— И даже не подавился, засранец огнедышащий.
— Ладно, Золушка, побуду сегодня твоим пажом.
Тяну губы в улыбку. Единственное, на что я сейчас способна.
— Идем, пока дракон не вернулся, — продолжая посмеиваться, бросает Шут.
Он не оборачивается и не ждет моего согласия. Просто поворачивается ко мне спиной и уходит. Спешу следом, не упуская из виду затянутую кожей широкую спину. Он мало уступает Климу, такой же высокий, рельефный, но…изящнее. Он словно танцор, внезапно ставший атлетом. Вроде и мышцы нарастил, но все такой же грациозный. Огромный черный Кот. И вся грация его хищная, обманчивая. Весь такой веселый Шут, а сам…
Встряхиваю волосами. Натягиваю капюшон. Не мужики, а зоопарк какой-то. Позади остался дракон, упустивший свою добычу. Впереди Кот. Или я мозгами двинулась после вчерашнего.
На улице мы оказываемся довольно быстро, хотя территория вокруг особняка внушительная. В нос ударяет соленый запах моря, с легкой горчинкой накатившей грозы, которая притихла ненадолго. Дарит шанс на побег.
Оглядываюсь. Неприметная калитка. Никаких пафосных ворот с навороченной охраной. Черный ход?
Все чудесатее и чудесатее. Вопросы так и крутятся на языке. Кто этот блондин, так хорошо знающий тайные тропы особняка Чехова? Почему помогает и ничего не спрашивает? Может, я не одна такая, сбегающая через балкон и развозить барышень по домам — привычное дело?
Но я не задаю ни одного, потому что Шут протягивает мне шлем и я, наконец, обращаю внимание на спортивный байк. Темно-синий, расписанный белыми всполохами грозы
«…— Я не поеду, — чуть не плачет голос в голове. — Не поеду.
— Не трусь, миледи, — такой знакомый баритон, завораживающий, гипнотизирующий.
— Я…я…боюсь.
— Не надо, — ладони касается другая, теплая, крепкая. — Я обещал…»
— Кому? — спрашиваю вслух и ловлю настороженный взгляд Шута. Опускаю взгляд на свою ладонь, сжатую в кулак. И снова на мотоцикл. Я уже видела его. Наверняка. Только где?
— Что-то не так? — и мягкость в голосе обманчива, прячет ледяные колючки в прищуренном взгляде.
— Его зовут Шторм, — выдыхаю я, удивляясь собственным словам.
Шут отшатывается, словно получил под дых. И смотрит так, будто призрак увидел. Зрелище не для слабонервных, надо сказать. Но он точно профессионал, потому что в считанные секунды берет себя в руки. Вот только мне этих секунд хватает, чтобы увидеть на дне его карих глаз страх и…смерть. Вернее, желание кого-то убить. И интуиция просто вопит, что этим «кто-то» вполне могу быть и я сама. Но удирать я не собираюсь, да и некуда. Шут — мой единственный шанс выбраться с этой окраины как минимум живой. А дальше как повезет.
Мы стоим под занимающимся дождем, и я жду его вопросов, на которые точно не смогу дать ни одного вразумительного ответа. Да никакого не смогу дать, кроме того, что я слышу голоса. И все началось со встречи с Климом.
— Поехали, — бросает он веско, пряча свой карий взгляд под темными стеклами «авиаторов». Не приглашение — приказ.
И я сажусь на мотоцикл, надеваю шлем, отрезая себя от шумов внешнего мира. Спокойно. Я не боюсь этого зверя с сотней «лошадок» под железной сбруей, хоть он действительно похож на шторм. Особенно ночью, когда молнии на его покатых боках сияют ярче небесных всполохов.
И это знание пугает гораздо сильнее мотоцикла, чутко реагирующего на своего хозяина. Шут ведет уверенно, не гонит, хотя строптивому «мальчику» под нами хочется скорости. Рвануть по широкой и совершенно пустой трассе. Взрезать собой поток тягучего воздуха, слиться с вспыхнувшей над морем молнией.
Но он не враг своему водителю. Он друг. Строптивый, норовистый, но…друг. Мягко входит в острый поворот, чуть накренившись. Выравнивается. И в его плавности я снова вижу что-то знакомое. Или эти сходства выискивает родившаяся в моей голове девочка с голосом, похожим на перезвон колокольчиков?
Бред какой-то. Надо будет обязательно выбить из Сэма, какой дрянью он меня опоил. Что-то я сильно сомневаюсь, что в моей бутылке была только текила. И психолога своего навестить бы. Может, все-таки нагрянул обещанный им еще лет восемь назад флешбек?
За своими мыслями не замечаю, как Шторм врывается в шумный город, стрелой врезается в поток машин. Шут объезжает их одну за одной, чтобы через пару кварталов заехать на подземную парковку новой высотки в центре города.
Слезаю с мотоцикла, кладу на сиденье шлем.
— Тебе нужно привести себя в порядок, — опережает мои возмущения Шут и вкладывает в руку ключ-карту. — Там лифт. Чтобы его вызвать нужно приложить ключ. Он довезет тебя до моей квартиры. Там есть душ, чистая одежда. Располагайся.
— Так легко доверяешь ключ от своей квартиры незнакомке? — не сдерживаю сарказма. — Вдруг сопру что-нибудь очень ценное?
— Валяй, — и больше ничего не говоря, заводит своего монстра и рвет с места. На этот раз надев шлем.
А я смотрю на кусочек пластика в руке и задаюсь вопросом: куда ты вляпалась на этот раз, Кира?
Мой измученный голосами и вопросами мозг скромно отмалчивается, а я уже прикладываю к сканеру ключ-карту. Через пару секунд двери лифта бесшумно раскрываются, и я шагаю внутрь. В конце концов, я так и не выяснила имя своего спасителя.
Глава 6
Трудно что-то ожидать от незнакомого места, расположенного под самым небом. За несколько мгновений, пока лифт бесшумно несёт меня вверх, я представляю огромную квартиру: яркую, сочную, стены которой исписаны детской рукой или увешаны фотоснимками, а может и все сразу. Представляю залитую солнечным светом кухню, где кудесничает Шут, укативший в дождь. Представить на его кухне женщину почему-то не получается. И перед глазами рождается танец: лёгкий, скользящий на краю луча солнечного света. И ступни зудят, так хочется его повторить. И ноющая боль в мышцах стирается этим желанием.
Лифт замирает, двери разъезжаются, а я закрываю глаза и делаю шаг вперёд. Ещё один. Вдыхаю пропахший грозой воздух. Окно. Здесь открыто окно. Это не солнце, как в фантазии, но раскаты грома — лучшая музыка. Становлюсь на носочки, растрепываю волосы и…мир перестает существовать. Потому что там, за гранью фантазии, появляется он. Я не вижу лица, только силует. И глаза…темные, точно грозовое небо. Шаг, пируэт, прыжок и…теперь исчезает даже музыка. Остаются только чёрные глаза, бездонные, и запах, манящий свежестью и легкостью. Он кружит голову и дарит ощущение свободы. Пьянит. И я теряюсь в нем. В этом аромате и мужчине, рожденном моим танцем. Я не помню движений, не считаю шаги и забываю все фигуры. Я просто живу в этом танце здесь и сейчас. Чтобы спустя удар сердца упасть и больно удариться спиной.
Распахиваю глаза от пронзительной боли и прикусываю губу, потирая поясницу.
