Пряча разочарование, я поднимаю с пола футболку, выпрямляюсь.
— Торопишься куда-то? Кофе сделать?
— Встреча через сорок минут на «Цветном». Кофе выпить успею.
Я оживляюсь. Вот это совпадение.
— На «Цветном»? Можешь с собой взять? У меня там неподалеку первое занятие в языковой школе.
Взгляд Булата становится цепким, изучающим.
— Пошла учить английский?
— Нет. Итальянский.
С этим отдельная история. Так вышло, что буквально за три недели, проведенные в его квартире, я достигла всего, о чем мечтала едва ли не с пятнадцати лет: живу вдали от отчима, у меня куча красивых вещей и дорогая обувь, я готовлю себе все, что хочу, и могу позволить себе хоть каждый день покупать кофе в Старбаксе. И когда я все это получила, мне вдруг стало скучно. Коротать вечера возле телевизора в ожидании Булата было мучительно. Иногда он мог попросту не прийти, и я начинала терзать себя картинами того, как он проводит время с Кариной. По этой причине как-то сутки провела в кровати, закутавшись в одеяло — даже с Мариной увидеться не хотелось.
Меня спасла Италия. Я наконец дочитала тот роман американского автора, рекомендованный Мариной. Сам сюжет мне не слишком понравился, зато описание Рима и Флоренции впечатлили. И я стала изучать. Итальянскую кухню, историю, традиции, культуру. И чем больше я узнавала, тем сильнее крепло убеждение, что я хочу там побывать. Попробовать настоящую неаполитанскую пиццу, поплавать на гондоле в Венеции, съездить на виноградники в Тоскане, побродить по вулканам Сицилии. Можно сказать, что Италией я заболела.
— Почему именно итальянский?
Я пожимаю плечами.
— Красивый язык.
— Английский более востребованный и распространенный.
Вот такой он, Булат. Всегда стремится опустить меня на землю своей прямотой и практичностью.
— Я хочу учить именно итальянский, — произношу с вызовом. Пусть не думает, что все в мире должно подчиняться расчету и логике. — Так ты меня возьмешь?
— Поедешь в этом? — Булат кивает на мои просторные спортивные штаны.
Радость во мне вспыхивает за секунду, я начинаю улыбаться. Мы наконец-то куда-то выйдем вместе. Даже если это обычная поездка в его машине до Цветного бульвара.
— Я сейчас, — мой голос взлетает на одну октаву выше, и я вылетаю из гостиной. Судорожно перебираю вешалки гардеробной: что лучше надеть?
Мой выбор падает на белые брюки и такого же цвета пиджак. Мне всегда хотелось иметь в гардеробе костюм. Укладку соорудить не успею, поэтому приходится оставить волосы распущенными. Губы подкрашиваю блеском, на щеки наношу немного румян и смотрюсь в зеркало. По-моему, хорошо.
— Готова? — смерив меня взглядом, Булат указывает на дверь: — Идем.
— А кофе?
— Времени нет.
Мне так нравится вышагивать рядом с ним, что становится даже грустно, что его машина стоит так близко к подъезду. Я вдруг вижу нас со стороны: Булат высокий, в идеально сидящих рубашке и брюках, и я, которая, наконец выглядит достойной его. Жаль, что некому сфотографировать.
— Тая, здравствуй! — знакомый голос заставляет меня оглянуться и приветливо махнуть рукой.
Возле массивного внедорожника стоит Сергей, парень из спортзала. Пару раз в неделю мы пересекаемся на тренировках, и иногда он дает мне советы по упражнениям. Он ничего, но я предпочитаю соблюдать дистанцию. Это получается неосознанно, но я знаю, что так будет правильно.
С Булатом они, очевидно, не знакомы, потому что ограничиваются лишь переглядыванием. Чтобы он не подумал лишнего, я ускоряю шаг.
— Это Сергей. Он тоже ходит в зал, — поясняю, когда мы оказываемся сидеть в машине. — Я с ним почти не общаюсь.
Булат никак не комментирует мое новое знакомство и молча заводит двигатель.
Дорогой я смотрю в окно, но то и дело чувствую на себе его взгляд. На щеке, на рукаве пиджака, на коленях. Получаю от этого странное удовольствие, а потому не пытаюсь завязать беседу. С ним у меня так бывает — достаточно незначительных мелочей, чтобы сердце стало биться чаще.
— Можешь высадить меня около метро, — я киваю на подземную станцию. — Здесь сто метров всего пройти.
Булат плавно направляет машину к обочине и меня моментально затапливает сожаление, что приходится расставаться.
— У тебя платье есть? — неожиданно спрашивает он.
Я растерянно смотрю, как его рука плавно переводит рычаг режим парковки и быстро киваю. Да, платье у меня есть и не одно.
— Сегодня к восьми вечера будь готова. Поедем на презентацию.
20
— Точно не ярко? — я критически оглядываю свое лицо в салонном зеркале, поворачивая его из стороны в сторону. — Брови не слишком темные? Они у меня густые. Внимание на себя не перетягивают?
— У вас очень красивые брови, — успокаивающе произносит девушка-визажист, провозившаяся с мной больше часа. — Макияж не яркий, всего в меру. К тому платью, которое вы показали, подойдет идеально. Акцент, как вы и хотели, сделали на глаза. Губы сможете подкрашивать сами — блеск почти прозрачный.
На самом деле мне очень нравится мое отражение, но вдруг я себя переоцениваю? Сегодня мне нужно выглядеть идеально, чтобы убедить Булата и окружающих в том, что я достойна находится с ним рядом.
— Спасибо вам большое, Эльза, — я стараюсь вложить в голос максимум благодарности, чтобы компенсировать свое недавнее сомнение в качестве ее услуг. — Вы не думайте, что мне не нравится. Просто этот вечер очень важен для меня, поэтому я волнуюсь.
Она улыбается.
— Я все понимаю. Вы выглядите замечательно.
Расплатившись на стойке ресепшена, я сажусь в такси и с волнением смотрю в телефон. Через час Булат за мной заедет, а я еще не одета.
Мои переживания оказываются напрасными. К тому времени как Булат сообщает, что подъехал, я успела трижды сменить наряд, и в итоге все равно остановилась на том же кремовом платье, купленном в первую неделю моей новой «денежной» жизни. В каком-то смысле сбылась еще одна моя мечта: сегодня состоится наш дебютный выход в свет и на мне тот самый наряд.
— Ну как? — я впиваюсь пальцами в гладкую кожу сумки, ожидая его вердикта. Булат, конечно, меня разглядывает. Любуется или боится, что подведу?
И правда, чего я так волнуюсь? Знаю ведь, что выгляжу хорошо. Булат, кстати, тоже выглядит классно: в угольно-черном костюме и рубашке, которая сейчас расстегнута на две пуговицы. Мне нравится, что из-под нее видна его татуировка. Такой контраст строгости и вызова выглядит… завораживающе.
Я облегченно вздыхаю, когда в его взгляде проступает одобрение. Мог бы просто сказать: «Шикарно выглядишь, Таисия», и тогда мне не пришлось вчитываться в черты его лица и гадать: «да или нет». Но с Булатом разве бывает просто?
