Медленно моргаю.
Смотрю в сторону Шторма — он в сознании, но вряд ли нормально соображает, на его лице кровь, дверь открыта, и возле нашей машины кто-то стоит. Вот только кто? Помощь?
Меня хватают за одежду и начинают вытаскивать из машины. Прежде чем я теряю сознания, слышу:
— … найдёшь меня… побудет со мной… останется в живых… Шторм…
Это не помощь. Это то самодовольное лицо, что до сих пор стоит перед глазами. Заберите меня хотя бы Ад, я не хочу просыпаться. Не хочу знать, в чьих руках окажусь и что со мной случится дальше. Не хочу.
56
Asking Alexandria — Where Did It Go?
Флешбэк 27.
Вот она, необузданная и сводящая с ума боль, пробирающаяся в самые глубины души и сбивающая с толку. Нет причин. Нет последствий. Лишь сдавливающее грудь неприятное чувство, которое заставляет метаться в собственной голове словно животное в клетке.
Лицо Егора мелькает перед глазами будто вспышки в клубе, только музыки не хватает и напитков. Если честно, я бы сейчас не отказалась отправиться туда и отдохнуть. Потанцевать рядом с девчонками в откровенных нарядах, почувствовать на себе чужие взгляды, да хотя бы просто выпить, сидя напротив бармена и жалуясь ему на свои проблемы.
А ещё мне хотелось бы закутаться в тёплый плед, взять ноутбук и включить какой-нибудь сериал. Или фильм. Да и просто мультику я тоже буду рада. Плед, чай и конфеты.
Но лицо Шторма продолжает мельтешить перед глазами, сводя с ума. Голова раскалывается, мозги разрываются на кусочки, такое чувство, что кто-то упорно, но безрезультатно пытается просверлить мне череп дрелью.
Меня тошнит. Я то падаю, то взлетаю.
И лишь когда прихожу в себя, понимаю, что всё это был только сон. Хаотичный, несвязанный, бессмысленный кошмар.
Я сижу, и моя голова опущена так низко, что подбородок упирается в грудь, а мышцы сводит из-за неприятных ощущений. Я пытаюсь дышать, но из моего рта вырывается хрип. Открыть глаза не получается — веки будто намазали клеем — пошевелиться тоже.
С трудом совладав с собственным телом, я делаю глубокий вдох, собираю все силы и откидываюсь назад. Чуть приоткрываю веки, фокусирую взгляд на своих руках и понимаю, что они привязаны верёвками к подлокотникам стула. Не пошевелиться…
Дёргаю ими, но тщетно.
Где я? Что произошло? Где Шторм?
Последнее, что я помню, как в нас врезалась машина, а перед тем, как я потеряла сознание, меня кто-то вытащил из салона. Что случилось с Егором и Матвеем?
Здесь комната. Кровать справа, напротив занавешенное окно, телевизор у стены. Свет выключен, полумрак.
— Очнулась?
Тихий спокойный голос раздаётся позади меня, и я замираю. Волосы на затылке встают дыбом, горло сжимает невидимая мощная рука. Я хочу обернуться, чтобы взглянуть на незнакомца, но тело отказывается подчиняться.
Шаги останавливаются прямо позади меня. Вот-вот вцепится и придушит или же воткнёт нож в горло, а, может быть, просто выстрелит.
Мне кажется, он нагибается ко мне, нюхает или просто пытается прикоснуться, но, возможно, это просто воображение. Я не слышу его движений, одежда не шуршит, дыхание не достигает меня.
— Мы с тобой ещё не знакомы, — он медленно обходит стул, наконец, попадая в поле моего зрения.
Я вскидываю голову, испуганно впиваясь взглядом в лицо, настолько сильно покрытое веснушками, что те видны даже в полумраке. Рыжие волосы, серьга в ухе. Холодный самодовольный взгляд.
— Софья Розина, — словно пробует моё имя на вкус. — Вот из-за кого весь кипишь.
Сжимаю пальцами подлокотники, пытаясь сделать уверенный и безразличный вид, но ничего не получается. Я узнаю его, в курсе, кто стоит сейчас передо мной и смотрит сверху вниз так, словно я раненое животное. Это он. Парень, который помогал Малийскому. Человек, подставивший Егора. Чокнутый племянник Арчи.
— Антон… — удивляюсь, как ровно звучит мой голос.
— О, ты знаешь меня, — коротко хохочет. — Это хорошо.
Прячет руки в карманах, подходит почти вплотную, останавливаясь так близко, что наши ноги почти соприкасаются. Я вжимаюсь в спинку стула, надеясь просочиться сквозь него и раствориться во времени, но вместо этого надо мной нависает безразличное и немного брезгливое лицо Антона.
Это с ним дрался Егор? Его тренировал?
— Да расслабься, — он смягчается, скалясь в улыбке. Легко хлопает меня по щеке, словно показывая превосходство. — Я тебе ничего не сделаю. По крайней мере, пока, — отступает. — По крайней мере, не убью точно. Но будешь буянить, легко не отделаешься…
— Где Егор? — перебиваю его, не в силах выслушивать угрозы.
Молчит.
— Не знаю, — наконец, пожимает плечом. — Я ж ему не нянька. Окей, — хлопает в ладоши да так громко, что я даже вздрагиваю. — Тебе я могу рассказать свой маленький секрет. Ну, это и не секрет вовсе, да и не маленький… У меня, по крайней мере, — кривлюсь, понимая его пошлый намёк. — Твой возлюбленный… блять, как это отвратительно звучит… твой ёбырь! Должен найти тебя до завтрашнего утра, иначе…
Иначе что? Почему он молчит и так пристально смотрит на меня? Убить хочет?
— Не понимаю, что они в тебе нашли, — Антон отходит к кровати и присаживается на неё спиной ко мне. Включает телевизор. — Баба как баба. Ничего особенного.
Щёлкает каналы, совершенно забывая обо мне, а я продолжаю прожигать его спину взглядом, пытаясь мысленно испепелить этого урода. Что там про него рассказывал Таран?
Антон помогал Саше разносить карточки с бредовыми посланиями, а после так втянулся, что решил сам учинить свою месть. Егору за то, что из-за Штормова Малийский оказался в тюрьме. Мне за то, что бросила Сашу. Матвею за то, что был заодно со Штормом. Маше… Кажется, она просто оказалась сестрой не того человека. Если бы не я.
Если бы не я…
— Что ты собираешься делать с нами? — сдавленно спрашиваю.
Хочется пить, во рту сухо и язык совсем не поворачивается. Антон чуть опускает плечи, но не смотрит на меня, и я уже сомневаюсь, что парень решит ответить на мой вопрос.
— Дядя хочет вас всех порешить, — откровенничает рыжий. — Но ты это и так знаешь. Верно? — усмехается. — А я просто поиграю с вами, перед тем, как доставить всех ему. Это же так весело, не находишь?
В его голосе нет ни ноток радости, ни счастья. Лишь холод, смешанный с безразличием, и от этого мне становится ещё страшнее.
— Поиграешь? — это задевает сильнее всего. — Тебе заняться больше нечем? Или у тебя хобби такое, рушить всем жизни?
Не успеваю прикусить язык, и слова против моей воли вырываются на свободу. Антон цокает, словно я его достала, бросает на кровать пульт и резко поднимается на ноги. Меня сковывает страх, и я замираю. Ну, всё. Доигралась. Кто меня за язык тянул?
