На ней тот же синий свитер, узкие джинсы, а сверху накинут ярко-зелёный дождевик. Странная какая-то особа.
— Инга? — проявляет странную осведомлённость, а я удивлённо киваю.
— Девушка, вы следите за мной?
Вглядываюсь в её лицо, но оно мне совершенно незнакомо. Чего она кругами вокруг меня ходит?
— Нам надо поговорить.
Делать мне нечего.
— Извините, я тороплюсь.
— О Максиме, — поясняет и чему-то улыбается. — Это очень важно.
Ледяной ветер снова треплет волосы. Они падают на лицо, закрывая на мгновение от меня жадный ищущий взгляд девушки. Она подаётся вперёд, а я распахиваю дверцу такси. Протягивает руку, а я ныряю внутрь салона. Хватается за ручку, а я схлопываюсь внутри. В безопасном тепле автомобиля, как в коконе.
— Но это важно! Вы не понимаете! Инга, нам нужно поговорить!
Качаю головой. Я не хочу снова делать то, что нужно от меня кому-то другому. Не заставят. Хватит.
— На Кантемировскую двадцать пять, — бросаю таксисту, он заводит мотор, но тот пару раз кашляет и глохнет.
— Чёртов дождь, чтоб его! — ругается таксист и снова борется с неуступчивым зажиганием. Сейчас мне кажется, что не стоило не только Егора отпускать, но от охраны я тоже зря отказалась.
Девушка стучит в окно, я смотрю в её голубые глаза, которые мне по-прежнему кажутся незнакомыми. Там, за её спиной, снова начинается ледяной ливень, и светлые волосы мокрыми сосульками вокруг лица.
— Приходите завтра в парк! Я буду ждать вас в полдень на каштановой аллее. Приходите, это важно. Инга! Слышите?! Важно!
Таксист посматривает на нас с интересом, а мне хочется гаркнуть ему на ухо, чтобы с колымагой своей быстрее разбирался. Да только я ещё не до такой степени выросла над собой, чтобы властность в себе заиметь.
Но всё-таки машина заводится к моему счастью. Кое-как оставляем позади парковку, и теперь я всё ближе к дому, в котором меня ждут. Действительно ждут, а не воспринимают как зависимую жертву или предмет мебели.
— Хороший посёлок, — разряжает тишину таксист, когда мы въезжаем на Кантемировскую улицу. — Только земля тут золотая. Мой кум хотел купить здесь участок, так оказалось, что такие бабки ему даже во сне не приснятся.
— Да, здесь красиво, — вглядываюсь вперёд, замечаю автомобиль Максима. Сам Максим стоит рядом, что-то рассматривает вдалеке, засунув руки в карманы деловых брюк, а плечи как всегда, когда он приезжает домой, напряжены.
— Остановите, я выйду.
— Да без проблем.
Счётчик показывает солидную сумму, но я оставляю ещё немного “на чай” и ступаю на умытый дождём асфальт. Такси уезжает, Максим поворачивается в мою сторону и улыбается. Как всегда устало, и при дневном свете видно, какие тени залегли под его веками.
Над его головой раскрывается чёрный зонт, и я ныряю под него, жмусь к Максиму, вдыхаю неизменный густой аромат парфюма и власти. Заряжаюсь от его плещущей во все стороны энергетикой, с каждым мгновением становлюсь сильнее.
Максим обнимает меня за плечи, притягивает к себе ближе, целует в макушку. И пусть между нами нет никакой определённости, мы не говорим о наших отношениях, их формате, будущем, но у нас есть что-то хрупкое и драгоценное. Дорогое.
— Инга? Ты, что ли, на той колымаге ехала через весь город? В дождь?
Он как всегда недоволен, если что-то угрожает комфорту и безопасности его близких. Близких? Странная мысль… но чем больше времени я провожу в жизни Максима, рядом с ним, тем больше врастаю в него. А он раз за разом жарко шепчет в шею, что никогда не отпустит и никому не отдаст. Одержимый, но только рядом с ним чувствую себя цельной и живой. Наконец-то не убогой, кривой и странной, а нормальной.
— Хорошая машина, а дождь почти закончился.
— Да развалюха это, — фыркает и подталкивает меня к дому.
— Если ты не забыл, я вообще-то человек простой и неизбалованный.
В доме тепло, Максим оставляет в специальной подставке зонт и морщится, когда его телефон снова звонит. Бросает что-то раздражённое в трубку, сыплет терминами, в которых я ни шиша не понимаю, требует отчётов и выслушивает что-то. В такие моменты мне нечего делать рядом, потому ухожу в кухню, а Максим скрывается в кабинете.
Смотрю на сад, думаю о произошедшем сегодня. О той девушке. Кто она Максиму? Почему ей так важно со мной что-то обсудить?
На поверхность всплывает самый логичный вариант: она — мать Ярика. Где-то же она должна быть, правильно? Потому ставлю вариться кофе, добавляю в напиток немного корицы, красного перца — так нравится нам обоим — и жду, когда вернётся Максим.
— Боже мой, как мне этого не хватало. Дом, ты и кофе, — Максим подходит сзади, обвивает руками, зарывается носом в шею, замирает. Он любит подолгу стоять за моей спиной, и хотя часто это заканчивается сексом в каком-то очередном укромном уголке дома подальше от чужих глаз, сегодня нам нужно поговорить.
Есть вещи, о которых нельзя больше молчать. Хватит тянуть, Инга, а то поздно станет.
— Знала бы, как я сильно устал, — вздыхает, а я выключаю плиту. — Мало мне было забот, так я Павлика твоего на работу принял. Теперь хлебаем полными ложками.
— Он не мой.
— Конечно, не твой. Кстати, помнишь наш разговор? О разводе? Я договорился. И деньги, которые он со счёта снял, буквально завтра-послезавтра вернутся. Это твои деньги, ты ради них работала, во всём себе отказывала. Доработалась, что ржавый Опель тебе нормальной машиной кажется.
— Вот же завёлся, — смеюсь и поворачиваюсь к Максиму. Обвиваю его шею руками и целую в колючий подбородок. — Спасибо. Я в некоторых вещах очень бестолковая, да и разводиться никогда не планировала.
— Так бы и тянула с ним эту лямку?
— Знаешь, мне ведь не казалось так. Жила и жила, думала, что так у всех. Вначале же была влюблённость, чувства. Потом стухли, но разве так не может случиться с кем угодно?
— Может.
— И ты можешь остыть. Пресытишься мной, вот и сказочке конец. И это нормально, так случается сплошь и рядом.
Максим молчит, упирается лбом в мой, смотрит. А я глажу его по груди, и слегка отталкиваю от себя.
— Макс, нам поговорить надо.
Максим смотрит на меня настороженно, а я отворачиваюсь, чтобы разлить горячий кофе по кружкам. Ставлю одну перед ним, вторую обхватываю руками и думаю, как же лучше начать разговор. Ах, пусть будет, как сердце просит.
— Я о Ярике. Вернее о…
— Его матери? — Максим откидывается на спинку стула, кладёт руку на стол и барабанит пальцами по столу. Смотрит в окно, кофе стынет, а тишина становится гнетущей.
— Она живая? — накрываю его руку своей, переплетаю пальцы, ловлю тёмный взгляд. — Максим, это ведь действительно важно. Я всё ещё ему не мать, хотя была бы моя воля, лучшего бы сына и пожелать не смогла. Он чудесный, самый лучший мальчик на свете. Я очень его полюбила, но я всё ещё ему не мать. Кто-то же его родил?
