— Пойдём, — он забирает переноску, кладёт руку на мой локоть, и я, почувствовав его тепло, судорожно хватаю воздух. Он настоящий. Не бред. Не игра моего воображения. И не сон. Мой Самир жив. Жив!
Перед нами открывается дверь дома, и я останавливаюсь на пороге.
— Это для нас?
— Для вас, — кивает Самир и, пропустив меня внутрь, заходит с Лизой. — Для моей дочери.
Внутри уже всё обустроено, он явно готовился. Я оглядываюсь по сторонам, расстегиваю пальто.
— Твою мать привезут завтра. Я поставил охрану, вам ничего не угрожает. Елисеев сбежал, но это ненадолго. Скоро его найдут. Главное, что вы здесь и вы в безопасности, — играет желваками, отводит от меня взгляд.
— Спасибо, — шепчу, шмыгая носом, как нашкодившая школьница.
— Но объясни мне, зачем ты соврала тогда? Почему скрыла, что беременна от меня? — всё-таки срывается, но, взглянув на Лизу, понижает голос.
Я ждала этого вопроса всю дорогу домой. Ждала и знала, что он спросит. Как спрашивал тогда. А я солгала и сама загнала нас с малышкой в ловушку.
— Я боялась, что ты заберёшь у меня моего ребёнка. Очень боялась. Я не могла представить, как переживу такое. Я свыклась с мыслью о твоей жене и нашем расставании. Но с тем, что моя дочь будет расти с другой женщиной, называть её мамой и, возможно, даже не узнает о той, кто её родила, я смириться не могла.
— И поэтому лишила меня моего ребёнка? — спросил, глядя на меня исподлобья. — Ты влюбилась в него? Или просто сбежала от меня? — не выдержав его взгляд, опускаю глаза, и Самир хрипло выдыхает. — Оставь меня с дочерью наедине. Иди пока, осмотри дом. Запиши, чего не хватает.
Я киваю и с трудом заставляю себя сдвинуться с места. Слишком рано. Мы не готовы пока.
***
Глядя на засыпающую кроху, понял, что всё это время жгло душу. Дети. Его дети. Один — от жены, второй — от бывшей любовницы. И обоих он растерял. Потерялся сам и потерял свою женщину. Всё потерял и вернулся к тому, с чего начинал. Только тогда у него было всё целым внутри, а сейчас клочья да ошмётки.
— Дочь моя, — взял её на руки и, сев в кресло, прижал к себе маленький, сопящий комок. Он даже имя ей не дал. Не видел, как появилась на свет.
А сын до сих пор где-то в чужих руках, с чужими людьми. Продан, как кусок мяса. Пока он валялся в отключке, его детей растаскивали, как котят. Всё потерял.
Он просидел с ней на руках несколько часов и поднялся, лишь когда в кармане завибрировал телефон. Уложил дочь обратно в переноску, вышел из комнаты, прикрывая за собой дверь.
— Да?
— Самир Камалович, ваша жена хочет вас видеть. Сейчас… Так она сказала.
Сбросив звонок, прислонился лбом к стене и, услышав позади тихий шорох, напрягся.
— А ты сам как, Самир? У тебя теперь всё хорошо? — голос Светы дрогнул. Жаль. Очень жаль, что всё так вышло. Жаль, что он полюбил не Свету, которая, несмотря ни на что, до сих пор любит его.
— У меня теперь никогда и ничего не будет хорошо.
— Не говори так. Ты жив, а это главное. У тебя есть жена и дети… Всё наладится. Ты иди к ней. Иди. Я осмотрелась, здесь всё в порядке, всего хватает. А потом, когда станет легче, приходи, поговорим. Знай, что в этом доме тебе всегда рады. Пусть не ко мне, к Лизе приходи.
Оттолкнулся от стены, сжал в руке трость и, обернувшись, едва рассмотрел её из-за пелены, застилающей глаза.
— Дочь переложи в кроватку. Обживайтесь. Спокойной ночи, Света.
Она улыбнулась, молча проводила его до порога и уже перед самым уходом тронула за запястье.
— Разреши тебя обнять. Это моя единственная мечта за последний год. Просто обнять, Самир.
И он позволил. Сам не обнял. Не смог. Чувствовал знакомый запах, исходящий от её волос, да и тело, прижимающееся к его груди, в общем-то тоже знакомое. Они знают друг друга, пожалуй, лучше, чем кто-либо другой знает их. Но не смог.
— Спокойной ночи, Самир. Я рада, что ты жив.
А он был рад? Или это существование больше не жизнь? Тот ад, в который он окунул себя, своих женщин и детей?
***
Она ждала его, сидя на подоконнике с бокалом в руке. Рядом бутылка коллекционного вина, работает телевизор. А он уже и забыл о существовании винного погреба. Когда-то Самир отстроил после пожара этот дом для отца, а тот, как известно, любитель хороших вин. Только отец отказался от дома, сказал, что похоронил в нём какие-то свои мечты.
Теперь Самир делает то же самое. Запечатывает в проклятом доме, где жила когда-то его мать, свои мечты.
— Ты спускалась в подвал, — окинул её взглядом, и в груди защемило от гребаной тоски.
Она сидит в белой ночнушке, согнув ноги в коленях и обняв их, а по спине и худым предплечьям струятся белокурые, слегка волнистые локоны. Он так давно не касался их своими руками, не пропускал их сквозь пальцы.
Подошёл ближе, чтобы хотя бы украдкой ощутить её запах, а Настя вскинула на него заблестевшие от алкоголя глаза, вздернула подбородок.
— А что, нельзя было? Так ты и туда охрану поставь, — ответила с вызовом.
— Зачем звала меня? — спросил резко, злясь на себя за слабость, которая пробуждается в нём, когда смотрит на неё. Любую другую убил бы за предательство. Даже Светлану. А на эту суку не поднимается рука. Он тысячу раз представлял, как сдавливает её шею и слышит хруст позвонков, но так и не смог.
— Поговорить хотела.
— Ну?
— Как долго я буду сидеть здесь взаперти? Чего ты ждёшь? Ты же собирался меня наказать, да? Так в чём дело? Почему тянешь резину? — начала воинственно, зло, глядя ему прямо в глаза. На дне её зрачков увидел своё отражение.
— Мучительно ждать удара, да, Настенька? — сжал руку в кулак, потому что она непроизвольно потянулась к её лицу.
— Да, мучительно. После того, что я пережила по твоей вине, мне всё мучительно. Каждая минута, каждый вздох вот здесь болью отдаётся, — положила ладонь на сердце. — Чего ты хочешь от меня? Хочешь, чтобы страдала? Так я уже никогда не буду счастливой, не волнуйся. Из моей груди сердце вырвали, душу с мясом и кровью! Чего ещё тебе нужно?! Убей меня, — вскакивает с подоконника, роняя бокал на пол, и тот разлетается на сотни мелких осколков, окрашенных вином, будто каплями крови. — Давай! Достань пистолет и прострели мне голову! Я отправлюсь к своему сыну, а ты живи дальше! Живи и знай, сволочь, что всё это твоя вина! — кричит до хрипа, схватив его за лацканы пиджака.
***
Взяв меня за запястья, больно сжал и отшвырнул от себя с презрительной миной. Ноздри затрепетали, словно он с трудом сдерживается, чтобы не выполнить мою просьбу.
— Сука, — подавшись вперёд, склонил голову так, что наши лица оказались напротив. — Ты думаешь, я не знаю, что ты сделала? Ещё и на жалость давишь моим сыном, — шепчет зло, будто задыхается. Упирается руками в стену по обе стороны от меня, тем самым блокирует пути отступления. Губы кривятся в злобной гримасе, верхняя чуть приподнимается в оскале.
