– Болото тоже сойдет, – сказал он. – Вполне сойдет.
Киннелл поднял картину высоко над головой, как спортсмен
поднимает какой-нибудь кубок или другой победный трофей, позируя перед
фотографами, и отшвырнул ее от себя. Она полетела над склоном, пару раз
перевернулась – рамка сверкнула, отразив тусклый свет заходящего солнца, – и
ударилась о ствол дерева. Стекло разлетелось. Картина упала на землю и медленно
съехала вниз по сухому слону, устланному ковром из сосновых иголок, прямо в
заросли камыша на болоте. Наружу остался торчать только один уголок рамки. Но
если к нему не приглядываться, то его почти и не было видно. Остались только
осколки стекла на склоне, совершенно не бросающиеся в глаза на фоне другого
мусора.
Киннелл развернулся и пошел обратно к машине. Теперь ему
стало легче. Он знал, как справляться с такими делами, и уже настраивал себя на
то, что просто забудет про этот случай, «задвинет» подальше в темный чулан
сознания и сделает вид, что ничего вообще не было… Ему вдруг пришло в голову,
что именно так, вероятно, и поступает подавляющее большинство людей, которым
пришлось столкнуться с чем-то подобным. Обманщики с непомерно богатым
воображением и психопаты, которым мерещатся всякие страсти, записывают свои
измышления, рассылают по журналам типа «Гостей с того света» и утверждают, что
все это чистая правда. Но те, кто действительно соприкоснулся с потусторонним,
молчат себе в тряпочку и убеждают себя, что ничего не было. Потому что если в
твоей жизни появляются такие трещины, когда реальность разъезжается по швам,
надо что-то делать. Если вовремя это не остановить, трещины превратятся в
провалы, куда в конце концов все и рухнет.
Обернувшись, Киннелл заметил ту самую красавицу со
спаниелем. Она настороженно наблюдала за ним с безопасного – как она, должно
быть, надеялась – расстояния. Девушка заметила, что он на нее смотрит, поспешно
отвела глаза и направилась к ресторанчику на заправке. Ей снова пришлось тащить
за собой упирающегося спаниеля. Шла она напряженно, изо всех сил стараясь не
вилять бедрами.
Ты, наверное, думаешь, что я псих. Да, красотка? – подумал
Киннелл. Он только сейчас заметил, что оставил багажник открытым. И теперь он
зиял, как беззубая пасть. Киннелл раздраженно захлопнул багажник. – И не ты
одна, я так полагаю. Ты и еще половина из тех, кто читает романы ужасов. Но я
не псих. Я совершенно нормальный. Просто я совершил ошибку. Остановился на
дворовой распродаже, которую должен был проезжать не глядя. Любой мог бы так
ошибиться. Ты, например, могла бы. А эта картина…
– Какая картина? – сказал Киннелл вслух, обращаясь к
закатному небу. Он даже выдавил из себя улыбку. – Лично я никакой картины в
глаза не видел.
Он уселся за руль своей «ауди», завел двигатель и взглянул
на индикатор топлива. Бензина осталось меньше полбака. До дома точно не хватит,
придется еще заправляться. Но Киннелл решил, что заправится где-нибудь в другом
месте. Сейчас ему хотелось лишь одного: отъехать как можно дальше – как можно
дальше – от этого места, где он оставил картину.
***
Сразу на выезде из Дерри улица Канзас-стрит переходит в
шоссе Канзас-роуд. За пределами городских предместий (одно слово, предместья, а
так – настоящая сельская местность без намеков на город) шоссе превращается в
обыкновенный проселок, Канзас-лейн. Немного подальше, там, где Канзас-лейн
проходит между двумя межевыми столбами, гудронированное покрытие сменяется
гравием. То есть одна из самых загруженных и оживленных улиц Дерри уже через
восемь миль к западу превращается в узкую проселочную дорогу, проложенную по
пологому склону холма. Лунными летними ночами она вся сверкает, напоминая
призрачные пейзажи из поэзии Алфреда Нойеса. На вершине холма стоит нескладный,
но все равно симпатичный дощатый сарай с зеркальными окнами – с виду вроде
конюшня, но на самом деле гараж с тарелкой спутникового телевидения на крыше,
направленной прямо к звездам. Один остроумный корреспондент из «Дерри ньюс»
назвал это строение «домом, который построил Гор».., кстати, совсем не имея в
виду вице-президента США. Ричард Киннелл называл его просто домом. И в тот
вечер он подъехал к дому с чувством несказанного облегчения. Он устал ужасно.
Ощущение было такое, что с тех пор, как сегодня в девять утра он проснулся в
отеле «Бостон-Харбор», прошел не день, а неделя по меньшей мере.
Никаких больше дворовых распродаж, – сказал себе Киннелл,
глядя на луну. – Отныне и впредь.
– Аминь, – заключил он, закрыл машину и направился к дому.
Наверное, стоило бы загнать машину в гараж, но Киннелл решил, что черт с ней.
Сейчас ему хотелось лишь одного: выпить чего-нибудь крепкого, быстренько
перекусить – разогреть какую-нибудь ерунду в микроволновой печи – и завалиться
спать. Причем спать желательно без сновидений. Чтобы поскорее закончился этот
день.
Он вставил ключ в замок, открыл дверь и отключил
сигнализацию, набрав комбинацию цифр на панели у двери: 3817. Потом включил
свет в прихожей, перешагнул через порог, закрыл за собой дверь, обернулся,
мельком глянул на стену, где в рамочках под стеклом висели обложки всех его
книг и.., закричал. То есть мысленно закричал. В уме. С губ не сорвалось ни
звука – только испуганный вздох. Потом раздался глухой удар и тихий
металлический лязг. Это ключи выпали из его ослабевшей внезапно руки и
шлепнулись на ковер.
«Дорожный Ужас прет на север», который сейчас должен
валяться в камышах на болоте за автозаправочной станцией «Грей», висел на стене
в прихожей.
В доме Киннелла.
Картина вновь переменилась. Парень уже никуда не ехал. Его
машина стояла припаркованной на подъездной дорожке к коттеджу, где проходила
дворовая распродажа. Вещи, предназначенные на продажу, по-прежнему были
расставлены на лужайке: мебель, посуда, всякие керамические безделушки
(собачки, курящие трубку, голозадые пупсики и рыбы с моргающими глазами).
Только теперь двор был залит светом луны – все той же похожей на череп луны,
что висела в небе над домом Киннелла. Как и днем, телевизор стоял на улице. И
он был включен. Бледный свет от экрана падал на траву, на опрокинутое
пластиковое кресло и на то, что лежало рядом. Это была Джуди Даймент. Вернее,
ее бездыханное тело. И даже не тело, а только часть. Голову Киннелл увидел не
сразу. Она стояла на гладильной доске, и мертвые глаза блестели при свете луны,
точно две тусклые монеты в полдоллара.
Задние фары «гранд-ама» представляли собой красно-розовое
пятно размытой акварели. В первый раз Киннелл увидел машину с картины сзади.
Там, на багажнике, была надпись, выполненная в старинном готическом стиле. Два
слова: «ДОРОЖНЫЙ УЖАС».
Все правильно, – тупо подумал Киннелл. – Все логично. Это не
он, а его машина. Хотя, наверное, разница не велика.
– Так не бывает, – прошептал он себе под нос.
Но ведь было же. Было. Может быть, ничего подобного не
случилось бы с кем-то другим, кто не настолько открыт для таких вещей. Но с
Киннеллом это случилось. Ошарашенно глядя на картину, Киннелл вдруг вспомнил
табличку на столике у Джуди Даймент. Там было написано: ОПЛАТА ТОЛЬКО НАЛИЧНЫМИ
(хотя у него Джуди все-таки взяла чек, пусть даже на всякий случай, и записала
номер его водительского удостоверения). Но там было написано и кое-что еще:
