— Ладно, не буду вашего обожаемого женишка трогать… Но насчет баб этого самого возраста я абсолютно прав! — Силантьев стремительно бил кисточкой по холсту. — Вот вы сами, Ольга, подумайте… Сколько в народе анекдотов и историй про тещ, про свекровей! Сколько реально от них пострадало людей! А дело не в том, что они тещи или свекрови, а в том, что они бабы этого самого возраста!
Оля окончательно взмокла под тяжелой скатертью.
— Да, так оно и есть! Вы вот вспомните хоть один анекдот, в котором про зловредность невесток говорится… Ан нет! Молодости свойственна глупость, но никак не злость. А как портятся отношения со взрослыми уже детьми! — ожесточенно продолжил Ярослав Глебович. — Моя мамаша, помню, как ей полтинник стукнуло, ударилась в религию. И заявила, что я не сын ей, а хам и сволочь неблагодарная… Потому, что я, видите ли, не в юристы пошел, а в вольные художники. Она, дескать, совсем о другой судьбе для своего ребенка мечтала… У вас, Ольга, нормальные с матерью отношения?
— Она давно умерла… — промычала Оля, не шевеля губами.
— Не меняйте позу… Это вам повезло! Значит, у вас хорошие о ней остались воспоминания.
— Мне повезло?!
— Хотя, конечно, не всех этот кризис ломает, — тут же поправил себя Силантьев. — Бывают хорошие тетки… Но редко. В основном те, кто делом заняты — интересная работа, творчество и все такое… Мозгу необходима гимнастика, без нее он засыхает. Не далее как вчера сидел у реки, писал закат. И примостились неподалеку две кумушки… О чем они говорили? Одна взахлеб ругала своего зятя, а другая в ответ наиподробнейшим образом объясняла, как надо варить солянку. Ни одна из них не слушала другую, но обе не ощущали никакого дискомфорта!
— Это эмоциональное общение, — тут же поправила Оля Силантьева. — Важно не о чем, важно как…
Тот презрительно расхохотался:
— Господи, да их и так эмоции захлестывают! Трясутся над своими детьми, ненавидят соседей, ругают почем зря правительство, как будто живут в голоде и разрухе (а сами, заметьте, поперек себя шире и осенью в Анталью собираются — это я из их разговора понял). И друг дружку они тоже ненавидят — вот еще что!
— Так и вы ненавидите!
— У меня другая ненависть, — важно заметил Силантьев. — Она — очистительного характера. Я ненавижу любя! Я хочу, чтобы мир стал лучше. Так вот, я о разрушительной силе безделья… Взять, например, вашу Эмму Петровну. Она же с тех пор, как вышла за покойного Георгия Степановича, больше ни одного дня не работала!
— Эмму Петровну обсуждать не будем, а вот что до остальных женщин… На них же все держится! Вот, например, в годы войны…
— Знаю-знаю-знаю!.. — перебил Олю Силантьев. — Я понял, о чем вы хотите сказать. Но это нисколько не опровергает мои слова. Когда у женщины есть цель, когда работы непочатый край, тогда она действительно способна горы свернуть. А сейчас что — сейчас только сиди на бережку да сплетничай…
Солнце пекло невыносимо. Оле очень хотелось прикрыть затылок ладонью, но руки налились свинцовой тяжестью, да и навлекать на себя лишний раз гнев Силантьева тоже не хотелось…
— Гиппократ сказал, что мужчина становится злым в двух случаях: когда голоден и когда унижен, а женщина лишь в одном — когда не хватает любви… — сказала Оля, не слыша собственного голоса.
— Кто? Гиппократ? Очень похоже на правду… Я, Оленька, потому и не женился, потому что знал — женюсь на хорошеньком, тоненьком ангелочке с кротким взглядом, а лет через двадцать обнаружу возле себя жирное чудовище, гневливое и властное, которое хочет только одного, чтобы у нее все было под контролем.
— Лишний вес способствует гипертонии, а гипертония вызывает приступы гнева и агрессии… — пробормотала Оля. — А, в общем, Ярослав Глебович, у женщин свои претензии к мужчинам. С вами живешь, живешь, а потом вы бросаете свою преданную жену и уходите к какой-нибудь молоденькой фифе…
— Ну не на-адо… — отмахнулся он, продолжая делать быстрые мазки. — Мужчина уходит не из-за того, что жена увяла и у нее там лишние морщинки на лице образовались, а именно потому, что душа у нее переродилась, постарела. А молоденькие, как я говорил, глупенькие, но не злые…
— Да вы сами не способны любить! — рассердилась Оля. — Неудивительно, что вы, Ярослав Глебович, оказались никому не нужны! От вашей «очистительной» ненависти уже у всех оскомина!
— А вы… — сердито начал Силантьев, но внезапно замолчал, пристально поглядев на Олю. — Бедное дитя, я же вас совсем замучил…
Он подошел и рывком скинул с Оли скатерть.
— Все, на сегодня сеанс закончен, иначе вас тепловой удар хватит… Завтра будет легче.
— Большое вам спасибо… — язвительно ответила Оля, с трудом пытаясь двигать затекшими ногами и руками.
— Ярослав Глебович, будьте любезны, зайдите, пожалуйста, ко мне! — крикнул с балкона Степан Андреевич Локотков и снова скрылся в доме.
— Донесла-таки, старая мымра! — сокрушенно вздохнул Силантьев и, вытирая испачканные краской пальцы о штаны, затрусил вперед.
У Оли хватило сил только на то, чтобы добрести до гамака, который висел за кустами, неподалеку, в прохладной тени. Она бухнулась в гамак и долгое время лежала без всякого движения.
А потом вдруг увидела, что кто-то ходит там, по поляне, где все еще стоял мольберт. Кто-то незнакомый. У Локоткова часто бывали посетители, и поэтому в появлении постороннего человека не было ничего удивительного. Но он рассматривал ее, Олин, портрет!
Она осторожно выскользнула из гамака и подкралась к кустам. Шумел веч ер в листве — вряд ли ее шаги были слышны…
Отвела ветки и увидела со спины высокого, довольно плотного мужчину в светлом летнем костюме, с коротко стриженными густыми волосами каштанового оттенка, наполовину седыми. Тот, сцепив руки за спиной, стоял перед мольбертом. Сделал шаг назад, потом снова склонился к холсту.
«Чего это он так долго рассматривает? — заволновалась Оля. — Наверное, Силантьев меня совершеннейшим чучелом изобразил… Или, наоборот — хорошо?.. Кристина же говорила, что Силантьев, при всех своих недостатках, настоящий художник… Господи, я же совершенно не разбираюсь в живописи!»
Потом мужчина повернулся, и Оля увидела его лицо — с резкими чертами и ямочкой на подбородке. Незнакомцу на вид было чуть больше сорока.
«Неужели это Павел? — мысленно ахнула Оля. — Нет, не он… Точно не он! Наверное, какой-нибудь очередной гость Степана Андреевича…»
Оля попятилась назад и снова уютно устроилась в гамаке.
Павел был бритым налысо, неприятным типом с уголовной физиономией — Оля все еще помнила фотографическую карточку, когда-то показанную ей Эммой Петровной.
Да и все остальные в один голос твердили о том, что Павел не отличается модельной внешностью.
А этот человек на поляне выглядел вполне прилично. Был даже красив — своеобразной, тяжелой мужской красотой…
