Когда я произношу последние слова, Верена чуть дергается и с опаской смотрит сначала на меня, потом на пистолет.
— Он не заряжен, — говорю я ей.
Она кивает и медленно тянется к планшету, чтобы выключить запись. Ставит на повтор. Звук моего голоса совсем не такой, как я думал. Глухой, резкий, слова какие-то неправильные. Она ставит на повтор и молчит.
— У меня такого не будет, — говорит она.
— Ты о чем? — не понимаю.
— Никто не будет меня спасать, — поясняет она и смотрит на меня своими новыми бирюзовыми глазами. Я хочу сказать, что убью каждого, кто попытается ее обидеть, что сделаю все для нее, если только она будет рядом. А если не будет, я буду искать ее. Да. В этот момент я понимаю, что она имела в виду меня. Она хочет, чтобы ее попытались спасти от меня.
Верена подгружает ролик в онлайн-программу по нарезке видео. Убирает все, что ей кажется лишним. Включает на повтор и смотрит.
— Может, мне линзы другие надеть? — спрашивает она. На полном серьезе. Это смешно. Правда.
— Это видео даже не посмотрит никто, успокойся, — говорю я.
— На мой взгляд, поинтереснее котиков, — задумчиво говорит она и публикует видео на Ютубе. Медлит еще пару секунд и отправляет ролик на почту одного из новостных порталов.
— Нам пора уходить, — напоминаю я.
— Куда? — спрашивает она, сосредоточенно поправляя хештеги.
— Для начала куда-нибудь выпить.
Когда мы уже возле машины, я оказываюсь в опасной близости от нее. Не заметил. Случайно. Верена складывает руки в жесте, очень похожем на молитвенный, опускает голову и делает шаг назад. Она все время делает шаг назад, когда кто-то оказывается слишком близко. Она боится людей точно так же, как я боюсь себя. И наоборот. Да. У нас обоих большие проблемы с головой.
8. Сквот
Верена
Мы выходим на улицу, и я оборачиваюсь, стараясь запомнить это место. «Бункер» — это двухэтажное заброшенное здание возле дороги. Слева и справа лес. Строго перед домом — шоссе. Настоящее логово маньяка.
— Людей не люблю, — поясняет он, следя за моим взглядом.
— В смысле, не умеешь их готовить? — интересуюсь я.
— В смысле, мне негде было жить. Нашел вариант в одной коммуне отщепенцев, захвативших дом неподалеку. Ну, знаешь, типа сквот. Пожил там, а потом сюда перебрался.
— Куда мы поедем? — спрашиваю я, когда мы уже сидим в его машине. Маленький черный «фольксваген» лет примерно десяти.
— В место, где ни хрена нет, — отвечает он. — Оно как-то соответствует моему душевному состоянию.
— Сквот? — спрашиваю я, пробуя на вкус незнакомое слово.
— Да. Там его ребята в нечто вроде клуба для своих переделали, — кивает Микки.
Я вспоминаю разговор возле больницы отца. Я и Анкель обсуждаем планы на вечер. Мы собираемся в какой-то бар, в котором не принимают кредитки. «Там вообще ни хрена не принимают», — говорит он, и мы идем к банкомату… Шанс небольшой, но есть. Да и вообще, оттуда точно можно будет сбежать. Заорать. Если это бар, там будут люди.
— А это место… Оно ведь недавно стало модным, да? — заискивающе спрашиваю я.
— Модное — это громко сказано, но да. Там и «золотая молодежь» стала появляться, — отвечает он и поворачивает ключ зажигания. Старенький «фольксваген» начинает тихо урчать, словно благодарит хозяина за намечающуюся прогулку.
Модный сквот — это непрезентабельного вида восьмиэтажный блочный дом на отшибе. Рядом с ним несколько компаний, которые уже явно выпили лишнего. Кучки по пять-семь человек веселятся и очень громко разговаривают. Парочка странных типов тренируется делать фаер-шоу. Они безуспешно жонглируют теннисными мячиками, привязанными к деревянной палке наподобие удочки. Внутри каждый квадратный сантиметр территории раскрашен граффити.
— Бонни весь первый этаж здесь раскрасила, — гордо говорит Микки и меняется в лице. Вспоминает о сестре.
— Тут легко можно просто исчезнуть, — говорю я.
— Нет, — глухо отвечает он.
Ничего не отвечаю. Мы проходим на третий этаж. Здесь организован настоящий бар. Все перегородки снесены. Почти всё вокруг в граффити. Две стены представляют собой огромный общий балкон.
— Пойдем на тот диван, — он указывает на какую-то убогую кушетку с видом на балкон. То есть никакого вида, кроме воздуха. Бортик балкона загораживает даже то подобие вида, что есть.
Я плюхаюсь на диван и ставлю на стол бутылку с пивом. Микки садится рядом и закуривает. Это очень крутой бар. Тут можно курить. На самом деле тут очень стильно и уютно. Тут действительно только свои.
— Не понимаю, почему ты отсюда уехал, — говорю я, откорябывая наклейку от пива.
— Здесь сложно организовать содержание заложницы, — шутит он. Ну, наконец-то, у него все-таки есть чувство юмора.
— Да ладно, что здесь, нет подвалов? — спрашиваю я.
— Подвал есть, но крики услышать могут, — пожимает плечами он. А может, и не шутит… — На самом деле тут живут отбросы общества.
— Нельзя так про людей, — бормочу я.
— Я тоже отброс, поэтому имею право. Это как со словом «ниггер» в Штатах.
— Отбросы тоже бывают хорошими людьми, — пожимаю я плечами.
— Редко, — кивает самому себе Микки, допивая свое пиво. Он поднимается и идет за новой порцией спиртного. Возвращается с бутылкой виски.
Тут играет техно. Всюду люди. Их слишком много. Не знаю, о чем он думал, когда ехал сюда. Зачем мы приехали? Здесь все его знают. На меня все странно косятся. Мне неуютно.
Самое ужасное, что мне хочется назад, в бункер. И я начинаю ненавидеть за это Микки.
— Ты не поверишь, — бормочет он, пролистывая что-то в телефоне. — Ифти перечислили деньги на операцию.
— Я же говорила, — выдыхаю я. Улыбаюсь. Мы смотрим друг на друга и улыбаемся. — Это так… так здорово ощущать, что мы сделали что-то хорошее, — говорю я, спотыкаясь на слове «мы». Сделала не я, а он, я только камеру включила.
— Как тебе это в голову пришло? — спрашивает он.
— Просто подумала, что если правильно поставить камеру, видео будет впечатляющим, — говорю я. На самом деле я придумала это, чтобы отец узнал, что я еще жива. Что все в порядке. Насколько это вообще возможно. Но оказалось, что удалось помочь какому-то незнакомому мальчику. Я никогда не видела этого Ифти, но каждый достоин того, чтобы у него был такой брат, как Микки. У каждого должен быть человек, который готов на все ради него. Если бы так было, все были бы счастливы. Наверное, это самые глупые мысли в мире, но в этот момент я действительно так считаю.
У преступников тоже есть сердце.
Человек, ограбивший банк в пригороде Берлина примерно месяц назад, явил миру свое лицо. Им оказался двадцатипятилетний Микки Нокс. За считанные часы он стал звездой интернета. Его видео, в котором он признается в том, что совершил, и рассказывает про маленького мальчика Ифти, которому так нужны деньги на операцию, побило все рекорды просмотров. Он ограбил банк, убил двоих человек и взял в заложницы двадцатилетнюю Верену Вибек. Не знаю почему, но мир любит тебя, Микки Нокс! (www.tresh-tv.de).
