Я, блядь. Я это был. Я с тобой все это делал. Мне самому гнусно. И не потому, что именно с ней, — а вообще, по факту.
— Ты со мной сидел, пока я болела, да? Они говорят, ты не мог.
— Поешь, Света. Тебе поесть нужно и выздороветь. Ты понимаешь?
— Эти люди…
— Они ничего плохого тебе не сделают. Они — нет.
— Я их не знаю! — снова паника в голосе и какое-то отчаяние. — Что-то случилось. Что-то очень… Страшное, — затравленный взгляд по сторонам.
— Случилось, Света. Но сейчас это не важно. Сейчас тебе нужно поесть и успокоиться. И поспать нормально. В постели, не на полу в уголке. Ты болела. Им нужно тебя посмотреть. Лекарства, может, какие-то ввести.
— Я… Не знаю, — впивается руками в волосы. — Не знаю… Нужно?
— Нужно, Света.
— Только… Если ты будешь рядом.
Киваю и выхожу позвать Алю.
Что мне с ней делать? Если бы я знал сейчас ответ на этот вопрос. Может, — просто отправить домой, когда оклемается? Вот так — просто? Приставить к ней кого-то, а дальше уже решать, когда на связь с папашей своим выйдет?
Опасливо смотрит на Алю и ее помощников. Как загнанный зверек. Просит, чтобы я сел рядом, — и я сажусь, почти касаясь ее. С трудом успокаивается и перестает их боятся.
— Я сейчас уйду, пусть тебя осмотрят, хорошо? А потом переедешь в другую комнату. Там намного светлее. И тебе, наверное, будет удобнее.
Судорожно делает вдох, но все-таки кивает, соглашаясь.
— Только… Можно я здесь останусь? Здесь не страшно. Тут все тобой пахнет. Ты сильный. Ты добрый. Ты меня защитишь…
Блядь! И глаза эти, снова полные отчаяния!
— Оставайся, — мягко отцепляю ее руку от своей футболки под шокированным взглядом Али. Ну, да. Добрый. Кажется, так меня еще в жизни никто не называл. Нелепо даже как-то.
Долго как-то Алька не выходит, — больше часа.
И я психую, брожу по коридору возле комнаты.
Глаза эти ее передо мной стоят, душу выедают, — хотя, какая у меня на хрен душа, откуда бы ей взяться?
Только вот, была бы прожженной сукой, — не сорвало бы ее так.
Или играет? Нужно как-то же выживать, чтоб самой в живых теперь остаться? Притворяется девчонка?
Хер знает, — на то, чтобы так притворяться, нужно очень большим талантом обладать, тут одна на миллион сможет. Да и я привык чуять каждую грань эмоций.
Но мы, детдомовские, — взрослеем очень рано, — другие за всю жизнь до этого не дорастут, к чему мы в пятнадцать можем доразвиваться. Страстная тяга выжить, — она такая, — звериная, все остальное на другие планы уже отходит. И мы умеем выживать, любой ценой, — это уже в крови выжжено и прошито. Намертво.
Страх… Паника?
Может, — за себя просто настолько боится? Понимает, что из этой воды уже целой выйти не получится. При любом раскладе они в ней — настоящие.
Но с каких херов эта вот блажь, что я — добрый и защищать ее буду? Тактику себе такую выдумала, пока лихорадку разыгрывала? Увидела меня другим, — таким, каким я сам себя давно не видел и каким уже давно похоронил, — и решила, что сыграть на этом можно?
Только, блядь, почему внутри все колошматит, когда думаю, что на самом деле психику мог ей сорвать?
Поддался, блядь, какой-то слабости, — то ли от воспоминаний, то ли от личика этого ее…
Не понимаю, — и от того психую еще больше.
— Ну? — проходит вечность, когда Алька наконец выходит.
— Физиологически с ней все в порядке, — устало снимает перчатки, вздыхает. — А вот психически… Не знаю, что там с ней произошло, но сознание просто вытеснило последние дни жизни. Не помнит их. Помнит только, что на выступление с девочками ехала, а дальше — черная дыра, в которой только ты почему-то всплываешь. Добрый, — Алька замялась перед последним словом и отвела глаза.
— Серьезно, Арт? Колыбельные?
— Я тебя умоляю, Аля. Мало ли что девчонке присниться в горячке могло.
— Арт?
И ничего, черная пелена перед глазами.
— Твою мать, Артур! — последнее, что слышу сквозь гул в ушах.
Глава 9
Просыпаюсь от того, что слепит глаза.
И тяжесть какая-то на груди, — хотя, скорее легкая, чем тяжелая.
С каких это пор у меня жалюзи открыты? И окна нараспашку? Даже сюда слышу завывание волн и как они бьются о скалы.
И по лицу что-то ползает. Жуки, видно, налетели.
Смахиваю, — и натыкаюсь на теплую руку.
— Очнулся, — слышу облегченный вздох, — и перед глазами вмиг всплывает улыбка. В лучах солнечного света, мать его! И я даже знаю, чья!
Вот же, блядь, бред, — никогда снов не вижу почти, а если вижу, то в них обычно еще темнее и чернее, чем за закрытыми шторами.
Распахиваю глаза, — и тут же получаю обжигающую резь прямо по зрачкам.
Но успеваю ее заметить, — нет, бля, не приснилась. Лежит на плече, улыбается и по щеке по моей пальцами водит.
— Ты что здесь забыла? — блядь, что у меня с голосом? Я даже сам его почти не слышу.
Девчонка с психологической травмой приперлась ко мне в постель?
Интересный ход. Сначала — разжалобить, потом стать любовницей. Бля, как все просто! А я еще нервы себе выгрызал!
— Ну, ты же был со мной, когда мне было плохо… Вот и я с тобой, — и так и водит пальцами, не переставая. К волосам осторожно притрагивается, как будто знакомится, щупает, — медленно, неторопливо, робко даже как-то.
— Ведь это так важно, — чтобы кто — то был рядом, когда тебе плохо, правда? — голос этот ее — все еще сама невинность, как звоночек золотой прям.
Нет, блядь, девочка, — ухмыляюсь, — так мужиков не соблазняют. На такой образ может, папик какой-нибудь толстозадый поведется, которым девочек растлевать и раскрепощать интересно. А мы — к другому привыкли. Да и не соблазнишь меня, — я сам выбираю, кого мне хочется. А потом беру.
— Тебя не учили, что в постель к взрослым мужчинам прыгать не очень прилично и безопасно? — почему-то вместо того, чтобы сбросить, наоборот, — сжимаю талию. Тонкая она у нее, как тростинка. И кожа бархатная, так и водил бы по ней ладонью.
Небезопасно, девочка. И для тебя, и для меня — небезопасно.
Потому что уже притягиваю к себе сильнее, зарываясь в твой этот запах одуряющий, — сладкий, нежный, такой будоражащий, — и чувствую, — вот как будто этого запаха твоего мне всю жизнь и не хватало, как будто бы нашел что-то такое, — чего не искал, но которое всегда мне было нужно. Как вода, которую хочется хлестать сейчас в полную глотку. И которой не напьешься.
