Хочу отступить хотя бы на шаг. Отодвинуться. На миллиметр.
Однако отступать некуда. Совсем.
Он прижимает ладонь к лицу.
Почему?
— Хороший удар.
С трудом разбираю его фразу.
Это больше похоже на рычание.
Монстр нависает надо мной.
Опаляет горячим дыханием.
Обдает жаром.
— Что? — спрашиваю сдавленно. — О чем ты?
— Давай еще, — бросает хрипло. — Повтори.
— Я не… я.
Фон Вейганд отводит ладонь. В сторону. И припечатывает тяжелым взглядом. Буквально прибивает к столу. Гвоздями.
— Ударь, — приказывает отрывисто.
— Не понимаю, — нервно дергаюсь, отрицательно качаю головой.
— Ударь меня.
Его правый глаз наливается кровью. Стремительно. В считанные мгновения. Кожа вокруг темнеет. С каждой прошедшей секундой.
Сильнее вжимаюсь в стол. Мечтаю стать предметом мебели.
Мой локоть подозрительно ноет.
— Прости, я… — запинаюсь. — Я случайно.
Не верю.
Невозможно. Нереально.
Как?!
Абсолютно иррационально.
Я что и правда сделала это?
Врезала фон Вейганду.
Локтем.
Прямо в глаз.
Со всей дури.
— Извини, — бормочу надтреснутым голосом.
Подаюсь порыву, подаюсь вперед.
— Ударь меня, — рычит он, почти касается моих израненных губ, сдавливает плечи своими не ведающими пощады руками, встряхивает будто куклу. — Ударь. А лучше — убей.
— П-почему? — задаю очередной идиотский вопрос.
— Потому что я не остановлюсь, — криво ухмыляется. — Я буду насиловать тебя каждую ночь. Я пропущу тебя через такие извращения, что ты возненавидишь собственное тело. Изуродую тебя изнутри. Подгоню под себя. Под свои предпочтения. Даже шлюхи из самого дешевого, грязного борделя не позавидуют твоей участи. Я вы*бу из тебя твои гребаные иллюзии.
Вздрагиваю.
Раз за разом.
Содрогаюсь.
Жуткое признание.
Точно выжжено внутри.
Выпалено.
Огненными буквами.
— Пожалуйста, хватит, — умоляю сдавленно. — Прекрати.
Его смех заставляет меня задрожать.
Погружает в лихорадку.
В оцепенение.
— Тебе не н-надо было т-трогать мой д-дневник, — стараюсь прозвучать четко, да только зубы отбивают чечетку. — Н-не н-надо б-было.
Он вырывает блокнот из моих пальцев.
Без труда.
Отбрасывает подальше.
— А тебе не надо было трогать мой член, — произносит холодно.
— Но я не трогала, — выдыхаю пораженно.
— Ошибаешься, девочка.
Его горячие пальцы стискивают мое запястье.
Как в тисках.
Вжимают в пах.
— Чувствуешь? — шепчет на ухо. — Каменный стояк. Как раз для твоей задницы. Вгонять бы туда и вгонять.
— Нет, нет, нет, — выдаю истерически. — Только не туда. Не так. Прошу, нет. Не сейчас. Я буду кричать. Я…
— Кричи, — хмыкает. — Потом твоя глотка будет загружена. До отказа.
Поглаживает мою шею.
Сзади.
Неторопливо, неспешно.
Размеренными, ленивыми движениями.
А после хватает.
Сминает.
Как животное.
За холку.
Разворачивает, впечатывает в стол, распинает на деревянной поверхности. Вбивает в столешницу, заставляет распластаться на животе. Отбирает волю сопротивляться.
Боль выкручивает каждый позвонок. Сводит мышцы, выламывает суставы. Боль вламывается внутрь меня. Резко и сразу. Лишая выбора.
А ведь фон Вейганд даже не начал.
Тягучие спазмы сводят живот. Ощущение точно мои внутренности наматывают на кулак. Очень медленно, с садистским наслаждением.
Судорожно дергаюсь.
Он наваливается сверху. Давит. Душит. Убивает. Расстегивает ремень. Не спеша, не торопясь. Трется щекой о мою щеку, жадно слизывает мои слезы.
Хохочет.
Боже.
Он монстр.
Он уничтожит меня.
Я не выдержу.
Не смогу, не сумею.
Я…
— Чего затихла? — спрашивает с издевкой. — Потекла?
— Пожалуйста, — умоляю. — Достаточно.
— Я научу тебя получать кайф, — обещает нарочито елейно. — От всего.
— Не надо, прошу, — всхлипываю. — Остановись.
— Зачем?
— Чтобы я, — запинаюсь, задыхаюсь, давлюсь еле сдерживаемыми рыданиями, но все же довожу фразу до логического конца: — Чтобы я могла тебя любить.
Возвращаю ему давно забытые слова.
Последняя молитва.
Последняя надежда.
Последняя мольба.
Обреченного на смерть.
Я.
Только я.
— Нет, — раздается ледяной ответ. — Это больше не сработает.
— Я же…
— Тебе меня не пронять.
Огромный член прижимается к моему бедру. Содрогаюсь, спазм моментально сводит горло, перекрывает доступ кислорода. Раскаленная плоть пробуждает дрожь.
Застываю в ожидании неминуемой боли.
Закусываю губу.
До крови.
Однако ничего не происходит.
Совсем ничего.
Очередная пытка.
Он просто хочет, чтобы я расслабилась. Хочет застать врасплох. Хочет окончательно сломать, нанести самый жуткий удар.
Фон Вейганд вдруг отстраняется.
Отпускает меня.
Это его новая игра.
Дает шанс сбежать. Дарит призрачную иллюзию. Позволяет ускользнуть, дабы догнать и прихлопнуть, размазать, разрушить до основания.
Не делаю ни единой попытки вырваться. Лишь слегка поворачиваюсь. Стараюсь принять чуть более удобное положение, наблюдаю за своим жестоким мучителем.
Он бледнеет.
Смотрит куда-то вперед.
Его лицо ничего не выражает.
Точно восковая маска.
Смуглая кожа приобретает оттенок пепла.
