– О-о-о… Все с вами понятно, Анечка… Какая же прелесть эта ваша непосредственность, ей богу…Нет, совсем вы не оценили предмета своей любви. А относительно этих его поездок в это ваше Удальцово, Варенцово…
– Одинцово!
– Ну да, конечно. Так вот, это просто надо Синельникова знать…
– В каком смысле?
– Ну, он человек такой… Ему всегда важно лицо свеженьким сохранить. Очень важно, знаете ли, какая этикетка на консервной банке приклеена. Если свежая и красивая, значит, предполагается, что и продукт там присутствует вполне съедобный. Вот он и сохраняет – этикетку. Даже не других, для себя. Самообманывается так. Будто самого себя обмануть легче. И вам тоже, я думаю, он много чего о своей безысходной совестливости наплел… Он мастер этакое наворотить вокруг себя, знаете ли. Вы не находите, что все это некоторым образом…чересчур жестоко?
Спросила, будто слегка советуясь. И улыбнулась дружески. От этой улыбки поплыло все перед глазами, зашумело в ушах, и показалось даже, будто кресло с сидящей в нем женщиной, так похожей на Одри Хепберн, вдруг поехало к дальней стене, и потолок пошел колыхаться волнами, и воздух сжался в твердое колючее вещество… Так, наверное, бывает во время землетрясения. Когда рушится твой привычный мир, хоть и наполненный под завязку страданиями. Или нет, не страданиями, а как это она сейчас определила… Любовью в чистом виде, натуральным продуктом…
Захотелось немедленно бежать, как бегут из помещений во время землетрясения. Скорее – на воздух. На ветер. В дождь. В ураган. Пусть даже самый сильный.
Встряхнула головой, глянула на Юлю, как та шевелит губами. Напряглась, ловя конец фразы:
– …Так что не стоит он таких сильных переживаний, поверьте мне…Хлебнул совестливого страдания, вашей влюбленностью его, как перцем, приправил… Такой вот суррогат самоуважения получился. Консервированный. А что делать? Весь он в этом и есть, Сашка Синельников…Вот утрясется этот медицинский скандал с Варей, и больше он у вас в Варенцово не появится…
– В Одинцово.
– Ну да, в Одинцово.
– Вы знаете, Юля, я лучше пойду… – едва поднялась на ватных ногах с дивана. – Где у вас тут…выход…
– Анечка-а-а-а… – понеслось ей в спину насмешливое, сочувствующее. – Ну что же вы так, ей богу… Постойте, я вас до двери провожу…
На улице ни урагана, ни дождя не было. Город жил своей воскресной жизнью, повизгивал автомобильными сиренами, терзал ветром опавшие листья, готовился к наступлению сумерек.
Захотелось тишины, и она свернула в какой-то тихий переулок, оказавшийся проходом к небольшой церковке. Огляделась – куда бы присесть… Ноги совсем не держали.
Напротив церковной ограды обнаружился чистый скверик с полукругом скамеек. Села, уставилась на луковки куполов. Пусть за что-то внешнее, очень надежное глаз зацепится. Изнутри пока зацепиться не за что. Там, внутри, полное происходит землетрясение…
Нельзя думать. Надо тихо сидеть, пережидать. Смотреть на луковки куполов, не отрывая взгляда. Даже шевелиться – нельзя. Шевельнешься, и все внутри начнет ходуном ходить, болью перекатываться. И дышать надо осторожно. Вдох-выдох, вдох-выдох…
Вот закончатся ужасные толчки землетрясения, а там… А что – там? А там полная разруха будет. Но разруха – это уже результат. А пока – надо просто переждать. Через боль, через опустошение, через дикое недоумение. Через отторжение своей же собственной человеческой сути. Презренной – сути.
Из сумки, лежащей на коленях, периодически неслись телефонные позывные – Леха, наверное, потерял. Надо бы ему сообщение отправить. Разговаривать она с ним не сможет, конечно.
С трудом отодрав глаза от куполов церковки, дернула молнию на сумке, достала телефон. «У меня все в порядке, ночую у родителей». Пискнув, сообщение отправилось по месту назначения и…вроде как отпустило немного. Словно и частичку своего землетрясения вместе с ним отправила. И тело ответило легкой судорогой, будто где-то там, внутри, собирались с силами спасительные слезы. А и впрямь – хорошо бы сейчас поплакать.
Совсем уже близкие, казалось бы, слезы спугнул шорох шагов по гравийной дорожке. Подняла голову – точно, женщина какая-то идет… Прямиком к ней идет, будто других скамеек в сквере больше нет!
Тяжело усевшись рядом с ней на скамью, женщина глянула искоса, медленно стянула с головы темный платок, принялась складывать его в аккуратный квадрат. Очень она странно свой платок складывала, будто процедура эта имела к ней, рядом сидящей, прямое отношение. Положила платок в сумку, застегнула молнию, произнесла тихо, опять же будто к ней обращаясь:
– Ну, вот…
Господи, что этой женщине от нее нужно? Шла бы себе…
– Простите меня, что спрашиваю… У вас какое-то горе, да?
Конечно, захотелось огрызнуться. Бросить ей в лицо что-нибудь этакое, навроде – вам-то какое дело? Но вместо этого лишь пожала плечами да произнесла тихо, стараясь вложить в голос побольше вежливого отчуждения:
– Нет. У меня все хорошо. Спасибо.
– Да где уж там – хорошо… Я как вас увидела, когда в церковь шла, сразу почувствовала, что с вами что-то не так. Вышла, а вы все в той же позе сидите. Дай, думаю, подойду… Может, помогу чем человеку.
– Спасибо. Вы ничем помочь мне не сможете.
– Ну, хорошо… А только, знаете… Человеческое потрясение, это такая штука опасная, что не дай бог, если рядом в этот момент никого не окажется… Ну, чтобы хоть какое-то слово сказать…
– Ладно. Будем считать, что вы это слово сказали. Все?
Она резко повернула к ней голову, глянула в лицо. Обыкновенное лицо пожилой женщины, изборожденное вдоль и поперек морщинами. Ничем не примечательное. Вот только глаза…
Что-то было в этих глазах такое, что вмиг прогнало ее злобную вежливость. Будто сама ее величество вселенская мудрость на нее глядела, окруженная бороздками глубоких морщин. Спокойная, нежная мудрость. Где-то она видела уже эти глаза… Вернее, выражение этих глаз…
– Да… У меня…потрясение. Да, вы правы… – произнесла тихо, не узнавая своего голоса.
– Ну, вот и хорошо, что потрясение. Значит, Бог послал. Благодарить надо.
– Что? Почему…благодарить?
– А как же? Бог посылает человеку состояние потрясения, чтобы ему помочь, как говорится, шанс дать. Не все люди достойны потрясения-то. Да не каждому оно и посылается. Вот вы, значит, удостоились. Своего, личного, собственного. Благодарить надо.
– Что вы говорите, я не понимаю…
– А чего тут понимать? Наверное, там, наверху, виднее… Наверное, не той вы дорогой пошли, заплутали где-то маленько. Вот вас и пожалели, растрясли как следует, подкинули душонку вверх, разорвали на кусочки. Чтоб, стало быть, появилась у вас возможность ее по-новому собрать, в новом качестве. Соберете – будете жить, а нет – так и суда нет.
– Это что же… как паззл, что ли?
