Марк стоит в нескольких шагах, устало опершись на ружье, как на трость. Отросшие волосы стянуты в хвост на затылке, по заросшему щетиной лицу разбросаны шрамы, как осколки. Слегка склонив на бок голову, он щурится, изучая меня. И страх стягивает ледяными цепями сердце, замораживает все внутри, ворует дыхание. И я чувствую, как на глаза наворачиваются слезы. И они срываются с ресниц, смешиваясь с дождем, когда Марк вдруг широко улыбается, а недоверие в его глазах сменяется удивлением.
— Алиса? Ты что здесь делаешь? — и подходит ближе, словно не верит, что я действительно стою перед ним. — Это действительно ты?
А я не могу ничего сказать, лишь киваю. Да, это я. И как же невыносимо, что ты помнишь меня. Но какую? Что ты помнишь, мой любимый муж?
— Марк, я… — голос срывается. А его пальцы касаются моих, трогают обручальное кольцо. И эти прикосновения обжигают. И я едва сдерживаюсь, чтобы не отдернуть руку. И мысленно ругаю себя, что так и не сняла кольцо. А он выпускает мою руку и на его лице, омываемом дождем, отражается что-то странное. Я пытаюсь заглянуть ему в глаза, но он отводит взгляд.
— Ты вышла замуж, — и в его голосе слышится разочарование. И сердце заходится в бешеном ритме, сбрасывая цепи страха. Я хватаюсь за его руку, на долю секунды ловлю его взгляд, полный глухой тоски, и под ослепительную вспышку молнии оказываюсь в объятиях того, кого люблю больше жизни. — Но все также боишься грозы, — горячий шепот в ухо и нежное прикосновение губ к шее. Я дрожу от его прикосновений, уверенных и таких долгожданных. От его близости и его запаха. Он пахнет лесом и немного дождем. И я трусь носом о его влажную шею, цепляюсь за насквозь промокшую рубашку, желая только одного – стать еще ближе, одним целым и никогда больше его не отпускать.
А дождь упрямо молотит нас по спинам, лезет за шиворот. Но горячие руки Марка не дают замерзнуть и не отпускают. И так хорошо с ним рядом, что никуда не хочется уходить. И говорить не хочется, только вот так стоять и ощущать его совсем близко. И радоваться, что он, наконец, рядом.
Марк уводит меня из-под дождя в бревенчатый рыбацкий домик: небольшой, но уютный. Растапливает печь, сосредоточенно и не глядя на меня, заваривает чай. Джун тут же растягивается у нагревающейся печи. Марк дает сухую одежду и выходит, давая мне возможность переодеться. Мужская рубашка и джинсы мне велики, но пахнут лесом и Марком. И я долго сижу, не решаясь надеть рубашку, принюхиваясь и наслаждаясь таким родным и любимым запахом. И в груди что-то больно сжимается до слез. И я натягиваю рубашку, застегиваю и выхожу на улицу. Марк сидит на деревянной ступеньке, курит и смотрит на льющийся дождь. Сажусь рядом. Он тушит сигарету, накидывает на меня свою куртку, обнимает.
— Как ты здесь оказалась, пташка? — спрашивает глухо куда-то в макушку, и я закусываю губу от нежности в его хриплом голосе.
— Я приехала…приехала к тебе.
И я чувствую, как он улыбается.
— А ты… — слова даются с трудом, потому что от его близости кружится голова, и мысли разбегаются как лесные звери перед грозой. — Ты меня помнишь.
— Помню. И ты… — он отодвигается, рассматривает, словно только увидел, взлохмачивает влажные волосы, — ты стала еще красивее. Твоему мужу повезло.
Киваю. Да, мой любимый муж, наверное, тебе повезло. Как и мне, что я тебя нашла.
— Скажи, ты счастлива, пташка?
— Да, — хриплое в ответ, и боль в черных глазах эхом моих слов. А я касаюсь его щеки, обвожу большим пальцем каждый шрам и кажется, Марк перестает дышать. Как и я. — Сейчас я счастлива.
— Расскажи мне о нем, пташка.
— Он замечательный, — улыбаюсь, вспоминая нашу жизнь. — Он спас меня, когда я осталась совсем одна. Он был всегда рядом. И он меня любит…любил, — исправляюсь, потому что совершенно не знаю, что чувствует сидящий передо мной Марк к той Алисе, что сохранилась в его памяти.
— Любил? — цепляется за слово Марк.
— Раньше любил – я знаю точно. Но пять лет назад он пропал. Он изменился, и я не знаю, что он чувствует ко мне теперь. Я вообще не знаю его теперь.
Марк щурится и между бровей залегает морщина, и я стираю ее большим пальцем.
— Кто твой муж, Алиса? — хмурится.
— Ты.
— И как давно мы женаты? — он не верит, смотрит странно, будто сквозь меня. И от этого его взгляда мурашки ползут по позвонкам.
— Семь лет.
— А Лиза? Ты приехала вместе с моей дочерью?
Отрицательно качаю головой. И боль перекрывает горло.
— Лиза…погибла.
И ярость с мучительной болью в черных глазах заставляют отшатнуться. Но Марк не выпускает, вглядываясь в мои глаза. Ищет ответ: вру я или нет? И от понимания, что я говорю правду – боль чернотой затапливает глаза, и он встает порывисто, выходит под дождь. И я кидаюсь следом, обхожу, заглядывая в лицо, перекошенное невыносимой мукой, глажу его по плечам, зову.
А он как каменный, стоит, молчит и смотрит в пышущее грозой небо.
— Расскажи, — просит, опуская голову. По лицу его стекает дождь.
И я говорю. Обо всем, что было. Обо всем, что знала. Опуская некоторые подробности – сейчас они ему ни к чему, а когда память вернется, он меня поймет. А сейчас мы стоим под проливным дождем, на ветру, выхолаживающим душу. Я говорю, сбиваясь и вздрагивая от каждого порыва ветра. А Марк слушает и не видит меня. И отчаяние тугим узлом скручивает внутренности.
— И вот, неделю назад Дима и нашел меня. А сегодня привез. Марк, — зову, коснувшись ладони, — поехали домой?
— Домой, — усмехается Марк, — а где он мой дом? Я не знаю, пташка.
— Зато я знаю, — улыбаюсь робко, поймав его посветлевший взгляд. — Просто доверься мне.
Он щурится недолго, глядя на меня, а потом вдруг выругивается витиевато. А я смеюсь.
— Сейчас…сейчас… — повторяет он, подхватив меня на руки. — Не хватало еще заболеть. Твою ж мать…
Он заносит меня в хижину, ставит у жаркой печи. Джун недовольно встает и отступает в угол, но боком тулится к печи. Улыбаюсь невольно. А Марк ловко стягивает с меня мокрую одежду. И я вдруг ощущаю его горячие руки на своей коже, его тяжелый взгляд, от которого краснею, и жар разливается в животе. И дышать становится невмоготу. И я невольно тянусь к Марку, обвиваю руками его шею, льну всем телом. А он гладит меня по спине и под его шершавыми ладонями рассыпаются мурашки. И только сейчас я понимаю, как не хватало мне его все эти годы. Как невыносимо тяжело было верить, что он живой. И не сдаться.
А Марк прижимает крепче, так, что дышать почти невозможно. И я дрожу. А он заглядывает в мои глаза и целует мягко, слегка касаясь губ и не отводя взгляд. А потом выдыхает хрипло.
— Прости, — и лбом упирается в мой. — Прости, девочка моя.
И выпускает из объятий. Укутывает в тяжелый плед и уходит. Где-то за стенкой гремит посуда. А на тахте оживает мой телефон. Гляжу на дисплей: Крис.
