— Вы омерзительны, — выдаю ядовито. — И не скажешь, что барон. Благородный род. Чистая кровь. Явно не про вас. Природа дала сбой.
— Еще какой, — криво усмехается. — Но что это меняет для тебя?
Ничего.
Абсолютно.
— Будь собой, — продолжает холодно. — Найди опору.
— Я… — очередная безуспешная попытка выдавить из себя разумную фразу.
— Ты ждешь одобрения. Надеешься, Алекс будет горд тобой. Восхитится твоими первыми победами и поймет, как сильно ошибся.
— Нет, я совсем не…
— Глупая девочка, — замечает снисходительно, качает головой. — То, что для тебя выглядит огромным достижением, для него всего лишь плевок.
— Но…
Валленберг повелевает замолчать. Единственным жестом.
Подчиняюсь.
Разве есть выбор?
— Следуй моим указаниям, — чеканит барон. — И ты поставишь на колени его.
Бог.
Дьявол.
Кто?
Я закрываю глаза.
Это слишком невероятно, чтобы быть правдой.
Когда я решаюсь разлепить веки, Валленберга уже нет рядом. Комната пуста. Прямо как моя собственная голова. И если бы не смятый выпуск ‘Schock’ в моих трепещущих руках, я бы приняла происшедшее за плод больного воображения. Но факт есть факт.
Прохожу вперед, опускаюсь в кресло руководителя. Бросаю взор на чуть подрагивающие нити стальной паутины. И ощущаю те же нити. Вокруг горла. Плотно.
Кто-нибудь. Умоляю. Снимите с меня корону.
Глава 22.2
Я бреду по городу.
За мной бредут мои телохранители.
Во мне сорок градусов.
Минус.
Минимум.
Думаю о смене стиля. Ненавижу деловые костюмы. А надо бы любить. Юбки-карандаши. Строгие брюки. Милые дамские пиджаки. Кокетливые жакеты.
Но мне это не идет.
Меня это прет.
Джинсы — вот мое все. Черные. Протертые. И футболка. Опять же черная. И плащ. Черный. Ну, вы поняли. Банально. И что?
Замечаю свое отражение в витрине.
Останавливаюсь.
Улыбаюсь.
Отлично.
Толкаю дверь, вхожу внутрь, усаживаюсь в ближайшее свободное кресло и пафосно бросаю:
— Paint it black (Покрасьте в черный).
Надеюсь, это и правда парикмахерская.
Не хотелось бы облажаться.
Попортить момент.
— Are you sure (Вы уверены)? — осторожно интересуется мастер.
Конечно, нет.
Я даже собственный завтрак выбираю с огромным трудом. Чего уже говорить о цвете волос. Особенно после столь долгого срока мелирования. Больше десяти лет. Спорим, быстрее за убийство отсидеть?
— Ну, ладно, уговорили, — тяжело выдыхаю. — Let us go back to natural (Давайте вернемся к натуральному).
Мастер согласно кивает.
Пара часов и… я понятия не имею, кого вижу перед собой.
— You look so young and fresh (Выглядите так молодо и свежо), — радостно заявляет мой новоиспеченный стилист.
— Хм, — кривлюсь я, разглядывая себя со всех доступных ракурсов.
Молодо и свежо.
Ну, спасибо.
Особенно приятно услышать такую похвалу в двадцать с хвостиком лет. Выходит, прежде я смотрелась аки бабуля. Еще и сомнительной свежести.
Супер.
Благодарю.
Делаю пару селфи. Скидываю маме.
Смотри, фон Вейганд. Я общаюсь с родителями. И даже не спрашиваю твоего разрешения. Подвергаю их опасности. Приманиваю чокнутого лорда Мортона.
Я умница. Нет. Я просто чертов гений.
Троекратное ура.
Требую оваций.
«Что с тобой?» — моментально реагирует мама.
«Меняю стиль» — набиваю четкий ответ.
«Это парик?» — даже сквозь километры в ее смс звучит отчаянная надежда.
«Это я» — сжигаю мосты.
Молчание.
Затягивается.
Как петля вокруг шеи.
«Тебе не нравится?» — отправляю вдогонку.
«Плохо?»
«Что не так?»
«Ааааа».
«Скажи».
Мама действует весьма дипломатично:
«Это навсегда?»
Вот не надо удивляться, что меня привлекают садисты.
Никакой поддержки от семьи.
Никакого понимания.
Никакой чуткости.
Рубят на корню все попытки самовыражения.
«В смысле я навсегда останусь такой же красивой и сексуальной, как и сейчас в свои лучшие годы?» — уточняю вкрадчиво.
«Зачем ты выкрасила волосы в черный?!»
Вздрагиваю.
Вот не надо кричать.
Отключаю мобильный телефон и протягиваю охране.
— Destroy it (Уничтожьте), — отдаю короткий приказ.
Надо соблюдать технику безопасности. Так нас никогда не вычислят.
И вообще. Нечего критиковать мою прическу. Я просто хочу быть собой. Без каких-либо красителей. Единственной и неповторимой.
Трепещите, смертные. Звезда грядет.
***
В моем кармане есть пачка сигарет. Ментоловых. Значит, все не так уж плохо на сегодняшний день. Все просто отлично. Честно.
Я прикидываю, где в этом здании можно легально перекурить. Должна быть отдельная комната. Или рискнуть?
Я обожаю ходить по лезвию ножа. Небезопасно извлекаю флешки, слушаю Мэрилина Мэнсона, пью Coca-Cola Zero. Я гребаный рецидивист. Почему бы не закурить прямо посреди коридора?
Возможно, сработает противопожарная система. Отовсюду польется вода. Тем лучше, давно мечтала охладиться.
Я та еще оторва.
Верно?
Наверное.
Я продвигаюсь вперед. Мимо кабинетов. Мимо людей. В главный зал. На экономический форум. На важное собрание, где собираются самые крутые шишки. Я иду, особо не глядя по сторонам. Будто наощупь. Шаг за шагом. Дальше. По отработанной схеме.
Я должна выступить, представить нашу компанию. Текст прописан, приготовлен заранее, вычитан, вызубрен. Папка крепко зажата в скрюченных пальцах.
Но перекур не помешает.
Острая потребность.
Вдохнуть и выдохнуть.
Ментол.
