— Не будет, не будет, Виктор. Едем уже домой.
Эпилог
— Так что, может быть, поженимся?
— Пошел ты.
Мы летели частным самолетом. Я не возражал. Поездка в Стокгольм оказалась слишком… утомительной и теперь мне требовался не только покой, вопреки своему характеру и общим моральным принципам, я бы даже не отказался от некоей реабилитации.
— А что, прилетим, вещи перевезем и отправимся в путешествие?
— Хорошо.
— На неделю?
— Хорошо.
— На месяц?
— Хорошо…
— На полгода?
— Белов, не перегибай. Это тебе палец в рот не клади.
Я лениво отбрыкивался от его подначек. В белоснежном салоне частного самолета мы расселись в креслах, расположенных друг напротив друга. Я устроил свою больную руку на подушке, которую примостил на подлокотник, а ногу на Белове. Там ей было не только удобно, но и тепло.
— Куда поедем? — он с интересом рассматривал мой белый носок. И спросил он, похоже, его, а не меня.
— На острова. Туда, где тепло и никого нет.
— Да? — удивился громила моей конечности. — Договорились! Знаю я один необитаемый остров. Совсем-совсем необитаемый…
Еще только десять утра. В самолет пробивались лучи летнего солнца, согревая и успокаивая своим бескомпромиссным теплом. Настолько же бескомпромиссным, как любовь Виктора ко мне.
Настолько же бескомпромиссным, как моя любовь к нему. Все позади. И отец. И Грета. И моя прошлая жизнь. Я четко определился, с кем хочу быть. С тем, кто излечил меня от душевных ран и заставил поверить в то, что на свете есть люди, которые умеют отдаваться своим чувствам со всей душой и страстью. Люди, которые умеют быть настоящими и остаются ими, даже если жизнь их нещадно бьет.
— Виктор.
— Да?
— Перед отъездом на необитаемый остров…
— Все, что пожелаешь!
— Заедем навестить мою маму?
