— Я знала, что ты есть и слышишь меня! Совсем надежду потеряла, думала все, оголубел мой внук. А тут на нормальной машине, наконец, да с девчонкой. С живой, настоящей! Мои молитвы услышаны! Слав те, господи!
Во время всей этой тирады, предназначавшейся явно ни одному из нас, я неотрывно смотрела на Диму. Тот кивал головой. Типа терпи, гляди, как ты понравилась старушке. А то, что она сейчас из тебя все кишки выжмет, это ерунда. Подберем и назад вернем.
Наконец, тиски разжались. И я смогла вздохнуть.
— Что ж ты не сказал, что приедешь, оболтус! Да еще и не один! Я бы хоть приготовилась, пирогов бы напекла.
— Сюрприз ведь, ба!
— Хоть бы смску чиркнул и в одноклассниках написал. Вроде молодое поколение, а всему учить вас надо! Айда, — бабуля схватила меня за запястье и поволокла в дом.
Дима раскинул руки. Сопротивление было бесполезно. Это уж я и так поняла. Особенно, когда на столе в уютной, скромно обставленной столовой расположились, заняв все пространство, голубцы, шарлотка, огромное блюдо, содержащее, наверное, килограмма два пельменей, борщ в трехлитровой кастрюле, чайник сладкого чая с трехэтажными бутербродами, картошка с селедкой, ваза с конфетами и пятью шоколадками.
— Пока не съедите, не выйдете из-за стола!
Ну, никто и не сомневался… Шлеп! На кусок хлеба упала, наверное, 200 граммовая пачка масла. Правильно, нам же поправляться надо! И в чай вылилась почти банка сгущёнки.
— Ешь-ешь!
Спорить не вышло. Мы ели-ели. До седьмого пота, наверное. Нам с собой уже моментально были завернуты овощи (целая теплица, не меньше), кексы и баранки(маленький хлебокомбинат), рулька, окорок (небольшой мясной цех со всем его содержимым), яйца (разумеется, вся птицефабрика). И все это уже ждало, когда мы возьмем его с собой. А нам ведь предстояло еще попробовать все, что находилось на столе. Под беспрестанную бабушкину болтовню.
— А вот Диме десять лет, вот пятнадцать. Таким он был в школе, таким на выпускном. А вот вам миллион фотографий из Америки, я все распечатала. Вот Димины каракули из садика, это он рисовал в художке, вот слово, которое написал на заборе — я не могла не сфотографировать! И зачем он так вымахал, теперь ему не налезут штанишки, вот эти синие, что он носил, когда отдыхал в деревне.
Целый альбом одного только Димы. Ох!
Так много Калинина, да в прикуску с бутербродами, у меня еще не было. К окончанию застолья, выкатываясь из-за стола, словно колобок, я чувствовала себя так, будто только что посетила всех врачей и специалистов по коучингу, психолога, целителя, гадалку, стилиста и даже Stand up шоу.
— Прости, — виновато шепнул Дима, помогая мне убирать посуду.
— Счастливый ты человек, — улыбнулась я.
— Маша, ты не польешь огород, пока мы поговорим с внуком с глазу на глаз? — Спросила Мария Федоровна.
— Без проблем!
Бабуля указала пальцем на веранду.
— Кран внизу.
Чувствуя себя телепузиком, я вышла на воздух. Пожалуй, за одно лето на таком питании можно вполне стать Жиркой. Теперь я понимала, откуда росли ноги у детских комплексов моего парня.
Оглядела пространство в поисках лейки, нашла целый набор. Выбрала ту, что побольше и пошла к баку с водой. По моим прикидкам огород тянул соток на двадцать. Хорошо прикололась бабуля.
И что здесь нужно полить? Кругом перекопанные грядки. Начну сначала. Когда-то у нас тоже был сад. Смутно помню, как собирались на майские праздники, чтобы прибраться и пожарить шашлыки. Мне доверяли посадить морковку и свеклу. Пашке побегать с лейкой. Будто в другой жизни было, ей богу.
— Мань!
Я обернулась. Уже три грядки полито. Ноги по колено в грязи. И в моем неравном бою с тяжелой лейкой наметился явный прогресс. Дима, что, решил мне, наконец-то, помочь?
— Бабуля имела ввиду просто «открыть кран»! — Рассмеялся Калинин и нагнулся, отыскивая что-то возле лестницы.
Сотни и тысячи мелких капель, отражающих в себе солнце и все оттенки радуги, взмыли вверх над моей головой. Вы когда-нибудь видели такую красоту? Прозрачные, маленькие шарики, они словно зависли на секунду в воздухе, рисуя узор из драгоценных камней на полотне голубого неба. Хрустально чистые, как слеза, сплетающиеся в тонкие ажурные нити.
И адски холодные! Я взвизгнула, когда они все дружно опустились на меня сверху. Обрушились колким ледяным дождем. И снова, снова. Теперь фонтаны били сразу из нескольких отверстий под моими ногами. Распылители превращали воду в мелкодисперсный пар, ложащийся на плечи и волосы ровным слоем, заставляющим одежду промокать постепенно, медленно и подло.
Прижав к себе лейку, я растерянно оглядывалась по сторонам. Куда бежать? Где прятаться? Сжалась в комок, отыскивая путь к спасению, как вдруг сильные руки подхватили меня и принялись кружить. Лейка, разумеется, тотчас улетела в неизвестном направлении. Подняв меня, как пушинку, Дима закинул себе на плечо и куда-то потащил. Опомнилась я уже только на веранде, когда поняла, что вода больше не бьет из земли и ничто не напоминает о ней, кроме сырой одежды и волос, свисающих сосульками по плечам.
— Обязательно было это делать?! — Хлопнула его по плечу, и тут же почувствовала, как сильные руки не дают отстраниться и тянут к себе, прихватив за талию.
— Не мог не использовать шанс увидеть тебя в мокрой одежде.
Наши губы почти встретились, когда сзади раздалось ворчание:
— Хватит тискаться, отпусти девку, переодену я ее.
И Дима нехотя отпустил, успев напоследок прикоснуться губами к моим пальцам. Покраснев, я поспешила за бабушкой по лестнице вверх. Очевидно, в ее спальню.
Нет. В Димину.
По крайней мере, все стены были увешаны его рисунками. Акварель. Повсюду акварель. Такая, какая и должна быть в идеале. Легкая, почти прозрачная, воздушная. В ней четко читалась рука ребенка. Рисунки инстинктивные, живые. Сознание еще не забито учительскими «так надо» и «так правильнее». Во главе всего — чувства.
Легкие мазки, многослойность, ощутимая на просвет. Свет, тень — не идеально, как в музее. Наоборот. С изъянами, как в жизни. Потому и лучи, проникающие сквозь небольшое окно в крыше, напитывали бумагу особым светом, растворялись в ней, подчеркивая интенсивность цвета. Мягкая, бесконечная даль с плавными переходами на одном рисунке и глубокие тени с аккуратной доработкой на другом.
Свободное владение кистью. Контроль над растеканием. Гармония. Это было поразительно настолько, что захватывало дух.
Рисунки на другой стороне уже были карандашными. В них явно чувствовался возраст. Четкая графика, уверенные штрихи, сюрреализм, цвет, доработка маркёром.
— Мне тоже нравятся его работы. — Сказала бабушка, усаживаясь на стул.
— А я раньше и не видела, — пришлось сознаться мне. — Только свой портрет. Признаться честно, его нательная живопись сразу впечатлила меня, но не думала, что это хоть сколько-то связано с творчеством. Думала, он из тех, кто идет и бьет тату за деньги. Типа: «Сделайте мне как-у-клуни или как-у-прилучного».
