…На аллее стоял Викентий и сосредоточенно нажимал на кнопки сотового телефона. Увидев Олю, он вспыхнул от радости и тут же спрятал телефон в карман.
— Оля! А я уж тебе собирался звонить…
— А я у Фани была. — Оля поцеловала его в прохладную, гладко выбритую щеку. — Я ей говорю, надо Олежку осанку исправлять, а она…
— Делать тебе нечего! — попенял Викентий. — Пускай она сама со своим ребенком разбирается… Не лезь не в свое дело.
— Я знаю, — тут же согласилась Оля. — Но мне так Олежка жалко… Фаня даже как будто рассердилась на меня, когда я предложила водить его на массаж.
— Фаня — клиническая идиотка, — брезгливо произнес Викентий.
Оля посмотрела на него и засмеялась.
— А Фаня говорила, что лет десять назад у вас с ней было что-то вроде романа…
— Ты ревнуешь? — с изумлением спросил он.
— Нет, что ты! Это же было до меня, десять лет назад… — искренне веселилась Оля. — Хотя…
— Никогда не ревнуй меня к этой Фане, — строго произнес Викентий. — К кому угодно, только не к ней. Дело в том, что лет десять назад она действительно меня домогалась, если можно так выразиться… Бр-р! Наглая, нахальная, упрямая… Не женщина, а танк! Она и мужа своего уморила, кстати.
Оля неожиданно вспомнила историю, когда-то рассказанную ей Эммой Петровной. О том, как младший сын Степана Андреевича, Павел, соблазнил юную Стефанию и та даже пыталась повеситься… «Не очень-то похоже на Фаню, — мелькнуло у Оли в голове. — Хотя, может быть, лет двадцать назад она была совершенно другим человеком. И это Павел сделал ее такой…»
Оля хотела спросить жениха о Павле, но передумала. В этом доме о нем старались не говорить лишний раз.
…Вечером Викентий зашел к ней в комнату.
— Не спишь?
— Нет… — она отложила в сторону детектив, который читала до того. Под потолком вокруг лампы вился рой мотыльков.
Викентий обнял ее.
— Я так боюсь потерять тебя… — пожаловался он, уткнувшись ей в волосы. — Каждый раз, когда ты куда-то исчезаешь, я думаю о том, что ты снова решила меня бросить. Вот и сегодня я вернулся, а тебя нет… — снова напомнил он.
— Я никогда тебя не брошу. Я тебя люблю!
Они принялись целоваться. Мотыльки бились о лампу. Викентий торопливо выключил свет и снова вернулся к Оле.
— Ты пахнешь цветами… У тебя такая нежная кожа!
— Самый лучший, самый хороший… — она исступленно обнимала его, словно цеплялась за спасательный крут.
Старая пружинистая кровать предательски заскрипела.
— Тс-с, тише… — выдохнул Викентий. Его ладони были горячи, каждое прикосновение обжигало Олю.
Если дом Степана Андреевича и внутри, и снаружи поражал барской роскошью, то все пристройки и флигельки — словом, то, где жили его родственники и останавливались на время гости, были обставлены очень скромно, по минимуму. Олина комната не отличалась от прочих — старая кровать, шкаф времен соцреализма, умывальник с холодной водой… Из роскошеств было только одно — на стене висела репродукция картины «Запорожцы пишут письмо турецкому султану» в широкой золоченой раме.
В данный момент рама поблескивала отраженным светом луны, плывшей за окном.
— Ты только моя… только моя! — едва слышно шептал Викентий. — Никому не отдам…
Оля все сильнее прижимала его к себе. Старая кровать издала что-то вроде визга… Викентий замер.
Наверху загромыхал стул, и Эмма Петровна позвала:
— Кеша… Кеша, ты где?
— Не уходи! — умоляюще прошептала Оля, держа его за руки. — Куда ты? Не уходи…
— Я сейчас, — он вскочил, быстро стал одеваться.
— Кеша, она же просто так тебя зовет! — сердито прошептала Оля.
— Нет, я так не могу… — раздраженно ответил он.
Оля, закутавшись в простыню, тоже вскочила с кровати.
— Послушай, это невозможно… Так нельзя!
— Что нельзя?
— Ты… ты в любой момент готов сорваться с места. Ты не можешь расслабиться и полностью отдаться своим чувствам… Ты говоришь, что любишь меня, а сам ведешь себя так, как будто совершаешь нечто непристойное…
— А разве нет? — усмехнулся он в темноте. — Здесь такие тонкие стены и такие скрипучие кровати, что полностью расслабиться нельзя!
Оля прижалась к нему.
— Знаешь, чего я боюсь?.. — прошептала она.
— Чего?
— Что ничего не изменится. Даже после того, как мы станем мужем и женой — уже официально…
— Оля, мы же не с мамой будем жить! — возразил он. — А у тебя… Потом купим квартиру побольше, это сейчас не проблема.
— Даже если не с мамой… Все равно Эмма Петровна даже на расстоянии будет контролировать тебя.
— Оля, это моя мама… Конечно, у вас сейчас не все ладится, но потом вы привыкнете друг к другу. Все будет хорошо…
— Ладно, иди… — Оля оттолкнула его.
Викентий ушел, и она осталась одна.
Легла на скомканную постель и закрыла глаза.
На небольшой полянке в саду, в окружении яблонь, стоял Ярослав Глебович Силантьев, в старых широких джинсах и перепачканной краской безрукавке, с разметавшимися по плечам длинными седыми волосами, и, закусив губу, ожесточенно водил кистью по холсту.
Ярослав Глебович был художником, горьким пьяницей и мизантропом.
Вообще непонятно, по какой причине он жил у Степана Андреевича, но, вероятно, причины все же были.
— Добрый день, — поздоровалась Оля, проходя мимо Силантьева.
— Добрый… — отрывисто буркнул тот в ответ.
Оля уже приблизилась к тому месту, где аллея сворачивала в сторону, как Силантьев позвал ее:
— Ольга!
— Да?.. — обернулась та.
— Можно вас на минутку…
Оля подошла к Ярославу Глебовичу. На холсте расползались бело-желто-зеленые пятна, которые ничуть не походили на яблоневый сад, который в данный момент художник писал с натуры. Скорее будущая картина напоминала разлившуюся по столу окрошку — с островками рубленого яйца и зеленого лука.
— Вот что, Ольга… Как у вас со временем? — отрывисто спросил он.
— Нормально… А почему вы спрашиваете? — пожала она плечами.
Вблизи от Силантьева странно пахло — смесью скипидара и валерьяновых капель. В длинных волосах у него запуталось несколько жухлых листьев.
— С трех до четырех — вас устраивает это время? — недовольно буркнул он. — Я бы хотел вас писать… Природа, понимаете, опостылела, ни одного подходящего лица вокруг… Тут эта Мура ко мне привязалась, чтобы я написал с нее портрет, но я ее погнал. Уж лучше вы, чем это чучело!
