Плохо, что меня похитили и некому даже кинуться на мои поиски. Войдя в мою комнату, Светик поймет, что я собрала вещи. Стопроцентно подумает, что я поехала к Игорю, и не станет бить тревогу, особенно после ее финальной речи. С мамой у меня ежедневного контакта нет — так, созваниваемся пару раз в неделю, поэтому она тоже нескоро начнет беспокоиться.
Остается надеяться только на самого Игоря. Может быть, он забеспокоится, когда не увидит меня на работе. Однако это будет только завтра, а за это время Мальцев успеет увезти меня в Тимбукту* или еще дальше. Хотя, возможно, посчитает, что я решила уволиться? Чего доброго, подумает, что улетела в Москву…
Всё же мне почему-то кажется: он подозревает, что я в беде. Словно ощущаю это шестым чувством, вижу внутренним зрением.
«Милый мой, дорогой, пожалуйста, найди меня!»
* * *
Игорь
— Здравствуйте, мне нужен майор Мартынов!
Звоню на рабочий номер — единственный, который чудом сохранился у меня в записях. Который раз убеждаюсь: нужно сохранять все номера, которые так или иначе могут пригодиться.
— По какому поводу звоните? — спрашивает зычный мужской голос.
— По личному. Передайте, что это хозяин ресторана «Сапфир», он и его невеста хотели заказать у нас свадебный банкет…
Через полминуты в трубке раздается какое-то шуршание, и я наконец слышу голос майора:
— Ценю, что вы решили позвонить лично, господин Алпатов, но ваш ресторан мне, к сожалению, не по карману… Хоть Лидочке у вас и понравилось, но я купюры не печатаю, так что мы решили поискать более бюджетный вариант. Я же объяснил вашему главному администратору!
— Я вот как раз по этому поводу и звоню…
— Будете скидку предлагать? — интересуется майор.
— Да, буду. Стопроцентную. На двести гостей, как вы и хотели…
На другом конце провода повисает молчание. Видно, даже майора ГИБДД в этой жизни еще можно чем-то удивить. Потом резкий кашель и возглас:
— Шутить изволите?
— Что вы, разве такими вещами шутят? Все расходы лягут на мои плечи. Целых два дня «Сапфир» будет в вашем полном распоряжении. Мы сами закупим продукты, наш декоратор украсит зал, организуем салют… Ваша свадьба пройдет на ура!
— Какое щедрое предложение… Это же мечта! Лидочка была бы так счастлива…
— Мы бы и торт вам испекли! — продолжаю с чувством. — Пять ярусов, всё, как ваша невеста и хотела… Да вот незадача, кондитера похитили… Если бы вы помогли ее найти…
На другом конце провода снова раздается кашель, а потом майор Мартынов интересуется:
— А кондитер у нас кто?
— Снежана Мальцева, моя невеста…
— Всё понятно! Выкладывайте, что там у вас случилось…
Спешу выполнить команду майора.
* * *
Снежана
Мы так долго едем, что, кажется, скоро пересечем границу Российской Федерации. Меня тошнит и одновременно хочется есть — феерически отвратительное сочетание. Усиленно борюсь с тошнотой, пытаюсь отключиться от реальности.
Мальцева через камеру больше не вызываю — бесполезно. После пятисот просьб «пожалуйста, приди», уже и губами шевелить не могу. Ведь знаю: смотрит, сволочь, но ему плевать на мои просьбы.
Вдруг чувствую, что машина начинает вилять, увеличивает скорость.
«Что происходит? За нами кто-то гонится?»
Хмурю лоб, пытаюсь подтянуться к окну и отодвинуть штору, чтобы посмотреть, что происходит на дороге, но всё, что понимаю: мы несемся вперед с бешеной скоростью. Потом слышу полицейскую сирену, поначалу радуюсь, но Мальцев еще увеличивает скорость, и мне становится страшно, что мы куда-нибудь врежемся.
Погоня продолжается минут десять-пятнадцать, хотя кажется, что гораздо дольше. Мальцеву приказывают остановиться, но он не реагирует. Машину мотает из стороны в сторону, и мне становится совсем паршиво. Потом дом на колесах резко тормозит, меня скидывает с дивана, и, поскольку я прикована к ручке, располагающейся рядом, мне больно выворачивает руку, наручник врезается в кожу. Кое-как поднимаюсь с пола, но машина снова начинает набирать скорость, и я чуть не падаю. В этот момент чувствую сильный удар — мы определенно во что-то врезаемся. Меня резко бросает вперед, сбивает с ног, и я бьюсь головой об угол стола, расположенного чуть дальше.
Висок пронзает боль, перед глазами расцветают звездочки. Я словно ухаю в какую-то пропасть, где нет ни этой машины, ни Мальцева, лишь свобода и пустота.
Слышу какие-то невнятные звуки… Они настырно врезаются в уши, выдирают из блаженного небытия:
— Очнитесь! Очнитесь!
И вот я уже совсем не в машине, меня выносит на руках какой-то мужчина в полицейской форме, а рядом со злосчастным домом на колесах оказывается машина скорой помощи. И вот я уже кум королю, сват министру! Меня осматривают, потом куда-то везут, при этом ни слова не спрашивая.
— Лежите тихо, лежите…
Чувствую себя так, будто я фарфоровая кукла. А я и не против! Я с удовольствием полежу… Только почему же так больно?
* * *
Лежу в отдельной палате, наслаждаюсь мягкостью матраца и тем фактом, что меня никто больше насильно никуда не везет. Даже голова почти перестала болеть, наверное, от радости. Вдруг слышу в коридоре голос, тот самый, волшебный:
— Снежана Мальцева. Да. Я пришел ее навестить…
Душа тут же просится вон из груди — и туда, в коридор, к нему, родному… Обладателю самого милого сердцу голоса.
— Вы родственник? — спрашивает медсестра.
— Не совсем, но почти…
Поднимаюсь слишком резко — голова тут же начинает кружиться. Но это не мешает мне кое-как встать и поплестись к выходу. Еще не дай бог не пустят в палату, а мне очень нужно увидеть этого почти родственника.
Добираюсь до двери, открываю и чуть не падаю в объятия Игоря.
— Снежок! — стонет он, разглядывая мою бедовую голову.
Ну да, я сейчас не красавица… От удара на виске лопнула кожа, и мне наложили повязку. Но в целом-то ничего страшного… только выглядит пугающе.
