Фон Вейганд проводит языком по следам, которые оставили его зубы, слизывает вновь проступившую кровь.
— Валяй, — его выдох в мою макушку будто выстрел в упор. — Только помни. За любую твою ошибку расплатится кто-нибудь другой.
— Кто? — роняю, с трудом разлепив губы.
— Кто угодно.
— Я не…
— Кто тебе особенно дорог?
Тишина.
Тошнота подкатывает к горлу.
Хлюпающие звуки. Гадкие. Мерзкие. Отвратные. Пробуждающие гадливость, прошибающие до липкого, холодного пота.
Во что превратились наши отношения?
Мне жутко.
— Ты все сводишь к сексу, — говорю я. — Не знаю, что хуже: заталкивать анальную пробку в задницу или угрожать расправой моим близким людям. Это низко. Грязно. И это… это не твой уровень.
— Точно, — соглашается он.
И прижимается плотнее, трется о лоно возбужденным членом, не прекращает брать мое тело пальцами. Толкается вперед, принуждает содрогнуться раз за разом, пробуждает тягучие спазмы.
— Это твой уровень, — холодно произносит фон Вейганд. — Моя подстилка. Бл*дь в ожидании х*я.
Нет. Не могу поверить, что он и правда такое говорит. Не могу.
Дергаюсь как ошпаренная.
Я не спасаю положение.
Я усугубляю.
Не вырываюсь, не освобождаюсь даже на миллиметр. Закапываю себя глубже. Прильнув плотнее к горячему твердому члену. Я будто сама насаживаюсь на нож. Нанизываю лоно на раскаленную сталь.
— Нет, — всхлипываю.
— Да, — бросает ядовито.
Он не проникает в меня. Не пользуется тем, что так безрассудно и щедро предложено. Не наваливается сверху, не вгоняет член до упора.
Он отстраняется. Но пальцы не убирает.
— Я не… — пытаюсь заговорить.
— Ты течешь.
Этот вердикт будто обдает льдом.
Замираю. Замолкаю. Застываю.
Нужно дыхание на ответ.
Но дыхания не хватает.
Дыхания нет.
— Голодная п*зда, — насмешливо заключает фон Вейганд. — Ты жаждешь жесткого траха.
— Нет! — восклицаю запальчиво, рефлекторно дергаюсь, умоляю: — Прекрати, пожалуйста. Прошу тебя. Хватит уже. Остановись.
Он толкается вперед. Грубо. Мощно. Вдавливает в постель. Вминает. Дает ощутить свой жаркий напор сполна. Везде и сразу.
— Ты такая мокрая, — его горячий шепот ласкает яремную вену. — Я решил, ты обмочилась от страха. Но нет, ты просто очень скучала.
Его пальцы таранят без жалости.
Резко. Жестко.
Вынуждают стонать и кричать.
Вынуждают наплевать на гордость.
Я уже не знаю чего здесь больше.
Ужаса. Боли. Желания.
Низ живота обжигает судорога.
— Давай, скажи, что ты меня не хочешь, — с издевкой заявляет фон Вейганд.
Голодная дрожь.
Капли пота по голой спине.
Так близко.
И так далеко.
Пульс в пульс.
Тело в тело.
Плавится мозг.
— Хочу, — шепчу надтреснутым голосом, утыкаюсь лбом в смятые простыни. — Хочу, чтобы ты перерезал мне горло.
Всего один миг.
Еще.
И еще один.
Пауза кажется бесконечной.
А потом я кричу.
Бешено.
Дико.
Он насилует меня. Пальцами. Резче. Жестче. Почти раздирает на части. Там. Сзади. Ловит свой извращенный кайф. Упивается моментом.
Возбужденный член плотно прижат к лону.
Мы кажемся одним целым.
Только со стороны.
— Прирежь, — кусаю и без того искусанные губы. — Прирежь меня.
— Закрой рот, — рычит, опаляя тяжелым дыханием. — Тварь.
— Убей, — выдаю истерично. — Ну же, чего ты ждешь?
Боже мой.
Как горячо.
Дрожь. Стекает по позвоночнику. И по ребрам. По запястьям. По кончикам нервно скрюченных пальцев.
Ток пробегает по бедрам.
Спазм за спазмом.
Я выгибаюсь.
Глаза расширяются настолько, что становится физически больно. Мышцы сокращаются помимо воли. Низ живота наполнен жидким пламенем.
Я кричу.
Не размыкая губ.
Не выпуская из груди ни звука.
Беззвучно.
Я кричу.
Глубоко внутри.
Но от этого крик не становится тише.
Фон Вейганд принуждает меня кончить, а после отстраняется, переворачивает на спину и нависает сверху, берет за горло, притягивает ближе.
Его гигантский член оказывается прямо перед моим лицом.
Я едва способна соображать.
Я точно в трансе.
Я под наркозом.
До сих пор не верю, что он довел меня до оргазма. Вот так. Грубо трахая пальцами в задницу, вжимаясь членом между ног.
Я невольно подаюсь вперед.
Приоткрываю рот.
Это рефлекс.
Надеюсь.
А может…
Черт, может он прав?
Я просто бл*дь.
Его бл*дь.
Бл*дь в ожидании огромного твердого х*я.
Я облизываю губы.
Сглатываю медный привкус.
Улыбаюсь.
Как-то смазано, нервно.
Фон Вейганд кончает мне на лицо. Размазывает сперму членом. По щекам, по лбу, по подбородку.
Я не сопротивляюсь.
Он тянет меня за волосы, заставляя запрокинуть голову назад. Проводит большим пальцем по разомкнутым губам. Пристально разглядывает.
— Чем ты проняла моего деда? — спрашивает вкрадчиво.
— В смысле?
— Только о тебе и говорит.
Отпускает. Выпускает из стального захвата. Но не из-под тяжелого, пронизывающего насквозь взгляда.
— Издеваешься, — роняю сдавленно.
— Он сказал, ты хорошая девочка, — продолжает холодно. — Слишком хорошая. Поэтому я должен держаться подальше.
— Шутишь, — хмыкаю. — Он меня не выносит.
— Он очарован тобой, хоть и старается это скрыть, — чеканит отрывисто. — Его одобрение трудно заслужить.
