Я смеюсь, уткнувшись в затянутое футболкой плечо. А Игорь утягивает меня вниз. Дождь обрушивается на нас у машины. Теплый, с крупными каплями, барабанящими по капоту джипа. Игорь торопит, распахивает передо мной дверцу машину. А я смотрю на него, промокшего до нитки, вздрагивающего от каждого всполоха, и вдруг понимаю. Он боится грозы. И я смотрю потрясенно. Наверное, все отражается на моем лице, потому что он, дрогнув от звенящего раската, спрашивает вдруг обеспокоенно:
— Что?!
И, кажется, готов прямо сейчас спасать меня от всех напастей. Но нет, лишь кажется. Снова разыгралось глупое воображение.
— Ты боишься грозы? — прямо, все еще сомневаясь.
Он лишь кивает хмуро. А потом мы мчимся по пустынному шоссе, объятые ливнем и алым грозовым небом. Игорь напряжен, сосредоточенно следит за дорогой. А я не могу не любоваться его красивым профилем: острые скулы, идеальный нос, разлет черных бровей, прищуренный взгляд. И пальцы, сильные, красивые, сжимающие руль.
— Не смотри на меня так, — не отвлекаясь от дороги. — А то разобьемся к чертям, а я, знаешь ли, еще жить хочу. С тобой.
Боль режет по залатанному сердцу. Я закусываю губу, отворачиваюсь к окну, стараясь не думать. Не принимать его слова. Не вникать в них. Нельзя. Будет еще больнее. Я знаю наверняка. Поэтому я включаю магнитолу на первой попавшейся радиоволне, где какая-то певичка откровенно фальшивит о морях и океанах. Так легче не думать.
Но когда захлопывается входная дверь его квартиры – все теряет смысл. Слова, мысли, его жена, моя грядущая свадьба – все неважно. Только мы, спешащие любить друг друга так, словно в последний раз. Словно он чувствует, что этот раз и вправду последний. А в спальне останавливается и неожиданно становится упоительно нежным. Он томит и сводит с ума прикосновениями – пальцев, губ, языка. Доводит до беспомощных и тихих «пожалуйста». И входит мучительно медленно, не позволяя самой…первой… И так же мучительно медленно подводит к самой грани и легко, одним движением отпускает. И возвращает обратно нежными поглаживаниями, хриплым «моя». А потом начинает снова…
Он засыпает первый, сграбастав меня в охапку и уткнувшись носом во влажные после душа волосы. А я лежу спиной к нему, до крови закусив сгиб указательного пальца и мысленно уговариваю себя не плакать. Не позволить эмоциям брать верх. Не сейчас. Потом, когда я буду далеко от него. Потом наревусь вволю. А сейчас дождаться, пока выровняется его дыхание. Пока тело расслабится, полностью отдавшись сну. Аккуратно выбраться из его рук: таких нежных, горячих, сильных. Мотнула головой. Не думать! Наспех нахожу свои вещи, одеваюсь. От напряжения пот катится по спине. И хочется выть от боли, скрутившей внутренности, выжигающей душу.
Бросив прощальный взгляд на спящего Игоря, сбегаю, тихо прикрыв входную дверь. Босиком. На ходу ловя такси. И только оказавшись в спасительной тишине опустевшего пляжа, падаю на колени, и вою. Дико, протяжно. Вою, загребая мокрый. Песок. Вою, прижатая к чьей-то груди, уткнувшись в нее. Лишь тихий женский голос что-то говорит, баюкая как маленькую. Такой родной, знакомый.
И только спустя, кажется, вечность, я начинаю слышать.
— Тише, доченька, все хорошо. Я рядом. Все хорошо.
Поднимаю сухие глаза на женщину рядом. Мама. И на мгновение мелькает шальная мысль, откуда она здесь? Взъерошенная и растревоженная, она смотрит хмуро и настороженно. Но в ее взгляде твердая уверенность в том, что она говорит. И становится спокойнее. И меня отпускает понемногу. Все хорошо. Игорь живой, здоровый. Он просто не со мной. И никогда не будет. Но зато он будет улыбаться или хмуриться, дышать. Он будет жить. И обязательно будет счастлив. И я быть может когда-нибудь научусь жить без него.
— Отпустило, — не спрашивает, но я все равно киваю. — Тогда идем. Чайку попьем. Заодно поговорим.
Снова киваю и послушно иду следом.
— Отца, как я понимаю, лучше не беспокоить?
— Не надо, — чужим, ломким голосом.
— Я так и поняла, — усмехается. — Идем, принцесса моя.
И, обняв меня за плечи, уводит с пляжа.
Глава 12.
12.
Июнь – июль.
На лётном поле его уже ждали трое. Игорь не удивлен: Фил позвонил накануне, предупредил. Хотя надо отдать должное французу, он предлагал побег. Игорь не ожидал.
— Забирай Мари, и вали отсюда, — злился Фил в трубку. — Отсидишься, пока мы тут все разрулим.
Но отсиживаться не в духе Грозовского. Он никогда не убегал от проблем, никогда не прятал голову в песок и сейчас не собирался. Впрочем, если бы Маруся этой ночью не сбежала – он бы может задумался над словами Фила. А так…проводил ее до пляжа, убеждаясь, что цела и невредима. Катерине позвонил, сказал, где ее дочь. Та выслушала внимательно и даже вопросов не задала, а ведь могла. И Самураю могла рассказать – не стала. И он ей за это благодарен – сейчас разборки с другом ему никак не нужны. Позже, когда уже не будет никаких шансов отобрать у него Марусю. А пока пусть с родителями побудет, тем более, что с недоброжелателями Криса уже вопрос решенный. Плаха тоже звонил, пока Игорь провожал Марусю. Вот и прекрасно. А с остальным он разберется.
Выдохнув, выбирается из машины. И сразу же встречается со злющим французом: руки сжаты в кулаки, на лице каждая мускула напряжена.
— Все-таки приехал, — выдыхает с сильным акцентом. — Придурок, — качает головой.
Игорь пожимает плечами.
— А Мари? — Фил обеспокоенно заглядывает за плечо Игоря. — Мари где? Почему она не с тобой?
— Маруся у родителей, — успокаивает Игорь француза. — Не нужно втягивать ее в это дерьмо, — морщится. — И ты не смей! — перебивает раскрывшего было рот француза. — Никто не должен знать, что она была со мной, уяснил?
— Даже если она твое алиби? — не понимает Фил.
— Особенно, если она – мое алиби, — давит Игорь. И Фил уступает, кивает, хотя по глазам видно – не нравится ему это. Не понимает он Грозовского. Ну и черт с ним! Главное, не впутывать Марусю. Игорь подозревал, что ее присутствие может все только осложнить, учитывая, в чем его собираются обвинить.
И менты не заставили себя ждать.
— Грозовский Игорь Владимирович? — уточняет коренастый мужик в сером пиджаке. За его спиной маячат еще двое: жилистые, с выпирающей под пиджаком кобурой.
— Он самый, — усмехается Игорь, скрестив на груди руки. Фил стоит рядом в такой же позе.
— Майор Глебов, — он раскрывает перед Игорем красную корочку. Тот лишь хмуро кивает.
— Чем обязан, майор?
— Вам придется проехать с нами, — он смотрит пристально, будто знает что-то, что может стереть с лица Игоря усмешку.
Не выйдет, майор. Я все знаю и без тебя.
— По какому поводу? — он спокоен. Не будут же заламывать его среди толпы людей. — У меня работы невпроворот, майор.
