Алекс усмехается, вспоминая помешанного на своей работе Димку. Он действительно был полуночником и всегда жрать хотел, словно стая волков. А уж какими количествами поглощал пищу даже представлять страшно, потому что никто из его друзей не понимал, как в него влезает все то количество съедаемого. И при этом он всегда оставался в форме: поджарый, легкий на подъем, — и ни дня не провел в спортзале.
— И я привыкла, что мужчина должен хорошо питаться, — она выкладывает на тарелки ароматное мясо, садится за стол. — Но ты можешь не есть, а просто наблюдать за мной, — и отправляет в рот маленький кусочек, зажмурившись от удовольствия.
— Только ради тебя, Синеглазка, — вздыхает, поймав на себе вопросительный взгляд. — В конце концов, должен же я знать, как готовит моя жена.
— Синеглазка? — переспрашивает почему-то шепотом.
Алекс кивает, наслаждаясь нежнейшим мясом. Пожалуй, нечто такое же восхитительное он ел у еще одного помешанного на еде друга.
— Мне нравится, — вдруг выдает Айя. Алекс смотрит на ее улыбку, задорные искорки в синих-пресиних глазищах и тихо смеется, отложив вилку с ножом. Потому что ему вдруг кажется, что она совсем не о прозвище говорит. Или обо всем махом. Неважно. Ей нравится и это прекрасно.
Дальше они едят молча. А расправившись с поздним ужином укладываются спать. Айя на огромной широкой кровати, появившейся в его спальне всего неделю назад. Алекс — на полу.
Вернувшись из душа и застав Алекса не в постели, а практически на голом полу, Айя растеряна. А еще она пытается улечься рядом с ним, но сейчас Алекс остается непреклонен.
— Ты будешь спать на кровати и никаких возражений! Все, тема закрыта, — обрывает он, даже не дав и слова произнести. Айя кивает, закусив губу, и ныряет под одеяло. Затихает. Алекс еще долго прислушивается к ровному дыханию Синеглазки. Спит. Ага, вечером она тоже спала и вдруг появилась на пороге ванной. И очень вовремя, нужно признать.
Он заставляет себя подняться и проверить. Действительно спит: на животе, обняв руками подушку. Поправив одеяло, оголившее спину, Алекс возвращается на пол и вырубается сразу.
А утром просыпается от женского крика.
9
Конец апреля.
…Коридор. Длинный. Белые стены. Желтые лампочки кое-где мигают. По стенам ползут черные тени. Я толкаю тяжелую дверь с большими красными буквами и оказываюсь в огромной комнате. Яркий свет слепит. Зажмуриваюсь. Жмусь к стене. Слышу голоса. Их много. И еще какие-то звуки. Резкие, от которых хочется зажать уши. И я закрываю их ладошками. Шепчу. Зову.
— Мама…мамочка, забери меня отсюда…
Всхлипываю. Кто-то проходит мимо. Я не вижу, потому что мои глаза все еще закрыты. Чувствую. Запах. Мерзкий. Страшный. От него хочется спрятаться. И я забиваюсь в угол. Голоса стихают. Остаются только звуки, похожие на тиканье часов. Я открываю глаза, растираю по щекам слезы. Свет больше не горит. В центре комнаты стоит узкая кровать и на ней кто-то лежит. Девочка. Ее длинные волосы спадают вниз.
— Эй… — зову тихо. Но она молчит. — Эй, пойдем отсюда.
Маленькими шажочками подхожу к кровати. Девочка спит. Руки сложены на груди поверх белой простыни.
— Эй…нужно идти, — тереблю ее за руку, но та свисает с кровати, будто тонкая веточка. А девочка молчит. Становится страшно. А вдруг она не спит. Я трясу ее, щипаю, пинаю. Она должна проснуться. Нам нужно уйти отсюда. Сбежать. Нам нельзя здесь. Здесь страшно. Мне страшно. Я домой хочу. К маме, которая никак не может меня найти. Я знаю! Она ищет меня!
Девочка стонет, но глаз не открывает. Живая! Живая! Радость стучит в горле. Еще долго я пытаюсь ее разбудить. И она почти просыпается. Но внезапно вспыхивает свет. Человек. Огромный. Он надвигается черной тучей, что-то говорит. Я не разбираю. Ноги прирастают к полу от страха. А руки нащупывают что-то холодное. Острое. Еще один шаг человека. Я смотрю на проснувшуюся девочку. Ей страшно. Я должна…должна помочь ей.
— Нет! — кричу, прыгаю на человека, выставив вперед руку. — Нет!
… — Айя! — голос прорывается сквозь белые стены, вибрирует в окнах. — Айя! Черт, да проснись же ты! — огонь обжигает щеку. Взвизгиваю, распахиваю глаза. Свет обжигает слизистые. А страх толкает вперед, выбраться, спастись.
— Нет…нет…я не хочу…пусти…отпусти… — шепчу, вырываясь из захвата сильных рук.
— Посмотри на меня! Да посмотри же ты на меня! — голос злой, рычащий, парализующий. Тяжело дыша, замираю и смотрю, наконец, на того, кто держит крепко. Красивое лицо, точно вылепленное скульптором, правильное. Высокие скулы, сжатые губы, аккуратная борода и черные глаза, в которых ураган эмоций. Такие знакомые…такие родные глаза.
— Имя! Назови меня по имени. Ну же! — приказывает, сжимая мои руки над головой. Больно.
— Мне…больно… — сбивчиво.
— Мое. Имя. — Едва ли не по слогам.
— Лекс… — выдыхаю, ощущая, как по щекам скатываются слезы. — Лекс, пожалуйста, мне больно.
Он встряхивает головой, словно отряхивается от чего-то. Выпускает мои запястья. Я растираю их, ощущая, как покалывает кожу. Пытаюсь избежать его пытливого взгляда, но не выходит. Лекс не отпускает. Смотрит пристально, выворачивая наизнанку. И в его взгляде черная ярость: жгучая, необузданная. И становится страшно до дрожи и спазмов в животе. Страшно, как в том сне. Но я ведь не должна…не должна его бояться?
— И давно тебя снятся кошмары? — хрипло, будто сам сорвал голос ором.
— Со смерти папы.
— Тебе снится отец? Ты видела его смерть? — вопросы тяжелы, что камень. Ложатся на сердце неподъемным грузом, слишком холодные, лишенные эмоции.
Мотаю головой.
— А что тебе снится … Айя? — он запинается на моем имени и выдыхает его с тревогой, словно ему тяжело держать в узде собственные эмоции.
— Я…я не знаю…ерунда какая-то… не помню… — сбивчиво, съеживаясь под его взглядом, моля, чтобы он перестал так смотреть и выспрашивать. Я не хочу об этом разговаривать. Не хочу.
Звонок телефона звучит неожиданно громко в повисшей тишине. Лекс хватает телефон, сбрасывает вызов. Но абонент настойчив.
— Александра, я занят! — рявкает в трубку и отшвыривает ее в сторону.
Я вздрагиваю, ошалело глядя на напряженного мужа, сидящего на моих ногах. Красивый, сильный. И я вдруг понимаю, что мне совершенно не нравится, что в его жизни есть женщины. Даже те, на кого он так орет, готовый едва ли не порвать в клочья. Вот не нравится и все. И это чувство такое странное, что становится неловко.
— Лекс, слезь с меня. Мне тяжело, — пряча собственные мысли за неожиданной злостью.
— Не увиливай от темы, Айя, — хмурится он, но не двигается с места. — Что тебе снится?
— Иди к черту! — кричу, упершись ладонями в его обнаженную грудь. Вот уж чего не стоило делать. Пальцы обжигает, словно током. И я отдергиваю их, прижимаю к щекам, которые горят огнем.
