— Sorry (Прости), — хотела схватить ближайшее полотенце, но шеф-монтажник оказался намного более ловким и вырвал спасение из моих рук.
— No «sorry» (Никаких «прости»), — мягко произнес фон Вейганд, а после резко хлестнул ремнем по краю ванной.
Невольно сжимаюсь от страха. Глаза у него шальные, улыбка хищная. Когда ремень мягко обвивается вокруг моей шеи, я понимаю, что невинная прелюдия окончена. Кто там хотел секса?
— No good (Нехорошо). No «sorry» (Никаких «прости»), — зашептал он мне на ухо, затягивая ремень сильнее.
Инстинктивно пытаюсь сбросить путы. Но куда с ним тягаться? Он может мне шею свернуть голыми руками.
— Let me go (Отпусти), — стараюсь придать голосу уверенность, которой не ощущаю.
Фон Вейганд молчит, а после передвигает ремень выше, заставляет откинуть голову назад. Любуется, впитывает каждый миг, выдыхает в мои приоткрытые губы:
— Never (Никогда).
Это правда. Он меня никогда не отпустит, что бы ни произошло. Мне не убежать, не скрыться. Он внутри, течет по венам, наполняет легкие. Это вирус. Недуг, от которого не существует лекарства.
Меня выдергивают из воды и без особых церемоний несут на кровать.
Кричу, сопротивляюсь, бью его кулаками изо всех сил. Он несет меня в спальню, укладывает на кровать, дальше раздается металлический щелчок — запястья обдает холодом. Смотрю и не верю.
Господи, это наручники.
Игры завершились. Приступаем к основному блюду. Затравленно вращаю головой в разные стороны, дергаюсь, пытаюсь освободиться по инерции. Прекрасно понимаю, что ничего не получится и ничего хорошего не последует. Положение беззащитно-рабское. Холод сковывает изнутри.
Фон Вейганд уходит. Не знаю, сколько прошло времени. Успеваю порыдать и затихнуть, поджать колени к подбородку, перевернуться на бок, чтобы лучше видеть дверь и быть готовой. Мне до одури страшно. Музыка гремит. Кричи на здоровье — никто не услышит.
Когда шеф-монтажник возвращается, начинаю сообщать на всех доступных мне языках, что он не имеет права приковывать меня наручниками, что я пойду в милицию, что его посадят…
Фон Вейганд смеется, а когда поток моих слов иссякает, выдает убийственный аргумент:
— You are mine and I can do all I want (Ты моя, и я могу делать всё, что я хочу).
— Fuck you! — приличные слова закончились.
— It is exactly what I am going to do (Это как раз то, что я собираюсь сделать), — обещает он. — After the punishment (После наказания).
Конечно, слегка невежливо ругаться с тем, кто приковал тебя наручниками к спинке кровати.
Фон Вейганд собирает мои разметавшиеся волосы в пучок, осторожно укладывает их набок, обнажая спину. Хватает за лодыжки, одним резким движением выпрямляет на кровати. Его руки не милосерднее средневековой дыбы. Тупая боль пронзает тело.
— Нет, не надо, — прошу в очередной раз.
Ремень опускается на мой зад, рассеяв смутные сомнения. Не успела я подготовиться, как последовал новый удар. Больно, но не настолько, чтобы я кричала. Похоже, его такой расклад не устроил. Каждый последующий удар ощутимее предыдущего. Я кусала губы, терпела как партизанка, но в итоге заорала. Он тут же прервал воспитательный процесс, склонился надо мною, поймал мой взгляд.
— Like? (Нравится?)
Он садист. Он кайфует. Ему плевать на то, что я пыталась взломать ноутбук. Он стремится показать мне мое место, и место выглядит не слишком завидно.
— Да пошел ты…
— You like (Тебе нравится), — касается позвоночника, скользит ниже и ниже.
Фон Вейганд медленно исследует мой наверняка изрядно покрасневший зад. Я напрягаюсь, когда он властно проникает в меня, туда, где его ждут и любят, туда, где я опять невыносимо мокрая и горячая. Он бьет, а я возбуждаюсь. Это противоестественно.
— You like (Тебе нравится), — повторяет, ухмыляясь, смакуя мое грехопадение.
Да, я схожу с ума, потому что мне по вкусу все его игры. Маленькая беспомощная девочка во власти Зверя. Связанная, распятая на кровати, я чувствую, как возбуждаюсь сильнее и сильнее. Его пальцы выписывают внутри нотную грамоту, заставляют выгибаться, стонать. Я кончаю от этих прикосновений. Да, невинности во мне больше не осталось. Ни капли.
Наказание не окончено. Еще несколько ударов. Я кричу, потому что терпеть невозможно. Я не знаю, чего во мне больше, — возбуждения или боли. Я себя не контролирую. Извиваюсь змеей, комкая под собой простынь. Кто-нибудь, нажмите на тормоз.
Фон Вейганд освобождает меня от наручников, переворачивает на спину. Я его кукла. Игрушка, всегда послушная и готовая.
Мы сливаемся воедино. Что это на моей коже? Огонь или лед? Тону я или несусь к звездам?
До этого я не жила, я существовала. Моя жизнь выглядела скучнее мыльной оперы в прайм-тайм. Я чувствую себя живой, только когда он рядом. Внутри.
Глава 7
Зачем мы просим совета у других людей? Потому что нам действительно необходимо их мнение или потому что желаем найти подтверждение собственному решению, которое на уровне подсознания принято и обжалованию не подлежит? Скорее всего, вариант номер два. Часто не хватает внутренней смелости для признания очевидных фактов. Мы ищем поддержку на стороне, чтобы в случае облома поделить вину на двоих, а то и на троих, и далее по списку. Ну а что? Это не я лоханулся, это мне порекомендовали. Самое интересное — мы обращаемся именно к тем людям, которые с вероятностью 99,9 процента подтвердят наш заочный выбор.
Я не собиралась ни у кого просить совета, но возникла потребность излить душу. Желательно перед тем, кто меня не осудит, а поддержит. Мамину кандидатуру отвергаем сразу, Анне изливаться запрещено. Кого бы избрать? Знакомых много, близких друзей практически нет. Складывается моя жизнь так, что доверять никому нельзя. То ли на самом деле доверять никому нельзя, то ли я такая невезучая. Кто знает.
Вечер выглядит томным, а фон Вейганд самым скотским образом скрылся в неизвестном направлении. Сижу, скучаю, листаю список контактов в телефончике. Вот вам и «давай жить вместе». Где бурный секс по пять раз на день минимум? Зачем я вообще к тебе переезжала, если функции свои не выполняешь? Впрочем, жаловаться грех. Моя задница до сих пор переваривает последствия порки. Что говорить про моё ментальное здоровье!
Нет, я не мазохистка. С чего вы взяли? Мне просто нравится этот мужик, а БДСМ — его милая слабость. Хм, должна же быть у человека изюминка. Кто-то храпит, кто-то ковыряется в носу, а кто-то приковывает вас наручниками к спинке кровати. Все мы не без недостатков.
Палец мой перестал терзать телефончик, ибо на меня внезапно снизошло озарение. Вот он, счастливчик, которому предстоит выслушать скопившийся в измученной головушке бред.
