Всего у меня три подработки, и одна из них — это небольшой магазинчик, где продают аниме-товары. Да-да. Именно аниме, а не просто какие-то там иностранные мультики. Манга, одежда, фигурки, сумки, значки и прочая ерунда для фанатов популярных аниме-сериалов. В основном сюда заглядывают подростки, чтобы прикупить себе рюкзак с логотипом «Атаки титанов» или же линзы с каким-нибудь шаринганом из «Наруто». Часто покупают мангу, игрушки и чехлы для телефонов. Так что скучать мне не приходится.
Я не поклонник японской анимации, но за время работы узнала о многих популярных экранизациях. В основном по рассказам моего напарника, который каждый раз без умолку пересказывает мне сюжеты своих любимых аниме.
Обычно у меня смена — это шесть часов, так как я работаю неофициально, да еще и несовершеннолетняя, но я беру две подряд. Так больше платят, да и время зря не пропадает. А так вернусь я домой в пять-шесть вечера, и что мне делать? Смотреть в потолок?
Иногда в магазине не протолкнуться, а порой так тихо, что только и остается зевать и наблюдать за неторопливой стрелкой часов.
И сейчас как раз один из таких дней.
— Смотри, что нам завезли вчера! — из подсобки выходит пухлый Гриша.
Пыхтя, будто чайник, парень тащит коробку, в которой, очевидно, что-то тяжелое. Я кривлюсь, наблюдая за ним. Сейчас опять задвинет какую-нибудь тему про «Блич» или же «Евангелион» какой-нибудь. Для меня вообще все аниме-персонажи на одно лицо. Вот откроешь какую-нибудь мангу, а там все герои похожие. И прически, и глаза и одежда.
То ли авторы тырят друг у дружки образы, то ли просто фантазии маловато. Иногда, конечно, встречаются нормальная такая рисовка, но…
Не фанат я аниме, не фанат.
— Что там? — безразлично спрашиваю я.
Гриша старше меня на семь лет, но при этом до сих пор живет с родителями. Он пухлый, и у него на лице постоянно скапливаются капли пота, особенно в те моменты, когда он перебирает коробки на складе. Не смотря на постоянно работающий кондиционер, парень потеет, будто каждая его мышца ежесекундно занимается спортом.
Волосы у него черные, завиваются постоянно, и глаза неприятного карего цвета. Почему неприятного? Просто он вечно еле заметно подводит их черным карандашом и думает, что выглядит круто.
— Завезли тетради смерти!
— А, — делаю вид, что все понятно, хотя ничерта не понятно.
Гриша достает из коробки запечатанную черную тетрадь с надписью «Death Note».
— Ну, помнишь, я тебе рассказывал? — не унимается парень, расплываясь в довольной улыбке. — Напишешь имя человека в эту тетрадь, и он умрет.
— Что-то припоминаю, — зеваю.
Я сижу рядом с кассой на стуле, подперев голову рукой, и сонно рассматриваю всевозможные товары, которыми забит наш магазинчик. Думаю, когда начнется учеба, останусь здесь. Это самая легкая и скучная работа из всех, что сейчас лежат на моих плечах. Сиди, зевай, иногда продавай что-нибудь. Красота.
Тихо бренчит колокольчик над дверью, спасая меня от рассказа Гриши, кому принадлежит тетрадь смерти и как она вообще работает. Я бросаю взгляд в сторону выхода и удивленно вскидываю брови. Надо же, какие люди.
В дверях стоит Элли, осматривая заставленное стеллажами помещение с таким видом, будто это самое отвратительно место, в котором ей когда-либо доводилось бывать. Подруга поджимает губы, перекладывает лакированную сумочку из правой руки в левую, задерживает взгляд на каких-то заинтересовавших ее вещах, а после морщится еще сильнее.
Наконец, замечает меня и расплывается в улыбке.
— Ирка! — уверенно пересекает магазинчик, громко стуча каблуками, и, как только добирается до меня, решительно ставит сумочку на прилавок. — Привет, моя сладкая.
Элли нагибается, чтобы чмокнуть меня в щеку, и мне приходится привстать на стуле.
— Элеонора, — на выдохе тянет Гриша. — Твоя красота пронзила мое сердце. Выходи за меня.
Элли, наконец, обращает внимание на моего напарника и кокетливо-обреченно-брезгливо смеется.
— Шутки у тебя, Гриша, — отмахивается блондинка. — Тебе бы умыться не помешает. Да спортом заняться, — она критично осматривает его. — Брюхо убрать, все такое. И сними уже, наконец, эту ужасную зеленую жилетку.
— Ну, вот, — вздыхает Гриша, забирая коробку с тетрадями смерти. — Она снова меня отшила. Пойду заем свое горе пирожными…
Парень демонстративно разворачивается и скрывается в подсобных помещениях, а Элли, наконец, облокачивается локтем о прилавок и смотрит на меня с таким видом, будто ей известен какой-то секрет.
— Ну, как тебе мой Стас? Как вчера все прошло? — интересуется Элли.
Я вздыхаю.
— Ну, — тяну я. — Нормально.
Рассказывать подробности я уж точно не собираюсь. Во-первых, долго, а, во-вторых, ей об этом знать необязательно. Стас захочет — сам поведает.
— Стас неплохой, вроде бы. Веселый, — вспоминаю, как они меня запихнули в машину, и хочется плакать. — И вообще, — вдруг приободряюсь я. — Какого черта ты вчера не явилась? Мне пришлось их развлекать одной… То же мне, подруга.
— Прости-прости, — виновато тянет Элли. — Ты не представляешь, что вчера было. После ужина Артем потащил меня на романтическую прогулку, а потом отвез домой, так что я решила, что уже поздно к вам ехать. Да и, когда я Стасу позвонила, он сказал, что вы уже разошлись.
— А ужин как прошел? — интересуюсь я.
— У него такие милые родители, — еще шире улыбается Элли. — Отец занимается бизнесом, а мама рисует картины. Знаменитая в узких кругах художница. Я, правда, в этом не разбираюсь, но картины у нее отпадные! И представляешь, — Элли картинно вздыхает. — У Темы есть младший брат. Он тоже должен был прийти на ужин, но так и не явился. Говорят, что он тот еще хулиган, совсем отпетый. Ведет разгульный образ жизни, в полиции постоянно бывает. И в общем, на ужине они решили, что Тема теперь будет за ним присматривать. Типа, его отец улетает в Гонконг по работе. Так что, если этот парнишка хоть раз оступится, то его отправят в военную академию. Или еще куда-нибудь, они так и не определились. Бедный Тема… Он так жаловался на брата, говорил, что тот ему жить спокойно не дает, постоянно от него проблемы. Вот есть же люди…
— Ага, — бурчу я, зевая.
— В общем, собственно, почему я сюда пришла-то, — не унимается Элли. Вот, откуда у нее столько энергии? Без умолку болтает… — Помнишь Костю?
Меня аж передергивает. Как же его не помнить-то? Он же мне всю кухню в крови перепачкал. Ну, не всю, конечно, но все равно…
— Друга Стаса? Ну, да. А что с ним?
Неужто копы поймали?
— Ирка! — воодушевленно улыбается подруга. — Ты ему очень понравилась!
— Что? — смеюсь я. — Ага, ну, как же. Не неси бред..
