В коридоре послышался испуганный возглас секретаря, и до ушей Самира донёсся голос, владельца которого ему сейчас видеть хотелось меньше всего. Дверь кабинета резко распахнулась, являя взору разъярённого отца. Карам склонил голову и, уловив краем глаза кивок Самира, быстро удалился.
— Самир! Ах ты ж, щенок! — старик хрипло закашлялся, а когда выровнял дыхание, прищурился, пытаясь рассмотреть сына. Старший Сабуров недавно перенёс операцию — Самир слышал об этом. Но о здоровье отца как-то не справлялся. Они уже очень давно не в тех отношениях. — Так ты живой, гадёныш? Живой! Конечно же, живой… — облокотившись о стену, мотнул головой. — А я узнаю об этом из СМИ. Из СМИ, чтоб тебя нечистый побрал! — запал старика быстро угасает, и тот медленно приближается к столу. Самир поднимается, чтобы отодвинуть для него стул, и от отца не укрывается его хромота. — Ты был ранен. Где ты был вообще все эти месяцы? Что с тобой? Почему молчишь?
— А с тобой что, отец? Что за истерика вдруг? Ты был спокоен, когда узнал о моей гибели, так чего так разнервничался, когда узнал, что я жив? — дождался, пока старик присядет, сам обошёл стол и присел напротив. Робко заглянула секретарь, вопросительно посмотрела на Самира. — Два кофе принесите, — дал ей указание и закурил, двигая к себе пепельницу, уже полную окурков.
— Откуда ты знаешь, как я себя чувствовал всё это время? Ты отказался от своей семьи, а теперь упрекаешь меня в равнодушии? — подался вперёд, вглядываясь в лицо Самира. — Что с тобой, сынок? Посмотри на себя. В кого ты превратился? Кем стал? Ты ведь был моей гордостью, ты был…
— А что случилось потом? — отцом назвать его не мог. Пытался и не раз. Но так и не смог. — Что стало с тем, кого ты называл сыном? Расскажешь мне?
Старик закрыл глаза, покачал головой.
— Ты ошибаешься, сын. Я не вычёркивал тебя из своей жизни, как сделал это ты со своей семьёй.
— У меня никогда не было семьи, — так же подался навстречу, схлестнулись взглядами. — Моя семья — та, которую я назову женой и те, кто от меня родится. Не твой род. Мы с тобой чужие и по духу, и по крови. Поэтому не называй меня сыном.
— И кого же ты назовёшь своей женой? Ту шлюху, что выскочила замуж за твою прислугу, стоило тебе попасть в передрягу? Такую слабую женщину ты назовёшь своей семьёй? А своими детьми назовёшь тех, кого она родит от другого мужика? Я знаю, что девка жива. Ты решил устроить показательную казнь, чтобы через время жениться на другой. Только этой другой будет твоя якобы погибшая от случайного выстрела жена. В таком случае ты не потеряешь имя и авторитет, а она сохранит жизнь. Не смотри на меня так, Самир. Я же не идиот, два и два пока что в состоянии сложить. К тому же, я сам когда-то сделал это для тебя и твоей матери, забыл? Несмотря на её предательство, я принял тебя, дал свою фамилию и назвал сыном. Я дал тебе имя и жизнь, хоть и не был биологическим отцом. Так кого ты хочешь обмануть? Меня? — безрадостно усмехнулся, взглянул на тлеющую в руке Самира сигарету. — Давай поговорим, сын. Это единственное, чего я прошу.
***
Сердце в груди делает кульбит, когда в замке поворачивается ключ.
— Самир, — радуюсь, словно маленький ребёнок новогодним подаркам, хотя и понимаю, что пришёл он только ради дочери.
— Привет, — проговорил шёпотом, остановившись взглядом на спящей в моих руках Лизе. — Как дела? — так же тихо, осторожно прикрывая за собой дверь.
— Нормально, спасибо, — тут же осекаюсь. Он не у меня спросил… — Только ночью немного капризничала. Недавно уснула.
— Почему капризничала? Заболела? — видеть в глазах Самира тревогу мне непривычно. Сколько знаю его — ни жалости, ни сочувствия, ни страха. Иногда мне казалось, что его сердце никогда не сможет полюбить. Никого. Только и жила мечтами. Сейчас же он любит. Пусть не меня, но нашу дочь. Хотя бы так…
А ведь я едва не лишила их друг друга. Дочь — отца, а отца — дочери. Добровольно уехала с убийцей-психопатом и чуть не поплатилась за это самым дорогим, что есть в моей жизни.
— Нет, переела, видимо. У нас такое случается. Она любительница потрапезничать.
— Грудью кормишь или смесями?
На мгновение застываю с еле заметной улыбкой. Самир Сабуров спрашивает о таком? Он что же, интересовался этим? Ну точно, пропал наш папка.
— Грудью.
Он снимает пиджак, бросает его на тумбу, протягивает ладони. Принимает из моих рук Лизу, берёт её уверенно, крепко, но аккуратно. Так, будто всю жизнь с грудничками нянчился. Вот что значит отец.
— Вы идите на кухню, я сделаю кофе, — с улыбкой наблюдаю, как он уносит дочь, и иду следом.
Пока готовлю завтрак, исподтишка наблюдаю за Самиром. Осунулся, исхудал. Трёхдневная щетина дополняет образ уставшего человека. Никогда раньше таким его не видела. Даже в самые сложные дни он всегда выглядел идеально.
— Как у тебя дела? Как жена? — интересуюсь осторожно. Не то чтобы мне и вправду было интересно, что там между ними происходит, но Самир ведь неспроста сам не свой. И это вряд ли связано с усталостью или плохим настроением.
Он поднимает на меня ничего не выражающий взгляд, снова опускает глаза на мирно посапывающую дочь.
— Ты разве не видела новости? Она погибла.
— Да я как-то не смотрю телевизор… Что?! — до меня, наконец, доходит смысл его слов, и из руки выпадает деревянная лопаточка. Лиза мгновенно просыпается и начинает хныкать, недовольная тем, что её разбудили.
Самир вздыхает, награждает меня укоризненным взглядом и, поцеловав дочь, передаёт её мне.
— Уложи. Я пошёл.
***
Присев на подоконник, обхватываю обеими руками чашку с горячим чаем и устремляю взгляд на улицу, туда, где за высоким забором кипит-бурлит жизнь. Только в этих стенах она остановилась. Застыла. Как и мы.
Двор освещает свет фар — внедорожник Самира заезжает в гараж. Внутренне сжимаюсь в комок, глотаю горячий напиток, не чувствуя вкуса. Кажется, обжигаю язык и нёбо.
Слышу, как открывается входная дверь, его приближающиеся шаги. Сегодня он ступает тяжело, будто предупреждает о своём приходе. Но я прятаться не собираюсь. И бояться тоже не стану.
— Здравствуй, жена. Ждёшь мужа? — он снова выпил. Причём крепко. И всё же походка ровная, уверенная, если не считать хромоту. Интересно, как он выжил тогда? Ведь я сама видела тот взрыв, от него даже стёкла из машин повылетали. На какое-то мгновение сердце больно сжимается. Ему было больно? Эти шрамы на его лице… Они кровоточили так же, как моя душа?
Сабуров подходит к подоконнику и, опираясь на стекло обеими руками, застывает надо мной.
— Красиво, да? Ты будто смотришь на город со стороны, а все эти мелкие людишки даже не подозревают, что за ними наблюдают. Возможно, где-то там решаются чьи-то судьбы. А ты смотришь издалека и понимаешь, насколько далека от них. Знаешь почему, Настя? Потому что твоя судьба уже предрешена. Правда, пока я сам не знаю, каким будет исход нашей с тобой истории.
