— Я никогда не называл Катю мамой.
— Хоть на этом спасибо. Ты прости меня. Это сейчас бы я все исправила, но уже поздно.
— Мама, ну хватит, я сейчас сам расплачусь.
— Тебе, наверное, не хватало женского внимания в детстве.
— Женского внимания мне хватило сполна, в виде двух сестер и Кати.
— Но это не то.
— Поверь мне, то! Ладно, мам, давай не ворошить прошлое. Мы с тобой определились, что денег твоим проходимцам я не дам. Может, ты что-то конкретно от меня хочешь?
— Вообще-то да. Я оставлю тебе Офелию на три недели, а сама поеду в санаторий. Путевку я уже подобрала. Подаришь мне ее?
— Конечно, мама. Хотя день рождения завтра у меня, а не у тебя.
— Я тебя заранее поздравляю с тридцатитрёхлетием. А Офелия тебе будет подарком. Только я потом ее заберу.
— Ну, конечно заберешь. Пошли покупать тебе путевку. Филя, за нами.
— Артем, она Офелия.
— Да хоть Дездемона.
— Ну, Артем.
— Окей, Феля, вперед.
***
Возвращаюсь в офис и наблюдая приятную картину: Ира поливает какую-то цветастую хрень. Из-за своего роста, не достает и тянется вверх, становясь на носочки. Я не знаю, что мной руководит, просто подхожу к ней вплотную и вынимаю из волос заколку. Волосы моментально падают тяжелой волной вниз. Боже, какие у нее шикарные волосы, ни капли не тронутые химией. Мгновение и Ира поворачивается.
— Что вы делаете?!
— Хотел посмотреть на них, когда они распущенные. Я люблю длинные волосы. Только на голове длинные, а в других местах нет. — Боже, что я несу?! Меня, наверное, сглазили. Ира смотрит на меня и даже не знает, что сказать. Хорошее я о себе создаю впечатление, ничего не скажешь. Но к моему удивлению Ира начинает улыбаться.
— В других местах длинные, наверное, не очень.
— Ирина, а ты какие цветы любишь?
— Сирень. — Ну еще бы ромашки сказала, блин, где достать сейчас сирень? — Артем Александрович, у меня к вам просьба. Я знаю, что вы не любите, когда уходят раньше, но мне очень надо. Если хотите, я вернусь через полтора часа или завтра приду.
— Нет, не надо. Можешь идти. У тебя что-то случилось? — стоит и мнется как девочка на утреннике.
— Да, мне только что позвонили и сказали, что сын заболел. Мне к нему надо.
— Сын?! И сколько ему месяцев?
— Почему месяцев? Ему пять лет. Мне нужно его из садика забрать. Я пойду?
— Да, иди.
— А вы чего такой расстроенный? Что-то случилось?
— Да, день рождения завтра. А в тридцать три это уже грустный праздник.
— Это всего лишь цифры. С наступающим вас. — Берет пальто, накидывает на себя и уходит, по-прежнему тихо цокая каблучками.
Сын.…Как обухом по башке, еще и цементом сверху залили. Прекрасная новость, ничего не скажешь. Пять лет.… Да ей самой двадцать два, когда успела?! Трындец.
Глава 3
Артем
Сижу за рабочим столом, уткнувшись в чашку с кофе, перекатываю ее в руках от нечего делать. Нет, работы до хрена, но почему-то не работается. Для всех родственников я улетел на празднование день рождения в Москву. Впервые не хочу никого видеть в этот день. Плевать мне конечно на возраст, просто все не так, как хотелось бы. Хотя я даже не могу сказать, как хотелось бы. Надо признать, новость о ребенке Ирины меня подкосила. До сих пор не понимаю как. Ну, не выглядит она девчонкой, родившей так рано. Такие девушки еще до свадьбы с тобой не переспят. Хотя, что я о ней знаю? Ничего…
— Можно? — Или у меня галлюцинации, или в кофе что-то было. — Я почему-то так и думала, что в субботу и в ваш праздник встречу вас здесь.
— Ира? А что ты здесь делаешь?
— Решила вас поздравить. — Ни за что бы, не поверил, но, кажется, этот день становится значительно лучше. — Жарко здесь, я разденусь. — Да хоть догола, прелесть моя. Боже, в кофе точно что-то было. Сегодня однозначно праздник. От былых нарядов Иры ни следа. На ней белоснежное шерстяное платье с рукавами и черные сапожки. А волосы…Распущены и без дурацких заколок. И на лице улыбка, чего за ней никак не наблюдалось раньше.
— Ну, спасибо, что поздравила.
— Вообще-то я еще не поздравила. Таня сказала, что вы любите медовую выпечку. Это медовик. — Ира достает из пакета торт.
— Даже не знаю, что сказать. Это неожиданно, спасибо.
— С днем рождения. Это не покупной торт, я сама его вчера делала, так что он свежий. И вот вам маленький презент. — Подает мне маленькую коробочку. Открываю коробку, словно маленький ребенок. Маленьким презентом оказывается кружка с карманом.
— Этот карманчик для печенюшек или эклеров. Вы же любите сладкое.
— Ира, это… правда, здорово. Спасибо. Может, выпьешь со мной чай или кофе, ты что любишь? Чай, наверное?
— Кофе. Давайте я сделаю. — Через пару минут Ира приносит две чашки кофе, и плевать, что у меня стоит уже предыдущий остывший напиток.
— А тебе домой не пора? Ты же сказала, что у тебя сын болеет?
— Да, он у соседки. У нас дети дружат и они оба на карантине. Она в ночь работает, я забираю ее ребенка, а она иногда моего днем, когда не успеваю.
— Ясно.
— А можно нескромный вопрос?
— Его нет.
— Кого?
— Отца ребенка. Вы же это хотели спросить?
— Да, это. И как ты справляешься одна?
— С Божьей помощью. — Надеюсь не сектантка.
— Я не сектантка.
— С чего ты взяла, что я так думаю?
— По вашему лицу показалось. — Твою мать, она еще и Ванга.
— Ясно. — Отрезаю кусок торта и в наглую начинаю его есть. Надо признать торт просто обалденный: нежнейший крем, воздушные коржи, пальчики оближешь. — Ты просто мега кулинар. Это реально вкусно. Мне таких тортов еще никто не готовил.
— ТОртов?
— Что, прости?
— Правильно говорить тОртов, ударение на первый слог. Простите, меня бесит, когда это слово коверкают, как и мерзкое звОнишь. — Да уж, еще и заучка.
— Я не училка и не заучка, просто мне не нравятся именно эти слова.
— Ир, да я ничего такого не думаю. Спасибо еще раз за подарки. А ты почему не ешь? Фигуру блюдешь… блю… блюдуешь….блюешь… короче соблюдаешь?
— Блюю. В смысле не блюду. — Ира начинает хихикать, абсолютно не сдерживаясь. — Просто есть не хочется, к тому же этот торт только для вас. — Ира отпивает кофе и становится вмиг серьезной. — Ну ладно, я пойду. А вы, наверное, тоже заканчивайте, день рождения все-таки.
