— Я знаю, ты меня не любишь, — рассматривает мои ладони, периодически то открывает их, то закрывает. Я порываюсь выпалить то, что он ошибается. Не успеваю, потому что Никита прижимается лицом к моим раскрытым ладоням. Его горячее дыхание согревает холодную кожу.
— Марина для меня ничего не значит. Для меня ты — все, — целует, я начинаю дрожать. В его голосе слышу нотки грусти. — Я очень боюсь, что однажды уйдешь. Уйдешь к тому, кто тебя бросил с ребенком. Ты имеешь слишком доброе сердце, готовое простить даже таких кретинов, как бывшего.
— Никита… — шмыгаю носом, осторожно освобождаю ладони и обхватываю его щеки, заставляя посмотреть мне в глаза. — Ты такой смешной, — тихо смеюсь, стираю одной рукой слезы со своих щек.
— Смешной? Я тут пытаюсь ей в любви признаться, а она называет меня смешным. Ты серьезно, Аня? — прикрываю на секунду глаза. Не уверена, что услышала правильно его слова.
— Аня, тебе плохо? — беспокойный голос Никиты заставляет взглянуть на него. — Почему ты плачешь? Что-то с ребенком? Почему ты молчишь? Нервируй меня, девочка!
— Повтори еще раз, что ты сказал, — Никита задумывается, прикусываю губу. Неужели ошиблась в предположениях? Возможно, я так хочу услышать слова любви от него, что готова додумать того, чего нет.
— Я люблю тебя, — смотрим друг другу в глаза, а я все еще сомневаюсь.
— Правда?
— Правда. Люблю.
— Я тоже тебя очень люблю, Никита, — тихо признаюсь, осторожно приближаю свое лицо к нему. Он нежно прижимается губами к моим губам, ласково целует.
Все, что я успела себе надумать, придумать разлетается на мелкие осколки и ветром все разлетается по сторонам. Я верю словам Никиты. В них невозможно не поверить, эта правда в каждом жесте, в каждом вздохе, в каждом взгляде. Наша любовь не шипучее шампанское, а выстоянное временем вино. Уверена, что с каждым годом любовь будет все больше и больше настаиваться, приобретая неповторимый вкус.
— Пойдем домой, ты, наверное, вся продрогла, — Никита заботливо поднимает меня со скамейки, обнимает за плечи. С удовольствием прижимаюсь к нему, не прячу свою счастливую улыбку.
— Можно сказать, что у нас новая глава?
— Скорей это дополнение уже к написанному, новая глава начнется с рождением нашего ребенка.
— Ты сейчас про будущих детей?
— Нет, я сейчас про нашего сына, которого ты носишь под своим сердцем. Новая жизнь, новая глава в жизни, новые мы.
— Слишком умно сказал.
— Не бери в голову, — смеется, целует меня в лоб. А я и не беру. Важно то, что мужчина, которого я люблю, сейчас рядом со мной и тоже меня любит.
32 глава Аня
Аня
Задумчиво рассматриваю каталог товаров для новорожденных, Никита стоит у плиты, жарит картошку. Мужчина и кухня- это очень непривычно и волнительно. Тем более картошка в исполнении моего мужа получается очень вкусной. У меня так не выходит приготовит столь банальное блюдо.
— Я вчера на карту кинул тебе деньги, — бурчит Никита, я утыкаюсь взглядом на картинку овальной кроватки, но думаю не о ней.
— Спасибо.
— Что-то не так? — оборачивается, сощуривает глаза. Я себя выдала голосом?
Прикусываю губу, нервно барабаню по столу. Есть одна тема, о которой я не хочу говорить с ним, но стоит. Пока я работала, умудрялась отсылать маме небольшую сумму денег, оплачивала коммуналку, так как она каждый месяц жаловалась, как ей трудно с финансами. Папиной пенсии едва хватало ему на лекарства, по ее словам. Сама она уволилась, так как за отцом нужен постоянный уход. Каждый телефонный разговор я только и выслушивала жалобы и нытье на трудную жизнь. И каждый раз это меня останавливало от сообщения, что она скоро станет бабушкой, и я вышла замуж.
— Ты побледнела, с тобой все хорошо?
— Ты так часто этот вопрос задаешь, что я уже сама ищу в себе признаки плохого самочувствия, — нервно смеюсь, заправляя волосы за ухо, все еще не поднимая на мужа глаза.
— Я волнуюсь. Время идет к родам. Врач тебе не предлагал заранее лечь в роддом?
— Еще рано, Никит. Анализы все в норме, узи тоже не вызывает беспокойства. Борис Романович мной доволен, — нужно все же заговорить о поддержке мамы деньгами, но Никита как-то тяжело вздыхает, произносит:
— Мама предлагает двадцать третье феврале посидеть у нее. Отец приезжает, — я вскидываю голову, смотрю на напряженную спину Никиты.
— Ты не рад?
— Я не понимаю, что я чувствую. Спустя столько лет… Странное ощущение, — выключает газ на плите, достает три тарелки. — Когда-то я мечтал о его приезде. Хотел показать ему, чего достиг, каким стал. Но он не приехал на мой выпуск в универе, я перегорел. И вот он, привет из прошлого.
— Ты думал об отце?
— Конечно. Отчим прекрасный человек, я его боготворил, но я знал о существовании родного отца, и мне хотелось, чтобы он мной тоже гордился, — выдвигает ящик, где лежат столовые приборы. — Я иногда думаю, а что если наш сын узнает правду…
— Никит, — я бы сейчас с удовольствием вскочила на ноги, обняла его. — Он будет твоим сынок и только. Обещаю, — мне понятно его беспокойство, его переживания.
Сама не раз об этом думала и размышляла, имеет ли малыш право знать, кто его настоящий отец. И Дима… Это ведь его ребенок, пусть он далек от идеала, но он имеет право знать о существовании сына. Однако, здравый смысл никак не мог найти компромисс с чувствами. Все еще помню, как он меня послал на аборт; какое было облегчение на его лице, когда я сообщила, что ребенка нет; и какое было разочарование в глазах, поняв, что никакого нашего ребенка нет для него.
На какое-то время в кухне возникает напряженная пауза. Я присматриваюсь к Никите, он все держит в себе, губы то сжимает, то разжимает. Зовет Пашу к столу. В тишине ужинаем.
— Бывший не знает о ребенке, — подаю голос, как только стихает вода из крана, Никита вытирает руки полотенцем. Его вопросительный взгляд, заставляет опустить глаза.
— Когда я приехала в Москву, я действительно нашла его, сообщила о беременности. Дима сказал либо аборт, либо это сугубо мои проблемы. Я выбрала проблемы. Как-то встретились потом, он спросил о ребенке, я сообщила, что сделала аборт. Недавно мы вновь столкнулись. Его неприятно удивило, что я вышла замуж и забеременела. Сказала, что ребенок от мужа.
— То есть я его однажды не обнаружу на пороге с требованием показать сына? Понимаешь, присутствие другого мужчины в нашей жизни не потерплю. Мне сама мысль неприятна. Как-то будет неправильно, если сын будет называть папой чужого дядю, который и не хотел его появления на свет.
— А ты собственник, — улыбаюсь, осторожно поднимаюсь, Никита сразу же оказывается рядом.
— Я жуткий собственник. И очень люблю свою жену, — нежно целует в кончик носа, опускает глаза на живот. — Его тоже люблю. Вы моя семья.
