плану. И вот — как прорвало.
— Слишком рано разбудили, вот и аппетита нет? — с намёком предположил я, вставая из-за стола.
— Но ты же всегда просыпался чуть свет, даже будильником не пользовался… — с недоумением донеслось мне вслед. Дом, милый дом. И как я тут прожил пятнадцать с половиной лет? Главное, меня же все эти мелкие привычные неудобства раньше совершенно не напрягали…
* * *
— Живей, живей! Куда?! О, идиото!
— Матка боска, да ты сам тупой!
— Двойка, прекратить разговоры в эфире. Звено «бета» — слушать сарджа.
— Мы-то слушаем, да толку? — хмыкнула вполголоса Нгобе, плечом поправляя не особо нужную гарнитуру и вглядываясь в монитор. — С таким «командиром» меня дома уже давно гиены съели бы. Да.
— Готовность к контакту с противником, — судя по эмоциям, Феодораксис ремарку Иге не расслышал, — внимательно…
Происходящее на экране Мирен чем-то напоминало навороченный «коунтер страйк», только карта была куда больше и перекрестия привычного игрового прицела не было. Суккуба плавно затормозила бойца, за которого играла, перед углом стены и легко пробежалась пальцами по кнопкам. Виртуальный морской пехотинец США опустился на колено, приложил винтовку к плечу, позволяя игроку смотреть через её прицел… И растянулся на земле, не выпуская оружия. Трюк получился у Ми, как надо — два бота-противника в камуфляже не по цвету, без знаков различия и с «калашами» в руках толком и отреагировать не успели. Две короткие очереди — два фрага, а ответный огонь прошёл слишком высоко.
— Я — четвёрка, контакт, — оповестила она в «эфир», даже не пытаясь перекричать поднявшийся гвалт.
— Мара, ты что творишь?!
— Ты под выстрел сунулся, с-с-сардж, — прошипела Войде на зависть клубку змей, потом в сердцах откинула мышку: — И это дьяволово отродье не слушается меня!
— А ты, Нгобе? О, кретино…
— Сам дурак, — с достоинством ответила африканка. — Я, по крайней мере, в отличие от вас двоих, хоть кого-то пристрелила.
— Симуляция — стоп, — негромко сказал Абрамов. На дисплеях вместо поля боя появилась заставка с развевающимся звёздно-полосатым флагом и таблица боевой статистики.
— Ещё раз? — подскочил к инструктору Фабио и, поняв ответ ещё до того, как русский открыл рот, потешно сложил руки на груди и запричитал: — О, пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста! Я даже ни одного фрага не набил!
— Вот теперь точно нет, — не отказал себе в удовольствии поиграть на чувствах обучаемого бывший спецназовец, и уже другим голосом попытался достучаться до сознания парня: — Ау, Клавель! Мы сюда пришли отрабатывать тактику, а не в компьютерные стрелялки играть, помнишь?
Ответом стал могучий тяжёлый вздох, от которого зашелестели жалюзи в компьютерном классе. Класс, кстати, был хорошо знакомый — всё тот же кабинет информатики.
— Вообще, от компьютерных симуляций толку не очень много, — продолжил сыпать соль на виртуальные раны мексиканца Олег Валентинович. — Даже от тех, где нужно бегать в шлеме виртуальной реальности. Хотя, насколько мне известно, разработкой подобных систем озаботились не только США, но и все более-менее независимые государства… Короче, от «игры» кое-какой толк есть, особенно для такой «зелени», как вы, но он вовсе не в набитых фрагах. Главное — в планировании операции перед сеансом и в разборе после.
Абрамов помолчал, глядя куда-то сквозь обступивших его подростков, кивнул сам себе и начал «разбор полётов»:
— Клавель… Я понимаю, что вы все сегодня в первый раз увидели симулятор, и это всего лишь вторая партия. Но чему-то же я уже успел вас научить, да и у тебя кое-какой опыт есть. Вот что это такое было? Ты командир звена был или кто? Где ты слышал, чтобы бойцы так общались между собой? В пабе?
Фабио резко покраснел, а в эмоциях плескалось дикое смущение пополам со стыдом и досадой. Эмпатия — не телепатия, но тут и мне, и Ми стало сразу ясно: отставной десантник попал в точку. В смысле, именно в кантине (или как там у них злачные места называются?) сынок «снежного барона» и наслушался россказней отцовских «коммандос».
— Войде. Кроме проблем с управлением, которые у тебя скоро, я думаю, пройдут… Вот что за манера сначала подойти к врагу в упор и только после этого стрелять? Неудивительно, что тебя «убили». В тире у тебя всё неплохо получается, откуда столько недоверия к оружию?
