Ноябрь выдался мокрым, снежным и… Сумасшедшим, что ли. Погода будто сама не могла определиться. То поливало, то вдруг подмерзало так, что хоть альпинистское снаряжение покупай. Вот и сегодня дворники побросали местами кучки соли с песком, но толку от этого не было никакого. И морозный, почти февральский ветер огнем жег кончики ушей.
- Ну вот, - преодолев лестницу, мы зашли в лифт, и я весело звякнула ключами. – Мы и дома!
- Чем это пахнет? – выйдя на этаже, отец втянул носом воздух. – Корица, шоколад… Мои любимые булочки?!
- А как ты думал? Будем отмечать по полной!
- И коньяка дашь?
- Так, давай вот только без этого, - я строго покачала головой и распахнула перед отцом входную дверь. – Врач предупредил: два месяца…
- Да ладно, - отмахнулся папа. – Пять капель-то можно…
Ну вот что с ним делать? Упрямый, вредный и все знает лучше других. С тех пор, как я подменила его сиделку, чтобы хоть ненадолго растянуть накопления, он измучил меня спорами. Нет, мне не было трудно ухаживать за ним! Наоборот, я была там, где во мне нуждались. Делала то, что должна была. И находилась рядом с самым любимым и дорогим человеком на свете. С мужчиной, который никогда бы меня не предал…
И все-таки папа ворчал без конца. Сначала ругал за то, что я скрыла от него аварию. И пусть я уже давно восстановилась полностью и только под подбородком и на плече остались небольшие шрамы, он по сто раз на дню выспрашивал, не болит ли у меня что-нибудь, не кружится ли голова и не принести ли мне воды.
Потом предлагал сдать его в дом престарелых, потому что я не должна видеть его таким и тратить свои молодые годы на смену пеленок. То есть должна, конечно, но только в том случае, если это будут пеленки моих детей. И тот факт, что я не встретила того человека, с которым могла бы их завести, папу нисколько не смущал.
Еще он считал, что я слишком грустная и тихая. Выпытывал, почему я вдруг сбежала из Москвы, почему не звоню Максу и какого черта он меня ни разу не навестил. Рвался в столицу, чтобы вытрясти правду из этого дурня. Поколотить, чем придется, пусть даже стойкой от капельницы. Почему-то отец не верил, что я просто решила вернуться домой и быть с ним рядом. Без конца что-то подозревал, шушукался по видеосвязи с Василием Петровичем, но я стойко держала оборону. Даже себя саму более или менее успешно убедила в том, что ничего не было.
Тяжело дались только первые недели две. В Москве, в больнице, и потом дома. Сначала Макс все время рвался меня навестить, потом Василий Петрович просил вернуться в «КьюМедиаГрупп»… Вот ему отказать было сложнее всего.
- Я нужна папе, - повторяла я, как заведенная, и прилагала все усилия, чтобы голос не дрогнул.
Я ждала только одного: точного подтверждения тому, что я не беременна. Ночами меня мучали кошмары, что я рожаю: одна, в темной комнате, на холодном кафельном полу. Тело разрывает, ноги в крови, и никто не слышит моих криков. А потом вдруг на руках оказывается ребенок, похожий на Макса. Я плачу то ли от счастья, то ли от боли. Нащупываю на полу телефон, звоню, чтобы рассказать ему, но трубку поднимает Камилла. Я слышу приглушенный смех Макса, понимаю, что они в этот момент в постели…
- Ты что, дура? – говорит мне она. – Кому нужен твой дебильный ребенок?..
Пожалуй, никогда я не просыпалась посреди ночи с таким криком, как тогда. Соседки по палате говорили, что я даже плакала во сне. Жалели, расспрашивали… А мне некого было винить, кроме себя. Дура! Я сама была виновата во всем. В том, что поверила Максу. В том, что влюбилась в него. В том, что так серьезно отнеслась к сексу… Разве не двадцать первый век на дворе? Разве не положено относиться к мужчинам с той же легкостью, как и модели в рекламе презервативов? Он ведь никого не убил, не покалечил, не отобрал у меня квартиру… Тогда почему я не могла это просто пережить?
Говорят, время лечит. Вопрос только в дозе. Кому-то хватает недели, кому-то месяца… Мне, вероятно, и года будет мало. И лишь забота о папе помогала немного отвлечься. Когда нужно быть сильной для других, поневоле забываешь о собственных проблемах. По сравнению с болезнью папы, с его ежедневной мужественной борьбой за жизнь мои собственные переживания казались несущественными.
Он сражался ради меня, а я не позволяла себе сдаться ради него. Два месяца съели все наши накопления, все, что я высылала папе, работая в «КьюМедиаГрупп». И теперь, когда он снова вернулся домой, я должна была найти новый источник дохода. И чем быстрее – тем лучше.
Впрочем, сделать это оказалось не так просто. Неделю я обзванивала конторы в родном городе, рассылала им резюме. Наивная! Мало того, что спрос на маркетологов в нашей дыре был невелик, а платили копейки, так еще и никто не хотел меня брать. Знание английского никому здесь не требовалось, а дипломы о дистанционном обучении… В них попросту не верили. Думали, я сама нарисовала себя эти красивые картинки в фотошопе. Одна дама даже решила, что я выдумала название института… Мол, свои-то, отечественные, мы все по пальцам знаем, а это что? Абракадабра? Нет, нам такого не надо.
А в той единственной компании, которая оценила мое образование и навыки, на собеседовании вежливо намекнули, что уж больно быстро я сбежала из Москвы.
- Вы же понимаете, - уклончиво сообщил мне руководитель филиала одной известной сети супермаркетов. - Это выглядит... Хм... Подозрительно. Вы проработали там совсем немного - и уехали в такой спешке... Это не похоже на увольнение по собственному желанию. Мы заинтересованы в долгосрочном сотрудничестве. А эта страничка в вашей трудовой... Наводит на мысли, согласитесь.
Я возвращалась домой с неизменной улыбкой, рассказывала папе, что все под контролем. Втихаря продала свой ноутбук- и продолжала улыбаться. А вот папа, видно, чуял неладное и мрачнел с каждым днем. Пока вдруг однажды не пришел ко мне в комнату с улыбкой.
- Мы ждем гостей! - сообщил он, загадочно подмигнув. - Приготовь на ужин что-нибудь вкусное.
- Пап, может, отложим? Я нашла халтурку в интернете, надо написать несколько статей... И на планшете это будет медленнее, чем хотелось бы. Вслух я этого, конечно, не сказала, но надеялась, посыл он поймет. Однако папа, как обычно, был непреклонен.
- Ничего не хочу слышать! - воскликнул он. - Сделай ту чесночную курочку... Как на мой день рождения. Какой- нибудь салатик... Мы заслужили праздник.
Друзей у папы было не так много, но каждого из них он любил и всегда преображался после посиделок. Поэтому я согласилась. Слишком долго он был взаперти без живого общения. И, пожалуй, небольшое застолье мы могли себе позволить.
К семи я накрыла стол. Без особых изысков, но вполне аппетитно и нарядно, чтобы было ощущение праздника. Конечно, это не шло ни в какое сравнение с тем, что я когда-то ела в московских ресторанах и там, куда меня возил Макс, но... Если высокая кухня делает людей такими засранцами, то я, пожалуй, обойдусь и чесночной курицей.
Звонок в дверь вытянул меня из неприятных воспоминаний.
