Я все говорю и говорю. Рассказываю даже о том, как ко мне девочка пришла, ученица. Юля. Теперь, когда я пытаюсь разобраться, что за девчонка такая… В меня будто насильно всунули воспоминания о ней, такие фрагментарные. И да, я прекрасно знаю, мне уже успел объяснить кто-то из товарищей-скептиков, что надо по-другому относиться к своему разуму. Мол, всякий раз, когда мы пытаемся что-то вспомнить, мозг лишь восстанавливает картину, а не воспроизводит ее в точности. Но…
Я замолкаю. Леха будто ждет чего-то еще, все смотрит на меня. Ах да, я же не рассказал про то, как мне приснилось реальное утро. И это – самое страшное, пожалуй; после этого Леха… костенеет будто. И пытается придумать, как бы мне помочь.
– Слушай, а если тебе попробовать обратное?
– Что – «обратное»?
– Ну, отказаться от осознанных сновидений и вернуться к старым.
– Говорю же! – в нетерпении выпаливаю я. – Я же тебе и говорю: я пробовал, я уже не пользуюсь этим методом, все, я отказался от него, как только окончательно осознал, насколько он вреден… Но мои сны продолжают быть осознанными. И что мне с этим делать – ума не приложу.
Мы с ним мозгуем еще немного. Я все пью и пью этот капучино из широченной чашки, но мне никак не становится лучше. И тут маленький звоночек внутри подсказывает, таким тихим-тихим голоском.
«Ты пьешь, да не то. Пьешь, да не то. Пьешьдането».
Я задумываюсь над тем, что мне реально могло бы помочь. Леха разглагольствует, изыскивает какие-то идеи, что-то там пытается вспомнить про сон – тоже мне, все теперь знатоками стали… Нет. Я и сам прекрасно понимаю, что действительно может меня спасти.
Так, всего несколько капель. Что в этом плохого? Взять – и бахнуть. Чуть-чуть. Тем более, что деньги при мне… Вроде есть. Ан-нет. Погодите-ка. И правда: карман пуст – кошелек дома оставил. Обращаюсь к Лехе:
– Угостишь?
– Чем это?
– Ну а чем обычно просят угостить?
– Эээ, – в недоумении запинается Леха, – Марк, что с тобой?
– Бокалом пива угостишь? У меня деньги есть, но я с собой только мелочь взял.
– Какое тебе пиво? Ты время видел?! Еще и 10 нет!
– Я знаю. Но мне… мне… мне нужно.
– Нет погоди, вот тебе предлагаю – зайди в интернет и поищи – как перестать видеть…
Хлоп!
Я не выдерживаю и с размаху бью по столу ладонью. Еще раз! ХЛОП! Еще раз! ХЛОП!
– Ты дашь мне денег или нет? Сколько раз я тебе помогал? – вспыхиваю я. – Ты только вспомни все те разы… – Тут мне не хватает дыхания, и я обессиленно валюсь обратно на плетеный стул, запускаю обе ладони в волосы.
Леха молча встает, достает из кошелька деньги.
А вот тут я срываюсь и все-таки беру. Я смотрю, как он кладет пятисотку на стол, с нажимом так кладет.
Разворачивается. И уходит.
* * *
Да, да, да, скорее бы. Неужели я наконец-то выпью? Так приятно даже думать о том, как этот прохладный напиток начнет литься мне в рот, как первые легкие, чересчур прохладные капли потекут по гортани.
Итак, что же это будет?
Какое пиво выбрать? Умелые маркетологи приняли решение за меня, причем еще задолго до того, как я сам получил возможность хотя бы подумать. Я вижу «Бад». Набор из шести бутылочек. Шесть солдат моей алко-армии.
Хватаю алкоголь и топаю в сторону ближайшего двора. Ищу место потише. Трясущимися руками достаю из белого магазинного пакета пак с бутылками, вырываю из упаковки первую, открываю, жадно прижимаясь губами к прохладному горлышку и опрокидываю содержимое внутрь.
Хорошо-о. Наверное, как-то так и выглядит рай. Или ощущается. Звуки стали приятнее. Небо вроде и не такое серое. Разумеется, это не какие-то ЛСД-подобные ощущения, которые напрямую врываются в мой мозг, не-е-ет. Тут дело в отношении. Все, что ни происходит – лишь в нашей голове…
Бабка появилась как будто из ниоткуда.
– А ну пшел отседова!
Мне так хорошо после первой, что я уже успел открыть вторую и почти не обращаю внимания на это злобное низкорослое создание в синем платке.
– Пошел, я сказала! – кряхтит старушенция. – А то рассядутся тут. Наркоманы. Ты бы хоть за собой последил! А то выглядишь, как дохлая смерть!
– Ну ладно, ладно, уже ухожу.
Подивившись на удивительно архитипичную бабку (ну какой из меня наркоман, право слово?), нехотя поднимаюсь с плохо покрашенной лавки. Кладу початый пак в пакет, залпом допиваю пиво, улыбаюсь бабке на прощание и отправляюсь в сторону остановки.
А зачем мне, собственно, домой? Могу ведь преспокойно пойти куда-то еще. Да, вот он, этот тихий, спокойный двор. Сейчас день-деньской, и максимум, кто может шнырять в подъезды и обратно, – это мамочки с детьми. Но они, кажется, молчаливые создания – что первые, что вторые. Особо не домахаются. Я раскладываюсь как раз на одной из лавочек и выпиваю одно за другим пивасы.
Что ни глоток – то дополнительные баллы в полоске «удовольствие от жизни».
Пиво потихоньку начинает давать в голову. Видимо, отношение к жизни и алкогольные эффекты напрямую взаимосвязаны, ничего уже тут не попишешь.
Ладно.
Удобно располагаюсь на очередной лавочке, расставив ноги и заботливо положив «солдат» рядом с собой, начинаю отправлять их в бой – неравный бой с трезвостью. Они проливают свою желтую кровь, чтобы я мог жить и наслаждаться жизнью…
… уже где-то на финальном «солдате» я осознаю: ссоры бессмысленны. Литература вечна. Вот так просто! И тут же отправляюсь в «English breaks», ведь у меня там есть сегодня уроки.
Добравшись до офиса я примечаю, что что-то будто бы изменилось. Как-то иначе он воспринимается: может, чуть более обветшалым; может, просто давно не мыли окна. Или это столь мрачная погода дает о себе знать? Я вглядываюсь в окна здания, которые почему-то, несмотря на постепенно сгущающиеся сумерки, остаются зазывающе черными. Незнакомое наваждение находит на меня. Я уже порядком успел выпить и буквально ощутить, как алкоголь просочился и в печень, да и в весь организм в целом… я понимаю, что ничего не понимаю. Хех. Надо же, дружище Марк. У тебя даже откуда-то еще берутся силы шутить.
Идиот.
Пройдя внутрь, я на секунду задерживаюсь, слегка покачнувшись. Вглядываюсь в лицо администраторши, дышу на ладонь и прохожу дальше, проигнорировав то, с каким удивлением она подняла брови.
Поднимаюсь на лифте. Бреду мимо нескольких учеников, которые уселись на стульях в коридоре, и силюсь поскорее зайти в кабинет. Черт, дверь. Дверь не поддается… Ан нет, наконец-то. Поддалась с третьего раза. Захожу внутрь.
* * *
Итак, я пришел в школу. Пьяный. Точно так же… как кто-то еще из известных мне людей заявлялся на работу пьяный, а потом оказывалось… Что-то еще.
