От него мало что осталось – разве что отхожая яма да белое мерцающее пятно от экстрактора влаги. Пыль и песок не стерли и не скрыли его. Валялись коробки из-под пистолетов, надорванные пороховые гильзы, мешки из-под овса. Здесь никто не ждал – сразу после боя все поскакали домой. И правильно. Я нашел огрызок яблока, а потом встал на колени посреди заброшенного лагеря, понурился. Ну вот, я здесь. И что дальше?
Я сурово посоветовал себе не раскисать, для бодрости вспомнил Осаду и то, как мы дрались уже без пороха и стрел. Хреново тогда было. Но ведь смогли.
Я сплюнул, утерся и решил заняться делом – осмотреться. Вокруг сплошь гребаные дюны. Куда ни пойди – все не так. Даже если бы Морок не двигался, один сквем или джиллинг в ночи – и финал. Или попросту земля разверзнется под ногами и проглотит меня живьем. Подвиг закончился, осталось только умирать. И зачем я тащил с собой голову монстра? Я что, и вправду посчитал, что смогу сам выбраться отсюда, пусть и с пернатой тварью над головой? Тупоголовый драчливый легковерный кретин. Только глянь на пустыню вокруг.
– Туда смотри, – каркнули над головой.
Я посмотрел и увидел аккуратную горку камней. Все камни размером приблизительно в кулак. Наверху – плоский, и на нем Тнота нацарапал «Рихальт». Наверное. Почерк у Тноты был скверный еще до потери правой руки.
Вот оно как. Мне сделалось совсем уж зябко и хреново.
– Могилка, – выговорил я. – Как мило. Меня уже похоронили.
Сентиментальный дурак Тнота. Следовало драпать со всех ног, а он искал камни, складывал, царапал. Старый извращенец, вечно жующий всякую гадость и заливающий остаток мозгов. Мать его.
Я чуть не заплакал.
У него тряслись руки, когда он царапал. Вон как расползлось «и». И последнее «т» совсем уж отчаянное.
– Мать твою, как ты еще не сдох от собственной тупости? – прокаркал ворон. – Болван, это ж не могила!
Пернатая дрянь.
Само собой, не могила. Тнота – южанин из Фраки. Тамошний народ верит в огромного волка, эдакого альфа-самца, вечно живущего в небе и приглядывающего за своей стаей. Большой Пес как он есть. Фраканцы верят в то, что жизнь бежит по кругу, повторяются и ошибки, и подвиги. Я не очень-то слушал, когда Тнота распространялся про своего Большого Пса, да и он сам не шибко-то много рассказывал. Но суть в том, что фраканцы не хоронят мертвых. Тнота не любил ходить на похороны, и сказал, что если загнется, то его надо не хоронить, а выкинуть на съедение свиньям или просто в канаву. Конечно, тут и поза, не без того, но он и в самом деле считал, что с трупом нечего церемониться.
Старый извращенец оставил мне памятку.
Я кинулся, расшвырял камни и с замиранием сердца увидел под ними проблеск бронзы на засаленной бурой коже. Книга навигатора. А к ней запасная астролябия. Все, что нужно для расчета дороги назад.
Благослови его дух Милосердия! Старый мужеложец решил дать мне хоть какой шанс!
– А я видел, как однорукий урод оставлял это для тебя, – прокаркал ворон.
– И при том ты убеждал меня зарезаться.
Тварь растопырила перья, принялась шарить в них клювом.
– …Ну, и сейчас лучше, чтобы ты зарезался. Ты много знаешь про лунаризм и навигацию?
Это правда, знаю я немного, но ведь понимаю основные принципы. Я сотни раз видел, как Тнота и другие навигаторы брали координаты. Само собой, хоть сто лет гляди на лучника-мастера, стрелять лучше не станешь. А попытаешься, как он, так и не попадешь, и покалечишься.
– Соломина утопающему, – пробормотал я.
Книга досталась Тноте от предшественников. Первые страницы были заполнены аккуратными ровными строчками. Никакого сравнения с безумно прыгающим корябаньем, которое Тнота выдавал за свой почерк. Однорукий сумасшедший оставил свою главную ценность ради крохотного шанса. Мать его, да если выберусь, я куплю Тноте целый гребаный бордель! Духи милосердные, осталось только выучиться навигации до того, как я сдохну с голода или жажды, попадусь джиллингам, провалюсь в яму и сломаю ногу, и прочая, и прочая.
– И что теперь? – осведомился ворон. – У тебя книга, которую ты не умеешь читать, постоянно бормочущая голова в мешке, а еще ты все равно заблудишься и сдохнешь. Ничего не изменилось.
– Птица, твоя беда в том, что у тебя нет воображения, – вежливо указал я. – Ты – просто злоба и насмешки Вороньей лапы в пернатом виде. А теперь, если тебе нечего сказать, пожалуйста, заткни свой гребаный клюв.
Я быстро осмотрел свой инвентарь. Кинжал с мечом – отлично. Мешочек с провиантом: немного сушеного мяса, твердый плоский хлеб. На девять дней не хватит, но поможет обуздать голод. Хотя за десять дней я уж точно не скончаюсь от недоедания. Еще две фляги с водой, одна – наполовину пустая. Три бутылки того, что я принял за вино. Одну я раскупорил, понюхал. Незнакомый запах. Но мне не привыкать. Я пил и то, что воняло гораздо хуже.
– Мало, – заключил я вслух. – Если я не смогу читать луны и проложить дорогу домой, как Тнота, – не хватит.
– Какое глубокое умозаключение, – сообщил ворон.
– Ладно тебе, – огрызнулся я. – Мне ж не обязательно нужно к Границе. Можно добраться до сторожевого поста.
Птицу идея не впечатлила, но я все равно принялся листать книгу и отыскал перечень фиксированных точек. Так, Хрустальный лес, кратер Холода, руины Адрогорска, поваленные колонны Клира и, конечно, Бесконечная прорва. Были еще места, о которых я никогда не слышал: Равнины Искр, Тропа Саранчи, Сцена Эама. Где они? Как до них добраться?
На странице – аккуратные рядки цифр. Часть Тнота вычеркнул и добавил свои записи – к несчастью, потому что я не читал по-фракански.
Я перелистнул на начало. Первый автор признавался в том, что скопировал основные понятия из книги другого навигатора. Наверное, с них и следует начинать. Учиться навигации на ходу в Мороке – свежая и оригинальная идея. Впрочем, кто-то когда-то ведь начинал ползать по этой огромной дряни.
Над головой лыбились, издевались трещины. Высоко стояла Клада, полная Эала висела низко над горизонтом, Риока закатилась.
Сидеть и читать нет времени. Если медлить, всего лишь сдохнешь чуть более сведущим, чем раньше.
– Эзабет, помоги мне, – прошептал я. – Ты нужна мне как никогда.
Но ответом мне был лишь посвист ветра.
Читая на ходу книгу, я двинулся в пустыню.
29
Я клевал носом на каждом шагу. Идешь по красному песку до черного, потом по черному до красного. Топ-топ сапогами. Верней, тем, что от них осталось – кусками изодранной кожи и дратвой. Песок Морока едкий, просто гложет кожу. Я никогда так долго не ходил пешком. Сколько я уже бреду? Три дня? Пять? Я потерял счет. Тут даже время плюет человеку в лицо.
В глотку словно напихали бритвенных лезвий. Попытка сглотнуть – агония. А вода слишком драгоценная для того, чтобы просто полоскать ею рот. Дыхание – посвист и хрип, горло как чужое, будто омертвели мышцы.
