— Да она общается с верхами здешней власти, и до кучи начальница пенсионного, насколько я знаю. Думает, что все в людях измеряется уровнем достатка и происхождением. Ничего странного, если учесть, что она работает в такой сфере. Все в цифрах, чтоб их.
Ольга согласно кивнула. Подумала, что и сама порой грешит подобным. Оттого, наверное, противно ей было чувствовать себя бледной провинциалкой, пусть даже ее оценивала незнакомая женщина, на которую, по большому счету, ей было наплевать. Тонкость аристократии…
6
Из дневника Юры Мальцева
14.01.2007
На вчерашней дискотеке в клубе, где-то на изломе двенадцати часов, когда мы с парнями уже собирались домой, случилось нечто странное. Дядя Даня крепко получил по лицу от плечистого мужика в белой рубахе. Дядя Даня тоже был в белой рубахе, но она в момент окрасилась красным, когда из носа рванула крепкими струями кровь.
Да я и сам был на грани, когда пригласил Дину потанцевать. Парни говорили мне, что это плохая идея, что Медведь просто так это не оставит, а мне было все равно, потому что я увидел ее на танцполе и застыл на месте, и внутри меня хлынул поток, и руки затряслись мелкой дрожью. Мысли неслись товарным поездом, причем мысли нехорошие, пошлые, ведь я хотел проникнуть руками под ее футболку с блестками, расстегнуть молнию на ее джинсах и стянуть их с нее. Я хотел, чтобы все смотрели и завидовали нашей поджигающей все и вся страсти.
И она не отказала мне. В танце. Улыбнулась своей манящей улыбкой. Не знаю, о чем она думала тогда, но мне кажется, что мысли ее были туманны и чем-то схожи с моими. Дядя Даня правильно говорил — нужно драться до последнего. Особенно если драться приходится за такую красивую девчонку.
Медведь словно из-под земли вырос. Подозвал меня к себе, стал что-то говорить, причем скверное, но меня заволокла сладкая медовая пелена, и я ничего не слышал. Во всем был виноват чертов алкогольный сбитень, который мы купили в магазине по дешевке и название которого, накидавшись, кричали во все горло, словно призывали местную вариацию бога Диониса. Чертова девчонка, медовая, сладкая. Я думал о молнии на ее джинсах, когда перед моей мордой крутился крепкий кулак.
Вмешались парни, потом какие-то другие парни, которых я знаю, но не слишком хорошо, и понеслось, полетело. Кто-то кричал мне на ухо, вроде даже Саня, чтобы я скорее рвал из клуба когти, иначе будет совсем хреново. Уходя, я все оглядывался, пытался найти взглядом Дину, но дружеская рука толкала меня в спину, и вскоре я оказался на улице с курткой в руке, разгоряченный, на сорокаградусном морозе. Как раз около крыльца я увидел, как дядя Даня пропустил крепкий удар плечистого мужика. Были еще другие мужики, но никого из них я не знал. А нападавший был вроде даже знаком лицом. Может, он тоже из милиции?
Я хотел было подойти, потому что, повторюсь, был разгорячен и максимально глуп в тот момент, но на меня налетел Саня, поволок за собой. Я хотел было вырваться, вернуться, но в момент обмяк, будто меня стукнули по затылку.
Кажется, я очнулся уже в подъезде. Стоял у холодного окна и смотрел на узоры, которыми так роскошно расписывалась зима на своих владениях. «Я ненавижу этот город, — проносилось в моей голове. — Я хочу уехать отсюда. С Диной. Я хочу ее…»
Эта зима чем-то отличается от всех предыдущих зим. Не знаю, почему, но мне кажется, в ней есть некая завершенность. Как будто это последняя зима в жизни человечества. Глупо, конечно. В Австралии, например, лето сейчас. Так что, получается, это будет у них последнее лето?
Нет, по канонам, все должно заканчиваться зимой. На исходе.
Меня разрывает на части, когда я думаю о Дине. Ее умные фразочки, ее увлечение Востоком и такая милая монотонность, и неизвестно откуда вздымающаяся эмоциональность, как вулкан, в котором я хочу погибнуть, — все это движет мною, заставляет ходить, дышать, думать и, конечно же, писать эти строки.
Но вернусь в последние выходные августа, за пару дней до начала учебы. Именно тогда, в пасмурный воскресный день, у нас с дядей Даней состоялся серьезный разговор.
В тот день я зависал в Доме культуры часов до шести вечера и уже собирался ехать к Сане Воронцову в гости. Я встретил дядю Даню на крыльце у главного входа. Он курил стоя, чуть ссутулившись, как-то неестественно, будто пытался заглянуть себе под ноги. Как оказалось, рассматривал он кое-что другое.
— Классный у тебя велик, напарник, — сказал он.
Я согласился, ведь своим двухколесным конем если не гордился, то был более чем доволен. Двадцать одна скорость, упрочненная рама, задний амортизатор, дисковые тормоза. Полный фарш, короче говоря. Ну и, конечно же, толстые покрышки с «цепким» рисунком протектора.
— А ведь таких в городе раз-два и обчелся, — продолжил дядя Даня, после чего щелкнул пальцами и отправил окурок куда подальше. — Слушай, не хочешь прокатиться?
Куда? Зачем? Ком подступил к горлу.
— Да я домой уже собирался… — начал было я.
— Да ладно тебе! Ты просто обязан помочь мне в одном деле, напарник.
Знаю: у меня была сотня причин не садиться с дядей Даней в милицейский уазик и не ехать за город, в заброшенный поселок. Но что-то тянуло меня, буквально вырывало из привычной рутины. Может, мне казалось, что это правильно? Как бы там ни было, когда мы подъехали к границе города, сердце у меня в груди тревожно забилось и я стал спрашивать, куда именно мы направляемся, а дядя Даня лишь отвечал, что я скоро сам все увижу.
Когда уазик остановился у того злосчастного дома, у меня на лбу уже возникли грозные капли пота. Утерев лицо ладонью, я вышел из машины вслед за дядей Даней и огляделся так, будто бывал здесь впервые.
— Неприветливое местечко, да? — спросил меня дядя Даня.
Я кивнул.
— Бывал здесь раньше?
— Нет.
Мысли запрыгали как бешеные. Может, стоило сказать, что бывал? Может, не нужно прикидываться, ведь он все знает! Нет, он ничего не знает, и доказательств у него нет!
— Здесь мы накрыли Прохора Кондрашова. Наверное, ты слышал об этой истории. Все слышали, город ведь маленький. Прохор жил прямо здесь, в этом доме. Один, как писалось в газетах. Но… это не так. Когда мы обследовали помещения, наткнулись на одну комнату. Запертую комнату. Похоже, Кондрашов удерживал заложника.
Я нервно сглотнул.
— Или… — продолжил дядя Даня, — это был не заложник, а подельник. Кто знает, может, они состояли в близости. Может, даже он насиловал его… или ее.
— Почему вы так решили? — резко спросил я.
— Предположения, напарник. Просто предположения. В комнате никого не было. Только открытая форточка и следы крови. Кровь редкая, четвертая отрицательная. У нас есть подозрения, что заложник, или подельник, сбежал незадолго до того, как мы прибыли. Теперь будем брать анализ крови у каждого подростка в городе. Благо, повторюсь, город маленький, много времени это не займет. Да и кровь редкая. Найдем, может, с десяток совпадений, со всеми переговорим. Представь, какие слухи поползут.
