— А я знаю Ларису эту, — говорит растерянно. — Она у нас в университете училась. Вроде приличная же была. Даже не верится. Я ее не сразу узнала, она сильно поправилась. Не знала, что с ней случилось потом, но, видимо, ничего хорошего…
— У нас с тобой сегодня день открытий, — удивленно качаю головой я, двигаясь вдоль полок и кидая в корзину чуть ли не все подряд. На просьбы Даши выбирать более конкретно отвечаю: — Ничего, дома разберемся.
А сам прокручиваю в голове варианты развития событий. Но после оплаты покупки натыкаюсь на горлопанящих Колю и Ларису, усевшихся за столики в кафе супермаркета. Размахивая руками, они привлекают наше внимание, и ничего не остается, кроме как подойти.
— Даш, давай посидим с ними пару минут? Это лучше, чем идти в какой-то ресторан, — бросаю ей, перед тем как усесться на хлипкий стульчик, она же аккуратно садится рядом. В кафешке, естественно, не подают спиртного, на наши «друзья» умудряются намешать себе его в чай, произведя манипуляции под столом, и в итоге превращаются в два полуовоща, один из которых, несмотря на состояние, рассказывает и рассказывает про меня байки, от которых уши вянут. Да еще так громко, что того и гляди, выведут нас отсюда под белы рученьки и передадут в доблестные руки органов правопорядка.
— На самом деле, Коль, мы торопимся, — снова пытаюсь вырваться из оков и тут краем глаза замечаю странную вещь. Какой-то парнишка в объемном пуховике болотного цвета направляет на нас смартфон и фотографирует. Мгновенно оценив масштаб катастрофы, вскакиваю с места и бросаюсь наперерез, перепрыгивая декоративный заборчик кафешки. Но ушлый фотограф углубляется в техническую зону, а меня останавливает охранник, требуя объяснить причину, по которой я рвусь на запретную территорию.
— Этот парень меня фотографировал, — доказываю громиле-охраннику.
— Вы точно уверены?
— Точно!
— Может, показалось? Кафе большое. Может, он селфи делал.
Начинаю сомневаться, а рядом оказывается Даша с перепуганным лицом.
— Что случилось? — спрашивает обеспокоенно, а я, почесывая затылок, размышляю, было или нет. Может, я зря кипишую? Всполошился на ровном месте.
— Да показалось, что нас фотографируют, что-то в этом странное, не могу объяснить…
— Даже не знаю, что сказать, — жмет плечами Даша и оглядывается. — А где ваши друзья?
С облегчением вздыхаю, обнаруживая, что долгожданное событие произошло, а потом вижу удрученную физиономию Даши и взволнованно смотрю на нее.
— Что такое?
— Они… сумку мою украли! — закрывает лицо ладонями и сотрясается будто бы от плача. Испуганно обхватывая ее за плечи, начинаю успокаивать:
— Даш, ну я знаю, где Колька живет, мы поедем с тобой, заберем сумку у этого охламона, если хочешь, потом в полицию поедем, заявление напишем. Только не плачь.
— Я не плачу, — прерывисто отвечает она, и я понимаю, что не плачет, а истерически смеется, чем вызывает недоумение. — У меня же там и ключи, и телефон, и деньги… Как я домой вернусь?
— Поживешь у меня, что тут такого?
Вскидывает удивленные глаза, и я понимаю, что действительно ее переступил — эту самую границу. Но мне плевать, потому что в тот момент, когда понял, что могу удержать Дашу еще на какое-то время, испытал прилив эйфории. И это странно. Ведь я никогда не думал, что холостяцкая свободная жизнь может мне наскучить и захочу впустить в свое жилище другого человека, которого знаю-то всего ничего.
— Вижу, вижу их! — вдруг вскрикивает Даша, указывая пальцем сквозь стеклянные двери супермаркета, и я, хватая тележку с продуктами, грохоча ею по плиткам магазина, а потом по асфальту, пускаюсь вскачь за Дашей, которая гонится за ворами. Надо сказать, картина маслом! Колька и Лариска несутся сломя голову среди припаркованных машин, Даша размахивает руками и кричит им остановиться, я плетусь следом, выискивая заодно свою тачку, местонахождение которой совершенно забыл. Проклинаю Кольку и его даму сердца, а также зеленого змия, отравившего приличных когда-то людей и заставившего их нарушить закон.
Из находящегося на парковке поста полиции выскакивает доблестный служитель закона и настороженно наблюдает за нашей странной процессией. Взгляд его хмур, он уже готов к марш-броску. Замечаю это краем глаза, но не могу не кинуться на спасение Даши, которая догнала Лариску и вцепилась в ее сумку. Они тянут ее с силой, а Колька, вклиниваясь между ними, отталкивает Дашу, и она валится в грязный снег. Не могу стерпеть рукоприкладства! В душе все вскипает, что нужно и что не нужно, и я на всех парах несусь разбираться с обидчиком, позабывав обо всем на свете.
Зря, очень зря. Потому что, пока мои кулаки делают грушу из Кольки, Лариска демонстрирует женские приемы под названием «вырви волосы врагу!». Ну и вся эта котовасия сопровождается мощным свистком полицейского…
В итоге вся наша гоп-компания попадает в одну камеру предварительного заключения. Сидим, значит, по одну сторону решетки, а по другую молоденький полицейский глумится, наши товары из корзины, конфискованной с парковки, на стол себе выставляя. И очень он напоминает Попандопуло из фильма «Свадьба в Малиновке» с его легендарным монологом: «Это тебе, это мне, это опять мне… Это обратно мне. Я себя не обделил?»
Все это прекрасно, конечно, пусть забирает что хочет, только нас поскорее отпустит. На Колю даже смотреть не хочу, игнорирую все его жалкие попытки стелиться передо мной и извиняться перед Дашей. Он для меня не существует. Противно.
Надо Мартынову позвонить, чтобы нас вызволил. И пусть договорится, чтобы этих синяков тут оставили на долгий срок. Кто-то миллионами ворует, и ничего, но я слышал, что порой за буханку хлеба срок дают.
Вдруг слышу смутно знакомый голос. Напрягаю память и понимаю, что в помещении появился тот самый дпсник, который нас с Дашей в новогоднюю ночь остановил на дороге. Старый знакомый меня, на удивление, тоже узнает. Не знаю, что этому поспособствовало. То ли память у него хорошая, то ли денег я ему много дал и тем самым запомнился. Но он подходит ко мне.
— О, снова вы! Удивительное совпадение. За что их задержали?
— За драку. Устроили на парковке супермаркета гонки с препятствиями, а потом сцепились из-за якобы украденной сумки. Вот товар описываю.
— А ребенка с ними не было? — спрашивает наш знакомый и, получив отрицательный ответ своего коллеги, оглядывает стол, заставленный детскими товарами. — А ребенок где?
— У бабушки! — отвечает Даша.
— С няней! — бросаю свой вариант невпопад.
Вызываем подозрение у полицейского и теряемся.
— Так, так, дай-ка, Дим, документы, — обращается он к своему товарищу, а когда тот подает наши паспорта, быстро их листает. — Ребенок не вписан ни у матери, ни у отца. Так, фамилии разные. Интересно, интересно…
Что ему там, спрашивается, интересно?!
— Детское питание для детей с пяти, шести, семи, восьми… Смесь так и не подобрали, как я посмотрю? — поднимает брови, внимательно сканируя наши покупки. Бэби-эксперт хренов!
