— Ты же умер, — выдохнула, ощущая, как внутри что-то звенит надрывно, на последнем издыхании. — Ты…
Она осеклась, не в силах произнести хоть слово, потому что эти глаза…его глаза смотрели с насмешкой и сожалением. О чем? О чем он жалеет? Кого? Ее? Она тряхнула головой. Нет, ей не нужна его жалость. Все, что угодно, только не его жалость. Пусть даже ненависть. Хотя это она должна его ненавидеть за то, что растоптал ее, втоптал в грязь своей изменой. Но пусть…Пусть он ненавидит. Она тоже заслужила его ненависть за то, что случилось. Даже если он не знает. Она все равно виновата, что не уберегла. Не спасла. Не позвала его на помощь. Тогда ей казалось, что он смог бы сделать невозможное. Он бы спас их дочь. Но отец все решил за нее. И вместо своей дочери она получила маленькую Айю, которую возненавидела всей душой в то же дождливое утро.
… — Папа…папочка, пожалуйста…Ты же можешь…Ты же все можешь… — шептала лихорадочно, цепляясь за его руку, не видя ничего сквозь не прекращающиеся слезы.
— Марина, ты же врач, — холодно и равнодушно, с брезгливостью глядя на нее. — Ты же прекрасно понимаешь, что такие дети не выживают. Она все равно останется инвалидом. А в нашей семье нет места ублюдкам.
Он так и сказал, выплюнул даже. И посмотрел иначе, с жалостью. Только от этого взгляда хотелось спрятаться, раствориться, словно и не было никогда.
— У нее просто нет шансов, пойми и прими, — и по голове погладил, словно это могло что-то изменить.
Она не хотела принимать и понимать. Потому что у ее дочери был шанс — она это как врач знала. Был, черт бы побрал отцовские заверения в обратном! Был, если бы он поборолся за ее дочь. За свою внучку. Если бы не был так зациклен на чистоте крови и прочей ереси. Но он не стал. Просто развернулся и ушел.
А она стояла и смотрела, как умирает ее маленькая девочка, оставленная без помощи людей в белых халатах. Кричала. Била кулаками по окну реанимации. Требовала вызвать Костромина и даже порывалась позвонить ему, но телефон отобрали. Выла, скрючившись на холодном полу. И никто не останавливал ее. Никто не пытался успокоить. Пока она не потеряла сознание от открывшегося кровотечения. Последнее, что Марина помнила — собственный голос, шепчущий имя дочери.
Сколько она пробыла в беспамятстве — не помнила. Только голос, что-то нашептывающий, успокаивающий, уверяющий, что все будет хорошо, что она сама все поймет потом, когда вырастет.
А когда пришла в себя — обнаружила в своей палате осунувшегося Димку с младенцем на руках.
Никто так и не узнал, что случилось в тот день. Марина даже не интересовалась, был ли Димка в курсе. Он тогда потерянный был — любимую жену потерял. На дочку вообще смотреть не мог первое время, сбегал. Неделями пропадал в своей студии. А Марина кормила, мыла, выгуливала чужую дочь, ненавидя ее все сильнее с каждым днем. Айя невероятно походила на свою мать. И чем старше становилась, тем разительнее было сходство. Это сводило с ума. Как и сумасшедшая любовь Димки к своей покойной жене. Облегчение наступало лишь, когда Димка уматывал в очередную командировку, а Айю забирал отец для своих чертовых опытов. Каждый раз, оставляя ребенка в клинике, Марина отчаянно хотела только одного — чтобы та умерла. Чтобы в одно прекрасное утро что-то пошло не так и Айи бы просто не стало. Она ложилась спать с этой мыслью, с ней же вставала. Но ничего не происходило. Айя росла здоровым ребенком, который ни разу в жизни не болел даже самой обычной простудой. Ко всему прочему еще и несносным ребенком, не признающим авторитета матери, ее, Марины, авторитета. Пока не появился шанс приструнить строптивую девчонку…
Марина сглотнула, с колючим комком проглатывая и так некстати вылезшие наружу воспоминания.
…Димка вернулся на два дня раньше и по его глазам Марина поняла — случилось непоправимое. Она прокляла каждую секунду своей никчемной жизни, когда услышала два слова, обрушивших ее привычный мир.
«Эльф погиб…»
Два слова, вынесшие приговор и ей.
В ту минуту она вдруг осознала, что ее больше нет.
Нет той Марины, что могла смеяться над Димкиными историями. Той девушки, что отчаянно цеплялась за жизнь. Той женщины, ненавидящей весь мир. И того мужчину, что навсегда оставил этот мир.
В тот день, наблюдая за торжественными похоронами, она навсегда лишилась части себя. Половина ее сердца умерла, корчась в страшных муках. Та половина, что трепыхалась в жалкой попытке вернуть Марину к жизни, заставить ее чувствовать, как прежде. Больше не осталось ничего, кроме выжженного нутра. Кроме бездушной оболочки, желающей только одного — быть сильнее и богаче. Чтобы никто и никогда больше не посмел ею манипулировать и решать за нее.
Она поклялась на его могиле, что добьется всего сама. Поклялась, что будет сильной. И что найдет в себе силы простить его…
А теперь он сидит перед ней, ощупывая цепким взглядом холодных синих глаз. Спокойный, равнодушный. Тогда как у нее ураган внутри такой силы, что готов снести полгорода. И сил сдерживаться не осталось. Как и верить.
— Нет, — протянула Марина, отступая. — Я тебе не верю. Нет. Лешка Костромин умер. Его больше нет. Ты — не он. Не он.
А он усмехнулся понимающе и ударил по самому чувствительному, уязвимому месту. Нашел брешь в ее каменной стене, воздвигаемой столько лет. Разобрал по камешку каждым выверенным словом. Рассыпал, как карточный домик, выставив напоказ ее душу. Ту, что казалась выжженным полем. Грейдером проехался по ней, оставляя кровавые полосы.
— Мы хотели обвенчаться, — сухо, как будто документальную хронику пересказывал, — в церквушке в маленьком городке Каменка. Мы даже ездили туда, с отцом Николаем познакомились, — он говорил, а Марина не дышала почти. Губу закусила, кулаки сжала, из последних сил сдерживая слезы. Она целую вечность не плакала и сейчас не станет. Не перед ним. Не перед его любовницей. — Он нам свой приход показывал, помнишь?
Она молчала, а он и не ждал ответа.
— Помнишь, — поднялся, тяжело опираясь на трость. — И я помню, Марина. Белое кружево подвенечного платья, колечко с бирюзой и как мы билеты покупали, как дату обсуждали. И как решили у отца Николая и поселиться — ему работящая и семейная молодежь нужна была, особенно врачи. И как я ждал тебя на вокзале, а ты так и не пришла, — он остановился совсем близко, почти вжав ее в стену. И говорил, говорил. Никто не знал этого, только она и ее Лешка.
— Нет, я… — она зажала ладошкой рот, не позволяя словам вырваться на свободу. Она не должна вспоминать это. Не должна облекать в слова, потому что это все разрушит. Всю ее жизнь. И вернет обратно на ее персональную точку отсчета: к его квартире и рыжей голой девице в его постели. Но и молчать больше не могла — слишком долго это мучило ее, став той самой направляющей, определившей ее судьбу. — Я пришла, Лешка. К тебе пришла, — горечь растекалась по венам, отравляла. — С вещами.
Он нахмурился, удивленный ее словами. Неужели думал, она не знает? Неужели решил, что сможет ее обвинить во всем? Нет! Она давно никому не позволяет собой помыкать. И ему не позволит сделать из нее девочку для битья.
