— И нажрался.
— Выпил. Немного. Просто я ничего не ел, поэтому…. А тут Матвей навстречу. Нет, я сразу согласился отвезти пакет! Он сказал: «Иди, проспись….». Я не знал, что он отправит вместо меня тебя!
— Не переживай, — повторила я, — Я узнала там кое-что полезное. И завтра начинаю реабилитироваться. Так.
Я вытащила формочки с бисквитом и взялась за нож. Мой товарищ осторожно спросил:
— Это от стресса?
— Это называется: «Бить врага его же оружием». Они сегодня крекеры раздавали, а я завтра буду раздавать пирожные. И не простые. Вот, сделай из обрезков крошку.
— Горячие!
— Ты же из красной гильдии! Ваш знак — огонь.
— Ну не в буквальном же смысле!
— Ничего, потерпишь, — успокоила я его, — Считай, что после каждого внепланового возлияния тебе придется крошить горячий бисквит. Глядишь, в следующий раз не потянет на выпивку.
— Так что ты будешь с этим делать?
— Цыплят, — ответила я, кроша кукурузные палочки.
— Зачем?
Я вкратце рассказала ему историю Яны и ее питомца.
А с бисквитом поступила следующим образом: обрезала, чтобы форма теста стала как можно более приближенной к круглой. Ну, или овальной. Затем разрезала напополам и обмазала со всех сторон кремом. И обваляла в крошке бисквита и кукурузных палочек.
— Вот! Осталось сделать глаза и клювы из мармеладин!
— Эээ…. -осторожно начал Петр.
— Что?
— Вы вроде говорила, что в той истории пострадал утенок?
— Ну да.
— А это же…цыплята.
— Блин.
Только сейчас до меня дошло, что все это время я мастерила вовсе не ту птицу. Я в досаде плюхнулась на стул и угрюмо уставилась на свои творения.
— Ты в порядке? — робко спросил парень.
— Нет.
— Не переживай. С каждым бывает.
— Ни фига. Только со мной. Однажды нам в школе надо было принести какое-нибудь блюдо на четырнадцатое февраля. Я сразу вспомнила рецепт, который видела в интернете. Салат, украшенный тюльпанами из редисок и зеленого лука. Я сделала его и принесла.
— Ммм … тюльпаны обычно на восьмое марта дарят, — осторожно заметил Петя.
— Вот именно! Все пришли с сердечками, а я одна с редисками!
Тут мачо-мэн понял, что словами меня не утешить и принялся за дело:
— Мы еще сделаем из них настоящих уток!
* * *
Вечером мы с Викой встретились в лаборатории, чтобы подготовить Графа к завтрашней комиссии. В итоге, грифон с банным полотенцем на голове лениво развалился в своем вольере. Я сушила его феном, а Вика подпиливала когти:
— Надеюсь, он произведет на них хорошее впечатление.
— Хорошо бы. Учитывая его исчезновение в ночь первого происшествия.
— Граф не виноват! — вступилась за зверя подруга, — Просто тут задвижка хлипкая….
— Это так, но за все пребывание в институте он ни разу не открыл ее сам. Граф всегда терпеливо ждет, когда перед ним откроют дверь, — заметила я.
— Может, ее открыл тот, кто украл крыс? — предположила девушка, — Потом увидел грифона и сбежал.
— Но крыс не забыл прихватить, — усмехнулась я.
— Ну, мало ли…. -протянула Вика и вздохнула, — Дурацкая какая-то эта проверка. По сути, она только отвлекла нас от поисков преступника. Вместо этого все бегают и пытаются замаскировать различные нарушения техники безопасности.
— А чего там искать-то? — не согласилась я, — Все равно никаких следов нет. Вот будет готов анализ….
— Это еще что?! — воскликнула подруга.
Она перестилала подстилку Графа и наткнулась на его коллекцию костяных вилок разного размера. Видимо, для каждого вида мяса своя.
— Вилки, — пожала плечами я.
— Это…это же кости!
— Ну да, из костей. А что, приборы еще и не из….
— Ира!!! Это никакие не вилки! Это вилочковые кости!!!
— Да? — искренне удивилась я.
— Да!!! У Графа под кроватью целый набор костей!!!
— У него нет кровати, — напомнила я.
— Почему ты их не убрала?!
— А чем он есть будет?
— Блин, Ира! Это не вилки!!!
— А, ну да. Тогда можно выкинуть, — согласилась я, — Или они дороги ему как память?
Тут подруга окончательно вышла из себя:
— У главного подозреваемого все это время под подстилкой лежал целый набор костей!!! А ты ничего не сделала?!
— Да ладно, кто туда заглядывает? — пожала плечами я, — Вот Матвей Ильич с Маргаритой здесь были и ничего не нашли….
Вика бросила на меня тяжелый взгляд и сухо проговорила:
— Знаешь, иногда мне кажется, что дело вовсе не в твоей невнимательности. Просто тебе на всех наплевать.
Глава 5
Утро добрым не бывает. Особенно, когда тебя будят в шесть утра.
— Ира!!!
— Это не я! — воскликнула я, вскакивая с кровати, — А? А чего темно так?
Но Вика, которая только что вырвала меня из беспокойного сна, в котором я уже полчаса пыталась написать сочинение по магической литературе, но делала по три ошибки в первых же трех предложениях, поэтому снова и снова начинала его переписывать начисто, а время экзамена идет…
— Графа поймали! — напомнила о себе Вика, которая только что вырвала меня … ну, вы поняли.
— Что? — тупо переспросила я.
— Стелла поймала Графа!
Я помотала головой, словно это могло помочь как-то осмыслить услышанное. Не помогло.
— Где поймала? — возможно, это был не самый важный вопрос, но у меня перед глазами упорно стояла картинка: Стелла хлопает в ладоши, пытаясь прихлопнуть комара, а вместо писклявого кровопийцы грифон, только миниатюрный…. Черт, не надо было нажираться пирожных на ночь.
— В коридоре! — всхлипнула подруга, — Она застукала его на месте преступления…
— Какого преступления? — обалдела я, — Еще кого-то съели?
— Курицу — гриль…. -шепотом проговорила девушка, крупные слезы катились по ее щекам.
— Так, — я решительно поднялась с кровати, — Давай по порядку.
* * *
Таким я Графа еще никогда не видела. Весь взъерошенный со сна, с тяжелым взглядом. Но не это самое странное: вся его морда была перемазана в кетчупе и остатках курицы. Сами же растерзанная птица и полупустая бутылка соуса валялись возле него на полу. Прямо посреди коридора. И ни тебе салфеток, ни столовых приборов….
