— Мне все равно.
Крыс дает мне «Самсунг», видимо, это был худший вариант. Сам надевает «Сони».
Если не сейчас — значит никогда. Пока Крыс возится со шлемом, я жму кнопку «−». Дохожу до пятнадцати — хватит. Крыс не заметил. Он снова что-то шуршит по клаве, но на уменьшенное время внимания не обращает. Я надеваю виртуальный шлем.
— Маркус, приготовься, сейчас начинаем.
Я стою на перекрестке дорог. Мимо проносятся машины, рядом стоит Крыс. Ощущения не те, что во время игры в «анрил», это выглядит почти как реальная жизнь. Отсутствует дискомфорт, кажется, что пятикилограммового шлема и вовсе нет на голове. Крыса сбивает маршрутка, его отбрасывает в сторону. А подбегаю к нему — тот смеется:
— С тобой все в порядке? — спрашиваю я.
— Меня сбил микроавтобус, — он продолжает смеяться, — это было… так круто!
Помогаю Крысу подняться. Крыс встает, обтряхивается.
— Все так правдоподобно, — видно, Крыс был этому очень рад. — Машина!
Я отпрыгиваю в сторону. Совсем близко проноситься автомобиль.
— Лучше уйти с проезжей части, — говорю я.
Мы ступаем на тротуар. В обе стороны циркулируют неимоверно детализированные люди с индивидуальными чертами внешности. Все как живые, каждый куда-то спешит, погруженный в собственные заботы. Богатые, бедные, спортивные, болезненные, модные, невзрачные, привлекательные, некрасивые… Это действительно похоже на реальный функционирующий мегаполис. У Крыса не сходит улыбка с лица:
— А ты представь, если всех людей планеты подключить к такому городу. Чтобы улицы наполняли не боты, а реальные люди. С каждым из них можно было поговорить. Пожать руку Марку Цукербергу, или дать ему по морде. Конечно, я уверен, многие предпочтут второй вариант, — что-то Крыс размечтался.
— Маркус, а ты представь, какие возможности эта технология открывает перед человечеством. Те же самые инвалиды, люди, прикованные к постели, здесь могут быть наравне со здоровыми…
— Крыс, — перебиваю его я, — сейчас не это важно. Ты не думал, что тебя вычислят? Ведь ты юзаешь проприетарный софт, который еще как минимум год не должен появляться на рынке. Они проводят закрытый бета-тест.
— Я не оставляю следов.
На современные мегакорпорации нет никакой управы. Так что я надеюсь. Надеюсь, что к тебе в дом не ворвутся «маски шоу», не закидают твоих вампирш солью, а тебя самого не казнят на месте. Ты даже не успеешь проснуться. А винчестер твой сожгут дотла. Ну вот, полезли бредовые мысли.
Сижу в кресле. На голове дрим-шлем. Снимаю его, открываю глаза. Смотрю на Крыса — походу спит, застыл. У меня есть примерно пять минут. Хватаю со стола «артефакт». Выхожу из комнаты, спускаюсь на первый этаж. На входе никого нет. Беспрепятственно покидаю «дом клана Калленов».
Почему именно в этом баре? Совпадение? Не думаю. В принципе это не важно. Верчу в руках «кровавый» томик. Таксист кивает в такт музыке из магнитолы. В последнее время я слишком часто езжу на такси — это не на пользу моему бумажнику, и заду. Скоро стану таким же толстым аки местный контингент пожирателей фастфуда. Не могу без этого. Это так удобно, кроме того… Странник обещал и дальше пересылать деньги. Ехать до клуба минут десять. У меня еще есть время подумать о всякой бесполезной хуйне.
— Приехали.
Не тут-то было. Расплачиваюсь, ставлю 4 звезды — балл снял за русский рок. Выхожу из такси. На входе как всегда сидит известный «синдикат»: Сид, Ива, Серега, Шкаф где-то ходит в стороне… и еще кто-то новый. Подхожу, со всеми здороваюсь. Ива мне подмигивает, но мне сейчас не до нее. Влетаю в бар. Обстановка… За барной стойкой сидит парень в черном худи с капюшоном на голове, и две подбуханные шаланды. Видно, «Мистер Робот» обратил на меня внимание. Скорее всего, он и является курьером блекмейлера. Сажусь рядом.
— «Черниговского» мне, — говорю бармену.
Но бармен без единого слова куда-то удаляется. Мой сосед делает вид, что не замечает меня:
— Ты принес? — в его голосе чувствуется буддийское спокойствие, но одновременно и заинтересованность. Хотя он-то знает, что книга у меня. Не может не быть.
— Да, принес.
— Покажи.
Достаю из рюкзака книгу. Кажется, обычная книга в красном ободранном переплете, с какими-то неидентифицируемыми иероглифами на лицевой части. Мой собеседник бросает жадный взгляд на книгу. Не знаю для чего ему эта писанина, но такое ощущение, что ради нее он готов убить.
— Может, пригласишь в свою секту? — невольно вырвалось у меня.
Собеседника несколько шокировал этот вопрос. Он снял с головы балахон. Это был русый парень, лет двадцати, на вид очень уставший, будто не спал несколько дней.
— Мы принимаем только феноменов, — он поднимет голову. — Кстати, я Дима.
Не узнать это лицо было невозможно. Тогда, в день нашей первой встречи, Ива рассказывала про двух пареньков — Симона и Диму. Значит, это Дима. Если они — религиозные фанатики, тогда вполне очевидно, зачем им понадобилось данное чтиво. А еще это наглядное доказательство того, что секты возглавляют отставные психопаты. Если верить пересказам Ивы, Дима являлся хрестоматийным безумцем, ради высоких целей поедающим сырые человеческие внутренности. Протягиваю ему фолиант.
— Ты все правильно понял, — берет книгу, — я тебя больше не потревожу, — беззлобно улыбается.
— Ваше пиво, — бармен ставит бутылку «Черниговского» на столик.
— Спасибо.
Пить химотходы, разумеется, я не собирался. Дима ретировался, как только у него в руках оказалась книга. Не представляю, что он задумал. И, пожалуй, не хочу знать. Сегодня был безумный день. Надеюсь, Крыс не слишком болезненно отреагирует на пропажу. Сорян, чувак, у меня не было другого выхода.
Глава 7
Размышляя на свежем воздухе о причинно-следственных связях, временных петлях и парадоксах, я и не заметил, как пролетело около получаса. Мигрень только усилилась. Мариинский парк в двух шагах от моего жилища, но раньше я никогда сюда не приходил. На фоне серого постсоветского урбанизма, парк в английском стиле с густой растительностью казался чем-то вроде оазиса. Каштаны, клены, резвящиеся белки, вот это все. Я облюбовал на одну из деревянных лавочек и тупо залипал в звездное небо. В голове роились воспоминания о событиях, которые никогда со мной не происходили.
— Что же это получается, Петросян — самодостаточная личность? Чушь, — непроизвольно вырвалось у меня.
В парке ни души — это логично, комендантский час после 22:00. Как бы патруль меня не сцапал, лишние проблемы сейчас не нужны. Пора идти домой…
— Гражданин, ваши документы, — передо мной стояли два человека в полицейской форме, с огнестрельным оружием наготове.
Я сунул руку в карман, но вспомнил, что оставил ID дома, в рубашке.
