Он не пытается быть нежным, просто не может. Слишком долго он мечтал о ней. Семь недель — это слишком много. Слишком много в его жизни было не тех женщин. Слишком. Всего слишком. Только ее не было.
Он не пытается быть нежным, опрокидывая ее на заднее сиденье машины, разрывая к черту ее платье. Сейчас его не в силах ничто остановить. Разорвись рядом бомба, он ни за что не оторвется от ее красивой груди. Не перестанет жадно втягивать ртом ее набухшие соски и исцеловывать каждый миллиметр ее нежной кожи. Ему плевать на все, кроме ее желания. Кроме ее отклика. Такого невероятного, что он и не смел о таком мечтать. Не думал, что она будет такой податливой и дерзкой в страсти. Что она будет не уступать ему, принимая его ласки, а будет вторить ему с тем же сумасшествием. И это рвет крышу, стирает все грани.
Айя вскрикивает, когда он одним движением входит в ее разгоряченное лоно. Резко, на всю длину. И тут же выгибается ему навстречу, вжимаясь в него, руками сжимает его ягодицы.
— Да… — срывается с ее губ. — Да… пожалуйста…еще…сильнее…
И сама ускоряется, впечатывая в себя, подмахивая ему, выгибаясь и содрогаясь в оргазме. Таком сильном, что следом не выдерживает и Алекс, кончая в ее пульсирующее лоно.
А после, переведя дыхание, закутывает ее в плед и несет в свою квартиру. Но когда переступает порог, Айя уже крепко спит, уткнувшись лицом в его плечо.
7
Конец апреля.
— Почему он? — вопрошает Павел, сжимая в руках фотографию русоволосой девчонки в ярко-красном сарафане в белый крупный горох. Она смотрит на него смеющимися синими глазами и молчит. Снимки не умеют разговаривать, а ему так хочется услышать её звонкий голосок, почувствовать её горячее дыхание у своей щеки и прикосновение её мягких, не знающих помады, губ. Сейчас особо остро. Потому что именно сейчас он потерял её навсегда. Она больше не принадлежит ему, в эти самые минуты став женой другого. И его воображение вмиг подкидывает ему картинки одна откровенней другой: она стоит на четвереньках, трясется от резких толчков мужика, трахающего ее сзади. Не нежно, как Павел имел ее, а грубо, по самые яйца, шлепающие о ее истекающую щелку. Ей же нравится грубость, раз от его нежности она никогда не кончала. А сейчас, растрахиваемая сзади — кончит? И воображение тут же подкидывает Павлу залитое спермой лицо Айи, ее волосы, грудь в белых потеках. И ее счастливо улыбающуюся от собственного оргазма.
Павлу становится дурно. Тошнота подкатывает к горлу, все расплывается. Жаркая волна неожиданной ревности ослепляет, и он со всего маху отшвыривает фотографию. Ударившись о стену, золочёная рамка разлетается вдребезги, а сверху ложится неповреждённый снимок той, которую он ненавидел и любил. Отчаянно и безнадёжно. Покачиваясь от внезапно накатившей слабости, Павел бредет в кухню, берет со стола початую бутылку водки и на вдохе делает несколько жадных глотков прямо из горла. Прозрачная жидкость обжигает горло, раскалённой лавой растекается по венам, принося минутное забвение. Выдохнув, Павел обессилено опускается на табурет. Он знает, что сам виноват, что Айя сейчас не с ним. Он сам обидел её, выгнал, подтолкнул в чужие объятия. Тогда он наивно полагал, что главное — её счастье, пусть и с другим. С ним она никогда бы не стала счастливой. Он слишком жалок и слаб, чтобы быть рядом с ней. И он готов был на всё, чтобы увидеть счастливый блеск в её не по возрасту мудрых глазах. Но тогда Павел не думал, что будет так невыносимо больно видеть её рядом с Тумановым. Всё-таки Павел любит её. Пусть не так, как Айя того заслуживала. Но любит. Он крепче сжимает бутылку в надежде, что алкоголь освободит его от этого проклятого чувства. Сколько уже можно мучиться? Он так устал. Он подносит к губам горлышко, но не делает ни глотка. В дверь звонят. Покачиваясь, Павел добредает до входной двери. Проворачивает замок и криво улыбается. На пороге его персональный Дьявол. Женщина, которая растоптала его жизнь. Алина.
— А, это ты, — нерадостно бубнит он и возвращается в спальню, на ходу допивая водку.
— Что за праздник? — интересуется девушка, брезгливо переступая через разбросанные в коридоре вещи. Павел в ответ неопределенно машет рукой.
— Имею право, — заплетающимся языком мямлит он, — расслабиться…
— Расслабиться? — Алина в удивлении приподнимает бровь. — От чего, позволь спросить? Устал ничего не делать?
— Да пошла ты, — выплевывает он, отбросив пустую бутылку.
— С удовольствием, но сперва… — она осекается, наткнувшись взглядом на разбитую фотографию. Приседает на корточки и поднимает портрет. — Теперь ясно, — хмыкает, рассматривая снимок. — И что вы все в ней нашли?
— Она свят…святая, — икнув, отвечает Павел и падает на кровать. Алина усмехается.
— Святая, говоришь? — она сминает фото и бросает в кучу стекла. — Святые не живут чужой жизнью, — жёстко добавляет она. Но Павел уже храпит, зарывшись в подушки.
— Спи, спи, Павлуша, — ядовито шепчет Алина, накинув на Павла покрывало, — пока можешь.
И, еще немного постояв над пьяным телом, уходит, оставив на кухонном столе черную папку.
Тьма сгущается над городом. Тяжёлым бархатом цепляется за наливающиеся цветом и жизнью ветви. Окутывает молчаливые пятиэтажки особым ночным безмолвием. Алина сидит на узком подоконнике, устремив взгляд в беззвёздное ночное небо, и курит. Её знобит. Дрожь не унял ни обжигающий кофе, ни початая бутылка коньяка. Озноб внутри неё, её частью, отголосками прошлого. От него невозможно избавиться. Ничто не может согреть от одиночества, давно ставшего её единственным спутником. Из открытой форточки тёплый ветерок тормошит её короткие чёрные волосы, мурашками пробегает по телу. В голове тяжело отдаются звуки гитары и барабана, рвущиеся из чьей-то стереосистемы. И сердце разбивается на осколки в такт очередному барабанному соло, возвращая Алину в далёкое прошлое, ни на минуту не отпускающее из своих гнусных лап.
Она выдыхает клубок дыма, прикрывает глаза и вновь оказывается на старой, на ладан дышащей койке приюта…
…Ей тринадцать. Растрёпанные волосы слиплись от грязи и крови. Распухшее лицо украшают сломанный нос, разбитая губа и рассечённая бровь. Живот жжёт нестерпимой болью. Дергает и рвёт на части между ногами. Руки трясутся, и хочется плакать, но слёз нет.
Пару часов назад её привезли из больницы, где ей удалось немного поспать после осмотра гинеколога, и заперли в «комнате совести». Так воспитатели детского дома называли тёмную комнату два на два, куда отправляли провинившихся воспитанников подумать над своим поведением. Алина была частой гостьей карцера и подозревала, что некогда здесь был чулан. Ни окна, ни свободного пространства, только полуразвалившаяся, сильно скрипучая кровать, на которой можно было лишь сидеть или лежать, свернувшись в три погибели.
Но в ту ночь её заперли там несправедливо. Изнасилованную, изувеченную, два года прожившую в аду подопытным кроликом, едва не ставшую расходным материалом.
Спасибо молодому доктору, который вместо того, чтобы пустить её «в расход» отпустил и даже денег дал, чтобы она смогла добраться домой. Только не знал её спаситель, что нет у неё дома. Один приют, куда не хотелось возвращаться. Несколько дней она скиталась по улицам чужого города, ночевала в подворотнях без медицинской помощи, пока не нарвалась на патруль. В отделении её накормили и даже врачу показали (он один и помог ей хоть немного уменьшить разрывающую на части физическую боль), а потом отправили обратно в детдом, где бросили в тёмный чулан. Зачем? Чтобы вернуть назад в ад?
