Наш дом с Сергеем — как небольшое бомбоубежище.
В нём можно пережить долгую зиму, ни разу не выбираясь в город. Или переждать весеннее половодье, когда низины подтапливает, и невозможно выехать на дорогу.
— Хорошая работа. Спасибо, Ира.
Стаскиваю испачканные в крови перчатки, выбрасывая в урну.
— Браун привитый и ничем не болеет.
Только сейчас я поворачиваюсь и прямо смотрю в лицо Стаса. Красивое, мужественное лицо с правильными, приятными чертами.
— Я тоже.
— Не поняла, — хмурюсь.
— Я тоже привит и ничем не болею, — солнечно улыбается Стас.
Я улыбаюсь через силу, оценив шутку, и забираюсь с ногами на кухонный диван. Браун привычно ложится снизу, оглядывая всех собравшихся.
— Тебе, как обычно?
— Да, Серёж.
Нам не нужно уточнять друг у друга, что мы имеем в виду. Сергей подогревает молоко, добавляя в него мёда. Протягивает мне кружку с молоком.
Уже очень поздно. Ночь застала нас врасплох. Немного неловко. Вернее, мне одной неловко. Мужчины комфортно чувствуют себя. Но никто не расходится прочь.
— В какой комнате остановился Стас? — спрашиваю я.
Муж пожимает плечами, усаживаясь на широкий подоконник, и открывает сигаретную пачку.
— Стас, ты где сумку бросил?
— Наверху. Вторая дверь слева, — буднично отвечает Стас.
Это очень маленькая комната. Возможно, она когда-нибудь станет детской. Сейчас она стоит почти пустая. За стеной — наша спальня
— Справа есть хорошая гостевая спальня, — замечаю я. — Просторная и светлая.
— Спасибо. Но мне необязательно много места. Привык обходиться малым. Могу спать прямо на ходу.
— Это точно, — усмехается муж, вспоминая что-то из прошлого.
Сергей прикуривает сигарету и открывает форточку. Он впускает в комнату дождь. Меня сразу же топит шорохом усиливающегося дождя и уносит куда-то в сторону.
Я беспомощно смотрю на мужа. Зрение меня подводит. Кажется, что мужчины поменялись местами. Только курит не мой муж, а Стас.
Я моргаю. Всё проходит.
Муж сидит на подоконнике, Стас скользит медленным, глубоким взглядом по мне, заставляя нервничать.
Я поспешно добиваю молоко. Для того, чтобы добраться до мойки, приходится обойти Стаса.
Друг мужа поворачивается всем корпусом вслед за мной. Его взгляд врезается в кожу спину, вызывая зудящее ощущение.
Когда разворачиваюсь, замечаю, что муж поставил на стол спиртное и две стопки.
— Вы ещё долго будете сидеть?
Сергей протягивает мне ладонь, подзывая к себе. Я опасливо смотрю на открытую форточку за его спиной.
— Подойди, Ир.
Отрицательно качаю головой.
— Трусишка. Я рядом. Ничего не бойся. Подойди, обниму.
Я мнусь на месте, ища ладонью позади себя пса. Он понимающе утыкается носом в мою ладонь.
— Не заставляй, Серый, — ровным голосом отмечает Стас. — Мой визит напугал жену до чёртиков. Пусть идёт к себе.
Стас подсказывает Серёже, что делать, словно ведёт его на минном поле с завязанными глазами. Действовать приходится на веру.
— Да, Ириш. Поднимайся и ложись отдыхать, — Сергей улыбается. — Если поднимусь сильно пьяным, буду спать на коврике вместо Брауна.
Доберман согласно тявкает, обхватывая меня зубами за ладонь.
Почему-то мне кажется, что сейчас в нашем доме у меня всего один союзник — и он не человек, а четвероногий.
4. Ирина
Не знаю, долго ли мужчины сидели на кухне. Я всё это время пыталась провалиться в сон. Но падала лишь в липкую дремоту.
Заплетающиеся шаги по коридору. Ручка на двери поворачивается вниз.
Я натягиваю одеяло повыше, до самого подбородка.
В комнате сначала появляется тело мужа, а за ним — Стас, поддерживающий его за плечо.
— Извини. Я опять без твоего приглашения. Но Серый перебрал.
Голос Стаса тоже плывёт. Гласные вальяжно растягиваются у него во рту.
— Куда его?
— На кровать, — шёпотом отвечаю я и перебираюсь по кровати в одеяле, как улитка, таскающая повсюду за собой свой домик.
— Браун, встань, — прошу я.
Пёс подчиняется, но садится неподалёку. Ему не нравится, что его коврик топчут чужие ноги, хоть он и не показывает вида.
Стас сгружает Сергея на кровать.
— Приехал, брат.
Сергей что-то вяло возражает, тяжело взмахнув рукой и уронив её.
— Проспись, Серый.
— Спасибо, — благодарю я Стаса, всё ещё не понимая, почему он расхаживает в полуголом виде и не накинет хотя бы футболку.
— Ты куда-а-а-а? — удивлённо тянет Сергей.
— Я к себе, — немного резко отвечает Стас. — А ты спи.
— К себе! — смеётся муж. — Займёшь своё место, да?
— Спи! — припечатывает тяжёлым словом Стас.
— Тогда проваливай, — ворчит Сергей, сгребая меня в охапку под пристальным взглядом Стаса.
Его взгляд проносится по коже, вызывая вихрь непонятных ощущений. Я прячу лицо на спасительном плече мужа.
Дверь щёлкает. Только спустя несколько долгих минут понимаю, что я — самая отвратительная хозяйка.
Я убежала из кухни, легла спать сама, но не постелила кровать гостю. Не на голом же матрасе ему спать.
— Куда ты? — едва ворочая языком, спрашивает муж.
— Я про бельё забыла. Сейчас вернусь.
— Торопилась, да? У меня до сих пор есть твои трусики, — невпопад отвечает муж.
— Дурачок. Ты слишком сильно пьян, чтобы мечтать о моих трусиках, — шёпотом говорю я.
Идти в комнату к Стасу совсем не хочется.
Вдруг он уже спит? А если не спит?
